Нет, воскресенье не простит,
Я не навижу воска - ложь,
Я был принят и был убит,
Я заразителен, не трожь.
Когда несли под купола,
Истлевлешей рожей - хладный труп,
Не просочились образа,
Наверно, отпевальщик глух...
Палати, масло льется вниз,
Не от Христа, но всяк причастен,
Дошедший тихо до конца,
Понявший, как он был ужасен...
Молю тебя - моя земля,
Отринь монгольскую неволю,
Мы были счастливы - любя....
И так несчастливы - неволью...
воскресение
© Copyright: Герман Грю, 2025
Свидетельство о публикации №125030106266
Свидетельство о публикации №125030106266
Рецензии