Я живу вдохновенно и глупо.
Закрываю измятый альбом,
занавески из хлопковых трупов
протыкая пчелиным пером.
Рысью скачется. Хочется штиля.
Оловянный солдатик погиб.
Дорогая последняя миля,
кто из нас будет туша, кто — гриф?
Карандаш острым шилом заточен
и впивается в руку оскал.
Я остался поверенным ночи
возле эха порфировых скал.
Здравствуй, каменный рог Прометея!
Где рождаются песни ветров?
Если солнце нам светит, не грея,
как же мы сохраняем тепло в
исхудалых, непрочных сосудах?
Кто поёт колыбельную для
благодарных пустыне верблюдов?
Где живёт капитан корабля?
Молчаливые шумные ульи
отливают из золота медь,
чтобы реки стекали в июль и
помогли сентябрю догореть.
И топор, в изголовье повисший,
рассуждает со мной, как со львом,
о кровавой мистерии Ницше,
заливающей бледный альбом.
1 марта 2025
Дальний свет
© Copyright: Евгений Ювачёв, 2025
Свидетельство о публикации №125030105229
Свидетельство о публикации №125030105229
Рецензии