На духовную смерть одного филолога
Лишь на минуту крышку приоткрыв,
Отпрянет и… захлопнет вновь её…
Ах, мой скупой, кому твои дары?
Там пыль и тлен, тоска и забытьё.
Хоть сто листов напишешь «ни-а-чом» –
В них смысла нет, всё тот же перезвон
Красивых слов. Подставил бы плечо –
Я оттолкнусь и – к чёрту, нафиг, вон!
Из душных строк, шлифованных тобой,
Из пустоты, завёрнутой в шелка…
А ты, давай, лети в бумажный бой,
Пиши ещё. Затейлива строка,
Отточен стиль, метафор дивных строй
Пленяет глаз. А сердцу всё равно.
Жужжат слова, как беспризорный рой.
А что внутри? Унылое го*но.
Уже ничто не связывает нас,
Та связь была, как тоненькая нить.
Прощай, мой друг. И дальше – тишина.
И ничего уже не объяснить.
И никому не надо объяснять,
О чем здесь речь. Кто в теме, тот поймёт,
Что перестал приманивать меня
Твоих речей затейливый помёт.
Маленькая трагедия
© Copyright: Мила Тихонова, 2025
Свидетельство о публикации №125030205216
Свидетельство о публикации №125030205216
Рецензии