А Смерть бывает, словно вор,
Не вспоминать об этом глупо.
Перемахнёт через забор,
И нет, родимого тулупа.
Тулупа нет, а ты молчишь,
Тараща глаз от удивленья.
Тогда уже не закричишь.
Ловя последние мгновенья.
Взревёшь в себе: " - Не может быть?!"
Перед глазами даты, числа.
Не ненавидеть, не любить,
Ни правды нет, ни лжи, ни смысла.
Лишь вакуум цвета Vantablack,
Спокоен, грустен, и бесшумен.
Оставят надпись - имярек,
Родился, дата - дата, умер.
А смерть бывает, словно вор
© Copyright: Будулаев, 2025
Свидетельство о публикации №125030400355
Свидетельство о публикации №125030400355
Рецензии