Слова

Средь ночи, словно мотыльки на свет,
Летят слова навстречу к белому листу,
А он в смущении- он не одет
И не готов представить наготу.

Ему, скорее, было бы намного проще,
Когда на нём хотя бы пара слов была,
Халатом молодых и модных "листьев"
Была бы чуть его прикрыта нагота.

Он, безусловно, рад вниманью,
Знакомствам с новыми словами рад,
Польщён, что выбран ими в пониманье,
Что он красив и чист как снегопад.

Слова кружат, его ласкают нежно,
Ему меж ними так легко и хорошо,
Наверно всё, что происходит , неизбежно,
Возможно, это в чём-то и грешно.

Лист в ожидании свершенья чуда-
Он сказочною страстью возгореть готов,
Слова, влюблённые в него, несутся отовсюду,
Он слышит с ними музыку стихов.

Слова лишь прикоснутся к чистому листу,
Не унесутся  с налетевшим ветром прочь,
Как акварель, соприкасаясь с паспарту,
Так красота его заманит в эту ночь.

Родится тот заветный светлый стих,
Которого, быть может. не хватало
И поплывёт средь снов цветных
К душе, которая всю ночь летала.