То «белый свет», то «целый свет»,
А он не белый и не целый.
Каких цветов в нём только нет
И мало что в нём уцелело.
Сплошной поток из громких слов,
Красиво выведенных вязью,
А Свет наш горек и суров –
В нём снег и кровь смешались с грязью.
Во все века красивых фраз
Хватало. Много было толка?
Свет собирали каждый раз
Из черепков и из осколков.
Да и цветов не перечесть:
И мрак обугленного леса,
И рыжина огня в нём есть,
И дыма серая завеса...
Костяшки в счётах – тук, тук, тук…
Уже вспотели счетоводы:
Оттенки выстроились в круг –
Не сосчитать их и за годы,
Но наша жизнь не той длины,
Чтоб тратить время понапрасну.
А Свет? Он цвета седины
С вкраплениями крови красной.
04.03.2025
Свет
© Copyright: Марина Лившиц, 2025
Свидетельство о публикации №125030404563
Свидетельство о публикации №125030404563
Рецензии