Бесполезность мелочей

  Сезон обманчивой погоды:
снежинок медленный балет,
и в синей выси небоходы
тенями застят жидкий свет,
пейзажи тусклые размыты,
заброшен солнечный эскиз,
сосульки, точно сталактиты,
растут под крышей сверху вниз.
 Оконный профиль перекошен,
следит мурлыка из-за штор
как твой хворобушек, взъерошен,
плетётся, хромый, через двор.
 Дорожкой сахарного хруста
зима ступает на покой.
Но не лежит душа к искусству,
а - на диване день-деньской.
 Скребёт по сердцу коготочек,
морозит мысли колотун.
Не отворяй окно, дружочек!
Впорхнёт невиданный летун.
 Попросит хлеба, и согреться,
затем, остаться до весны.
А после - никуда не деться
от той любви... Стареют сны
на ветках высохших, еловых.
Смола слезинками дрожит.
Уток вплетается в основу,
над тканью пряха ворожит.
 И мы не замечаем знаков
грядущих в жизни перемен.
День, как и прежде, одинаков,
как прежде, душит ночи плен.
 Как прежде, страхи и химеры
растут, и множатся, и ждут...
По вечерам все кошки серы,
и кавалеры не идут.
 Ты помнишь вещи, а не лица,
несостоятельность речей.
И бесконечно будешь злиться
на бесполезность мелочей.