О любви

Любовь… Не мимолетное ли прикосновение вечернего тумана к дремлющей реке, не отблеск ли луны, робко играющий на шелковых травах?  В ней – тихий шепот тайны, ускользающая недосказанность, вечное стремление ввысь, подобно колокольному звону, замирающему вдали.  Как слабый луч звезды сквозь пелену ночи, она проникает в усталое сердце, пробуждая в нем неясную тоску по утраченному раю, по идеалу, мерцающему за гранью  повседневности.

Это не пожар страсти, что вспыхивает яростно и гаснет в пепле разочарования. Нет, любовь в духе Тютчева – скорее, тихий свет лампады в окне далекого дома, мерцающий сквозь вечернюю дымку, обещающий не мимолетное обладание, но  нечто  неизмеримо большее –  приют  для  души, уставшей от  скитаний.  Она – как едва уловимый звук флейты, доносящийся издалека, но пронизывающий самое  сердце,  оставляя в нем  сладостное  и  все же  неизбывно  щемящее  предчувствие  невозвратного.

В любви этой живет тень грусти,  мудрое понимание  неизбежной  земной  разлуки,  или  вечной  невозможности  полного  растворения  двух  душ  в  одной.  Ибо  человек,  окованный  плотью,  вечно  тянется  к  непостижимому  небесному  свету,  и  любовь  становится  одним  из  самых  чистых  и  возвышенных  отражений  этого  вечного  томления.  Она  подобна  зеркальному  отражению  небес  в  темных  водах  озера –  прекрасному,  но  недостижимому  в  своей  небесной  полноте…  И разве не в этом  заключена  вся  тайна  ее  неувядаемой  прелести?