Nonsense Song

Небывальщина (Абсурда песнь)

Любовь моя всех роз земных алей,
Как для слепых концерт в глухую ночь,
И спереди мясистее люлей,
А сзади полигон для стрельб точь-в-точь.

Её прическа как хрусталь зеркал,
А лоб трясиной топкою размок,
Глаза — овец отара возле скал,
Что видим мы сквозь лондонский злой смог.

Ирландской джигой нос её — атас!
Рот, что автобус у любви моей,
И подбородок, словно супа таз,
Что глубже, в общей сложности, морей.

Божественные формы круче карт,
На коих намалёван Пиндостан,
А ноги, как машина, ждут свой старт,
Которой даже номер не был дан.

Не разлучит нас с нею верхолаз,
Пожарный, засучивший рукава,
Священная любовь не тонет — раз,
Носков не вяжет тёплых детям — два.

ВАРИАНТ 2:

Околесица

Любовь моя, как розы сплошь одни,
Как для слепых концерты вне квартир,
Лицо бараньей отбивной сродни,
А зад похож на настоящий тир.

И волосы, как в зеркале вдовец,
Лоб как болото топкое без дна,
Глаза отара блеющих овец,
Сквозь лондонский туман она видна.

Ирландской джигой нос над сценой губ,
А рот — автобус, ждущий со двора,
И подбородок, словно в миске суп,
Который поделить на всех пора.

Да прелести, что карта, напоказ:
Соединённых штатов пятьдесят,
А ноги, как машина, давят газ,
Лишь знаки номерные не висят.

Не страшен верхолаз какой-нибудь,
Пожарный в форме синенькой тоски,
Ведь истинной любви не утонуть
И не связать ребёночку носки.

ВАРИАНТ 3:

Белиберда

Любовь моя, как роза, стих о ней,
Концертом для слепых ориентир,
Лицо бараньей отбивной сочней,
А зад её как стрельбище мортир.

И волосы, что зеркало лгунам,
Лоб, как болото в шишках камыша,
Глаза — стада овец, что чешут к нам,
По лондонским туманам не спеша.

Нос в-точь ирландец, что на танцы скуп,
А рот автобус в средней полосе,
И подбородок, точно в миске суп,
Который разделив, проглотим все.

Прекрасный стан, в-точь карта на столе,
Где, кроме США, нет ни хера,
Напоминают ноги «Шевроле»,
Которым не навесишь номера.

Последний верхолаз у этих ног,
Пожарных в робе форменной орда,
Любовь способна утопить челнок,
Носок связать ребёнку без труда.

© Марилов А. В. 2025

Wystan Hugh Auden.

Nonsense Song

My love is like a red red rose
Or concerts for the blind,
She's like a mutton-chop before
And a rifle-range behind.

Her hair is like a looking-glass,
Her brow is like a bog,
Her eyes are like a flock of sheep
Seen through a London fog.

Her nose is like an Irish jig,
Her mouth is like a 'bus,
Her chin is like a bowl of soup
Shared between all of us.

Her form divine is like a map
Of the United States,
Her foot is like a motor-car
Without its number-plates.

No steeple-jack shall part us now
Nor fireman in a frock;
True love could sink a Channel boat
Or knit a baby's sock.