Безымянная грусть

Есть грусть, что прячется в названиях вещей:
В разлуке, в потере, в обиде и боли.
Она объяснима, как шрам от камней,
Как след от ожога, как память о воле.

Но есть и другая — та грусть без имён,
Что тихо приходит неведомым гостем,
Когда вроде всё хорошо за окном,
И вечер спокоен, и утро так просто.

Нет повода явного сердцу болеть,
Нет веской причины глазам быть печальным.
И логика шепчет: «Не стоит жалеть,
Что нету беды настоящей, реальной».

Но что-то тревожит глубинную суть,
Что-то неясное тянет и давит.
И эту безликую, странную грусть
Никто никогда за тебя не исправит.

Как объяснить, почему не встаётся с постели,
Когда календарь не отмечен потерей?
Как рассказать, почему потускнели
Все краски, хотя и открыты все двери?

Как выразить то, что и сам не поймёшь?
Как высказать то, для чего нет названий?
Лишь чувствуешь — в сердце незримая дрожь,
Как эхо далёких, забытых страданий.

Смеёшься, но смех твой стеклянный и хрупкий,
Отвечаешь на всё: «У меня всё прекрасно».
А внутри пустота разрастается жутко,
И ты сам себе кажешься странно ненастным.

Когда тебя спросят: «О чём твоя боль?»
Ты только пожмёшь беспомощно плечами.
И в этом — вся соль, в этом главная роль
Той грусти, что бродит меж нами ночами.

Когда нет причины — лекарства не сыщешь,
Когда нет вопроса — ответ не придёт.
И в собственном сердце ты бродишь, как нищий,
Ищешь ключи от закрытых ворот.

Вот так и живёшь, нося в сердце тяжесть,
Что даже словами не в силах назвать.
И это, поверь, тяжелее всей сажи,
Что может на крыльях души оседать.


2022г