Она была простая мама
И просто пенсии ждала,
Работала,возможно, мало,
Значит, работать не могла,
Она болела щитовидкой,
Давно от вены умерла,
Но русь из смерти подняла
Для новой, вновь уйти, попытки,
Она вязала, убирала
И детям стойко помогала,
Она готовила, стирала,
Женой по случаю была
И вот ее струна достала,
Для бардов стать, что помогалом,
И экстрасенс она была,
И пенсионные тут баллы нужны,
Чтобы петь душа могла,
Она- шестьдесят седьмого года
И дальнобойщиков порода
За противотуманные фары
Ей была должна,
Туманов требует природа,
Будто война и не была,
Война прошла,
И все кто делал
Зло женщине из древних лет,
Умирают в шестьдесят семь лет,
А имя ее неизвестно,
У дня рождения сестры...
Из глубины земли приветы
Вам предки шлют, все для весны,
Ах, Божьева, весна ты,
Ветки твоих крестов уже мокры,
Твои фатальные конфеты
И фантики от них пусты.
Шестьдесят семь лет. На смерть Константина Божьева
© Copyright: Осенняя Елена, 2025
Свидетельство о публикации №125030403742
Свидетельство о публикации №125030403742
Рецензии