Считал, я чудо-гироскоп,
Но оказался лишь юлою.
И думал, что по жизни сноб,
Но нет, юлил перед судьбою.
Я верил, хватит интеллекта.
Дожить до самого конца.
Но правит текст за мной корректор:
Огрехи с каждого листа.
Внушал себе: высок и строен,
И, кажется, красив с лица.
А ныне пузом удостоен.
Да мышцы вроде холодца.
Я уделял вниманье дамам.
Казалось, даже нравлюсь им…
Лицо в морщинах словно в шрамах,
Пожух до пепельных седин.
Мечтал, что стану космонавтом,
Артистом, на худой конец.
Но прожил век в чиновной касте,
Где ранг как лавровый венец.
Пишу по малости, от скуки.
Не гений, но не рифмоплет.
Не верю в розовые слухи,
Что книг моих народ, мол, ждет…
Не получился гироскоп.
Но хоть волчок кружится долго…
Нажмет Всевышний кнопку «Стоп»
И уберет волчок на полку.
Волчок
© Copyright: Юрий Максимович Бондаренко, 2025
Свидетельство о публикации №125030403957
Свидетельство о публикации №125030403957
Рецензии