Бриз, что утюжит тело в тень о минувшем завтра,
В нём растрепало снова снов небывалых прядь.
Я не забуду, правда. Ведь не забуду, правда?
Каждой слезинкой света с небом тебя спаять.
Болью тупой моею вытоптать водну простынь,
Вымостив сердцем сушу, будто из рыб шальных,
Чтоб ничего не смыло слов обветшалых лоскут,
Чтоб над окурком каждым прялся б и этот стих.
Взгляд ковыряет мякоть, где окоём расплавлен,
Сгустками свеч топлёных вниз вытекая вслед.
Мне не постичь, однако: сон ли сменился явью,
Может ли, явь осталась в том, в небывалом, сне.
Как ни вонзает море губ своих в лоб песчаный,
Как ни ложатся тени в шлейф обгоревших шей,
Я осыпаюсь вещью, вкопанной меж вещами,
Жаль, настоящей вещи нет среди всех вещей.
У
© Copyright: Марк Ровейн, 2025
Свидетельство о публикации №125030404657
Свидетельство о публикации №125030404657
Рецензии