Свои и чужие. 01-мар-2025

Я уже говорила, много раз повторяясь,
Что людей различаю по рукам и глазам,
Кто-то смотрит сквозь душу, а кто - сквозь меня и
Незаметно ножи способен в спины вонзать.
Тот, кто свой - он как будто бы роднее и ближе,
Даже если впервые ты увидел его,
А чужого глаза словно кричат "ненавижу!" -
Он весь мир ненавидит и себя самого.
Тот, кто свой, очень часто свои руки скрывает,
Натянув посильнее длинные рукава,
Потому, что от всех он свои шрамы так прячет,
Что нанес сам себе, ножом касаясь едва.
Это не мазохизм, а всего лишь попытки
Перекрыть такой болью боль скорбящей души,
Это не показное привлечение внимания,
Это вечный вопрос: жить или все же не жить.
Тот, кто свой - он как будто бы честней и светлее,
Даже если он вовсе далеко не святой,
А чужого глаза - словно углями тлеют,
Пока сам он зияет жуткой чёрной дырой.
Тот, кто свой может быть с тобой закрытым и грубым,
Но он все равно свой, я обид не держу.
А чужой сколь бы ни был вежливым и ранимым,
От него я хорошего вовсе не жду.
Часто свой выбирает неприметный цвет черный
Или наоборот - попугаем пестрит,
А чужой смотрит гневно, как на умалишенных,
Ведь чужим невозможно никогда угодить.
Мне плевать, если скажут, что это предвзятость,
Что с людьми так нельзя, но я своих берегу,
Ведь мы всё понимаем, хоть и нет на нас святости,
А чужие... О, боже... Да горите в аду!