образ

Бывает, что сложно понять свои чувства.
Ты смотришь – и видишь в нём свет и тепло.
Такой безупречный, почти нереальный,
Ты веришь: вот он, мой идеал.

Ты ловишь дыхание в каждом мгновенье,
В восторге от каждого взгляда и слов.
Смеясь над шутками, ищешь сближенья,
Но в голосе – нотки придуманных мечт.

Ты тщательно прячешь под маской сомненья,
Боишься, что искренность может спугнуть.
Стараешься быть кем-то новым, другим,
Лишь бы с ним рядом шагнуть в незабудь.

Ты смотришь в глаза, в них так много надежды,
Так хочется верить – ты значишь хоть что-то.
Но вдруг понимаешь: в безликом портрете
Ты видишь не сердце, а лишь позолоту.

Всё то, чем он был, рассыпается в пепел,
И свет ослепительный гаснет в глазах.
Ты видела образ, придуманный сердцем,
И в этом театре он не играл.

Ты слышишь вопросы: «А кто же он всё же?
Какой его голос, чем дышит, живёт?»
Но в мыслях – лишь тени. Ответ невозможен.
Ведь всё это время… его и не было.