Тело стиха, что сшивалось из частей
Угольки в теле стынут;
Простыл,
Теперь
Покой простынный;
Остыл,
Теперь
Мир пустынный;
Мосты
Теперь
Стали пустыми.
Ну а в горле ком - громкий крик;
Горький сон оплёл в крюки
По костям моей руки,
Сей яд крови вопреки...
Треск и
Выдох - тихо;
Новый
Вдох - не выход.
И очень точно по болевым точкам
Мой скелет разобран;
Вдоволь кровоточaт очи, почки,
Кровь даже в рёбрах.
Не мой окрас,
Немой каркас -
Всё как раз!
И наконец
Вдох трещит по шейным позвонкам,
Выдох - крик: "а сшей-ка себя сам!"
Синдром Франкенштена
© Copyright: Никита Четверик, 2025
Свидетельство о публикации №125030201946
Свидетельство о публикации №125030201946
Рецензии