3. 03

лет пять я отдыхаю от стихов,
что как пиявка за душу хватают.
во мне их возродить никто не смог,
но "что-то" снова сердце надрывает.

где взять слова, чтоб "это" пронести,
по строкам чувств до буквы это "что-то"?
созвучий нет, мне не произнести.
и нет тебя. а в чем мои заботы?

они прошли, как сотни дней пройдут,
и истина умрет, что не дождался
наш общий мир тончайший, темно-
светлый.
они сольются в сточную трубу,
где были все, кто мысленно метался,
забудутся, непоняты, бесследно.

сойдет лицо, и голос изотрется,
глаза мои померкнут, "это все"
уснет, не от меня зажжется солнце,
и не моим снегам сменять сезон.

но выжженый останется пятак
зиять как шрам, уродливый и рваный.
на этом поле были ты и я, и полный мрак,
и боль - напоминанием.

а смысла нет, его здесь не ищи.
без дел это всего лишь шепот ветра.
страстей искра,
людей игра,
и меч всегда на щит
так резко и предвзято.
война, да не война, но все же ценна
...
и не понять, что в битве этой свято.
и не понять.
нам не дано понять.