Июль 18-го

Я бы назвал жанр этого стишка модным сегодня, но непонятным мне, словом «дизельпанк»…

Никакой романтики – просто грубый секс.
Расплетаешь бантики, ешь с изюмом кекс.
По траве некошеной, на свою беду,
Я в шинели ношеной вновь к тебе приду.

На тельняшке полосы ты не береди.
Разметались волосы по моей груди….
Вечные вопросы, но ответов нет.
В Питере матросы строят сельсовет.

Строят жизнь по-новому и ломают быт,
Кони бьют подковами «быть или не быть»
Царь сидит загадочный с дыркою во лбу,
Видно пьян порядочно, а страна в гробу.

А Чапай под знаменем на лихом коне…
За сибирской армией мир горит в огне,
Золотопогоные не жалеют пуль
И наполнен стонами и жарой июль…

*

Никакой романтики. В небе птица дрон,
Тучки ходят – странники, жмут со всех сторон.
Над травой некошеной колокол звонит,
Больно и непрошено я теряю стыд…

*

Кануло столетие в пыль, в небытие
Грешное, отпетое пишем житие:
Утро невоскресное. Доедаешь кекс.
Всё такое пресное, даже грубый секс.