По вере нашей воздастся нам…
Привыкли к клеткам – своим мирам,
Мы стонем, плачем, скорбим, скулим,
Других песочим и лжем своим.
Мы ждем у стенки своих зарплат,
Расходы, впрочем, растут от трат,
А мы хохочем все невпопад,
Ведь жизнь не очень, как результат.
Мы прячем маски своих обид,
Боимся правды и корчим вид,
В огромных дозах скупаем хлам,
И верим в деньги в ущерб умам.
Мы привыкаем к своим «долгам»,
Кредитам, тачкам, чужим трудам,
И незаметно вошли в проем,
Где за фасадом пустует дом.
И будет вечно тот дом стоять,
Фасадом глянцевым завлекать,
Манить, дурачить, кривить душой,
Лукавым бесом идти с тобой.
А искушать этот бес горазд,
И обойдется он парой фраз:
«Не думай долго, как все живи,
Заплатишь после, бери – не жди».
Путает бес
© Copyright: Дмитрий Александрович Торос, 2025
Свидетельство о публикации №125030107606
Свидетельство о публикации №125030107606
Рецензии