Поэтом быть мне не охота

Поэтом быть мне не охота.
Писать о всяком - вот забота!
Кому такое дело нужно?
Да никому! - ответят дружно.

Вот-вот, и я о том толкую,
На Пушкина не претендую.
Да и на Лермонтова тоже,
Меня другой вопрос тревожит:

Смогу ли я остановиться?
Чтоб с Музой навсегда проститься.
Вопрос не скрою, интересный.
Ответ не знаю. Это честно.

Но Муза пляшет и хохочет,
Понять меня совсем не хочет.
То песней ветра обернётся,
А то ребёнком рассмеётся.

В ночи она не отступает,
Сном дивным надо мной летает.
Ну как всё это надоело!
Пора заняться нужным делом!

Кровать убрать, посуду вымыть,
Бельё с машинки в тазик вынуть,
Пол подмести, цветы полить,
Собаку супом накормить,

Найти к работе подработку,
Забыть про пиво и про водку,
К тому же мужем быть при этом,
А ни каким-то там поэтом.

За ум я сходу лихо взялся,
От Музы вовсе отказался,
Трудился много и на славу,
На спинке заработал ваву.

Но где-то, в глубине сознания,
Мне чудилось стиха признание.
И строчки в сердце появлялись,
Над работягой издевались.

Однажды плюнул я на волю,
И семьянина тяжку долю,
Не посмотрел на дисциплину
И ваву, что терзает спину,
Хоть обещал не быть поэтом,
Собрал из фраз парад куплетов...

Тогда в конец мне стало ясно,
Что рифма всё-таки прекрасна.
Что быть поэтом не зазорно,
А вот себя ломать - позорно.

И пусть никто меня не знает,
Мой стих никто не прочитает,
Поэт я может без таланта,
Не выдают мне дяди гранта,

Но не могу без слога с ритмом,
Дом уберу и пыль всю вытру,
Присяду и опять пишу,
В себе поэта не душу.

Зачем я рассказал всё это?
Прям откровение поэта.
Ведь сколько б я не сомневался,
Но к Музе строчкой возвращался.