Как хочется плакать от злости,
Услышав безумия глас,
С трибун очерняющий кости
Героев, погибших за нас...
Не пал смертью храбрых парнишка,
Но храбро страну защитил —
Смазливый и худенький Мишка...
Отец той, кто беса впустил
В свой разум! Не возраст меняет,
Хоть память его ты отбей!
А что-то внутри умирает,
Что нас отличает, людей!
Какою гнилою душою
Могла ты родить свою речь —
Ошибкой что было большою
За правое дело полечь
Мальчишкам, отцам или братьям,
Во имя Победы святой!
Ужель не боишься проклятья
Отца, что лежит под плитой?!
Небось он там перевернулся
Не раз от твоих изрыго;в!
Он лучше б с войны не вернулся,
Узнав, что пойдешь за врагов!
Довольно, что сидя во власти,
В могилу ведёте страну,
Ещё открываете пасти
На тех, кто закончил войну!
Позор всем таким рейхсминистрам!
Позор всем, предавшим отцов!
Сотри свое отчество быстро,
Святое — не для подлецов!
Святое не для подлецов!
© Copyright: Сергей Шторм, 2025
Свидетельство о публикации №125030103251
Свидетельство о публикации №125030103251
Рецензии