Вальжина Морт. Жан Поль Бельмондо

Вальжина Морт (1981) - американская поэтесса



это начинается с твоего каменного
лица,
губы которого покоятся как два
тюленя.
в прибрежной тумане сигаретного
дыма
ты идёшь по улицам, перечислять
которые так же бесполезно,
как называть волны по именам.

(этот город не просто так красив,
он был сделан из твоего
ребра)

это продолжение моего заноса,
отмеченного телом в платье,
я стою на границе на каблуках,
как на моих шести пальцах
и показываю тебе
где припарковаться.

в ту самую ночь,
когда мы вместе лежали на собачьем
дворе,
цветы кусали меня за спину!.

ты шепчешь:"чем дольше я смотрю
на монетки твоих сосков, тем яснее
вижу профиль королевы"

для тебя тело и деньги то же самое,
что курица и яйцо"
метафора "женский кошелёк" выводит
тебя из себя,
воруя, ты любишь бормотать: кошелёк,
это просто кошелёк,
а ещё: настоящий кошелёк в твоей
руке
стоит двух метафорических кошельков,
зажатых у тебя во рту.

мне говорят, что ты - тело,
привязанное к берегу своей ржавеющей
кровью,
твоя рана темнеет на груди, как ворон.
я говорю им, как мы и договаривались,
что ты - моя молодость.
яблоко, которое вгрызлось в меня,
чтобы забыть о своих знаниях.

смерть вручает тебе каждый новый
день, как золотую монету.
по мере того, как взятка растёт,
отказываться от неё становится всё
труднее,
твоё золотое сердце становится
всё тяжелее носить с собой,

твои руки знают, что у машины есть
талия,
а у пистолета - мочка уха.

ты ведёшь меня туда, где река однажды
подняла свои берега и Бог,
смущённый этим зрелищем, приказал
покрыть этот позор городом

его танцевальная площадка в темноте
уменьшилась до размеров слегка
приоткрытого рта спящего младенца
я не могу отличить протянутые руки
попрошаек и мокрые языки собак,
ты не способен рассказать между ног
 - моих, -
столов- стульев - других.

что танцевальная площадка - это
клетка,
где аккордеоны скалятся,
глядя на расчлененные тела скрипок,
попрошайки слизывают с губ
разреженный воздух.
женщины кружась в сальсе,
режут тебя поперек груди,
лезвиями их юбок, испачканных
пионами,


Jean-Paul Belmondo

it begins with your face of a stone
where lips repose like two seals
in a coastal mist of cigarette smoke
you move through the streets
listing them
is as useless as naming waves.

(that city is so handsome for a
reason -
it was made out of your rib)

it continues with my
skid marked by a dress
body, I stand on the border
on heels like my sixth toes
and show you
where to park.

that very night
lying together
in the dogs yard
flowers are biting my back!
you whisper:
the clearer I see the Queen's profile.

for you, body and money are the same
as the chicken and the egg.
the metaphor of "a woman purse"
escapes you.
stealing, you like to mumble:
a purse is a purse is a purse is a purse
also:
a real purse in your hand is worth
two metaphorical purses over your mouth.

they tell me
you are a body
anchored to the shore by its
rustling blood.
your wound darkens on the your chest like a crow.
I tell them - as agreed + that you are my youth.
an apple that bit into me to forget its own
knowledge.

death hands you every new day like a golden
coin.
as the bribe growa
it gets harder to turn it down.
your heart of gold gets heavier to carry.

your hands know that a car has a waist
and a gun + a lobe.
you be take me where the river once lifted its skirts
and God, abashed with that view,
ordered to cover that shame with a city.
s
its dance square
shrank by the darkness to the size
of a sleeping infant's slightly open mouth.
I can't tell between beggars streched hands
and dogs dripping tongues,
you cannot tell between legs-
mine- tables- chairs - others.

that dance square is a cage
where accordions grin at dismembered violin
torsors.
beggars lick thin air off their lips.
women whirling in salsa slash you
across the chest with the blades
of their skirts soiled with peonies.