Как слёзы свечей, воском плавится время,
Как храм без икон — обезличена быль.
И смерть, как художник, бросает на стены
Безликую, чёрную, алую пыль.
Зачем мы рождались, зачем умирали?
Кто счёл эти судьбы? Кто сдвинул курок?
Чужие вожди нас шеренгами гнали,
И каждый здесь — жертва. И каждый — пророк.
Где разум? Где голос?.. Всё пеплом по ветру.
Безумие режет, как тонкая нить.
Вчера говорили: «За правду! За веру!» —
А нынче и правды уже не добыть.
Вздыхают иконы. Дрожат колокольни.
Нам каяться поздно, но надо просить.
Простите нас, души, что в трауре сонном,
Простите, кого не успели любить.
Простите… Хоть грош нам цена на расплате,
Хоть мир наш — израненный, сломанный стих.
Но Бог не в оскале, не в марше, не в мате…
Он, может быть, плачет за каждого из.
02/03/2025
Прощёное воскресение
© Copyright: Аксёнов Юрий, 2025
Свидетельство о публикации №125030206022
Свидетельство о публикации №125030206022
Рецензии
Вот и все бесы отметились
У Трампа за прощенную
Неделю.простит ли
Сергей Хлопотов 2 02.03.2025 18:16 • Заявить о нарушении
У Трампа за прощенную
Неделю.простит ли
Сергей Хлопотов 2 02.03.2025 18:16 • Заявить о нарушении
Бесы видят бесов, ибо в зеркале ищут не отражение, а оправдание.
Но свет свечи не гаснет от тени, что мечется у ее подножия.
Ну и -- Прощённое — не значит забытое.
И кто судит — тот пусть и молится,
Чтобы суд не обрушился камнем
На собственный зыбкий фундамент.
Аксёнов Юрий 02.03.2025 18:31 Заявить о нарушении
Но свет свечи не гаснет от тени, что мечется у ее подножия.
Ну и -- Прощённое — не значит забытое.
И кто судит — тот пусть и молится,
Чтобы суд не обрушился камнем
На собственный зыбкий фундамент.
Аксёнов Юрий 02.03.2025 18:31 Заявить о нарушении