Облом

Играя роль поэта, я искренне упёрт!               
На Ваше: «Лучше б лето!», затею разговор.
Совру – как греет осень, как радует зима,
что слаще абрикосов лишь Ваших губ хурма.      

Скажу, что мир безумен – воры и алкаши.
А, Вы, мол, wonder woman моей больной души.               
По Вам тоскуют птицы в полёте за теплом,
и мне ночами снится Ваш образ в голубом.

По Вам скучают рыбы, букашки и цветы,
и нам давно пора бы переходить на «ты».
Ваш славный «День Варенья» на рифмы раскидав,
я выражу стремленье – распить на брудершафт.   

Но, Вы суровым взглядом, холодным, как пломбир,
мне скажете: «Не надо! Тревожить «мон плизир!»               
Мол, это нетактично – нести такую чушь.
У Вас на фронте личном: дела, собачка, муж.
               
А после – будут тосты, осанны и смешки,
подвыпившие гости, ватрушки-пирожки...
Но в миг печали зыбкой, за праздничным столом,
Вы скрасите улыбкой мой маленький облом!