По бульварам в глубокой тоске,
Я плетусь непонятно куда-то,
Сто ранений имея в душе,
Я на осень смотрю виновато.
Я плетусь, без надежд и без вер,
И не спросит никто, — что он бродит,
Как вон тот одинокий терьер,
Что друзей для себя не находит?
И проходят безрадостно дни,
С сочинением нудных экспромтов,
До последней дойти бы двери,
Чтоб забыть там о чём-то и ком-то…
Как бактерия чушь лезет в мозг,
На котором, извилин, сто тысяч,
Тот, что будет исследовать морг,
С практикантом, что Игорь Борисыч…
Не занизит наверно ай-кью,
Этот рыжий студент нагловатый,
Ну а если занизит, побью,
Охладевшей рукой, волосатой…
Бренный мир благовестом звучит,
За оврагами млеют ракиты,
Как костёр осень ярко горит,
И молчат стихотворцы — бандиты…
2025-03-04
По бульварам в глубокой тоске
© Copyright: Виктор Аберман, 2025
Свидетельство о публикации №125030400723
Свидетельство о публикации №125030400723
Рецензии