Наверно, мы умираем не в сорок,
И даже не в шестьдесят,
Почему же мы умираем не в срок,
А намного, намного раньше,
Чем уготован рок?
Почему погибает внутри космонавт,
А за ним оптимист,
Во след под петлицей стоит,
Та любовь, которую ты лелеял в десятом классе,
В общей массе
Исчезает и поэт...
Сколько лет
Ты создавал себя,
Но сегодня ты перестанешь существовать,
Как тебе такое ощущать?
Ты останешься пустым местом,
Душа твоя захочет, чтобы лесом
Все шли,
Около дорог...
Мы умираем не в сорок,
И даже не в шестьдесят,
А намного, намного раньше,
Чем уготован рок,
Вот только хоронят нас
Намного, намного позже,
Когда оболочка перестает дышать,
А душа?
Она, как правило, намного тонче,
Она умирает.....
И человеческое все исчезает...
Наверно
© Copyright: Дарья Дитятева, 2025
Свидетельство о публикации №125030401508
Свидетельство о публикации №125030401508
Рецензии