Жить без рифмы просто так скучно

Жить без рифмы просто так скучно. 

Её теченье — будто песня, 
Волна рисует куплеты. 
А ветер, будто карандаш, 
Пишет закаты на виражах. 

Мелькают мысли, как зарницы, 
Слова — осколки синевы. 
Ловлю их в сети простоты, 
Чтоб отразить миры и сны. 

И пусть порой не видит глаз, 
Что в них — и боль, и свет, и силы, 
Но сердце верит, что хоть раз 
Мои стихи — как следы милых. 

Ведь я не гений, не творец, 
Просто душа, что просит слова. 
И даже если это — конец, 
В рифме я слышу зовы снова.

Я — не поэт, я — самоучка, 
Но в каждом камне, в крике чайки 
Таится рифма, как роса. 
Мне звёзды в полночь: *«Держи фразу!»* 

А листья падают с осины — 
Рассыпанные запятые. 
И дождь, как строчки наугад, 
Стекая в лужицы, кричат: 

*«Смотри, какая в капле тайна! 
В ней — целый океан бездонный. 
Ты лишь ладонь подставь случайно — 
И станет мир чуть-чуть гармоничней...»* 

Пишу, как дышу — без расчёта, 
Где ритм порвётся, где начнётся. 
Мои чернила — светляки, 
Бумага — шёпот тростника. 

И пусть в глазах иных — не чудо, 
Что рвётся из груди наружу: 
То не сонет, не виртуозность — 
Лишь сердца голую возможность. 

Ведь я не тот, кто правит балом, 
Я — тот, кто ветру дал тетрадку. 
И даже если вслух не внятно — 
Душа рифмуется обратно...

Всё что прилетает мимо безвозвратно
Мне в такт дышат поля и кручи. 
Заря, как первая строка, 
Ведёт за руку в облака. 

А ночь, раскинув чернила, 
Зовёт: *«Дописывай, что было! 
Ведь даже молчанье — не тишь, 
В нём целый мир дрожит  слышу…»* 

Тропинка, что в туман уходит, 
Как недосказанный вопрос. 
Мороз узором на стекле 
Мне пишет: *«Верь пустоте!»* 

Снежинки — запятые зимы, 
Весна — восклицательный знак. 
Лето несёт в ручьях слова, 
А осень стирает листы. 

Мой стих — не вспышка, не закон — 
Лишь эхо, что в горах терялось. 
И пусть в нём нет высоких нот — 
Он травой проросший солнцем согрет. 

Я не слагаю — открываю, 
Как ключом ржавым старый сундук. 
Внутри — пыль, да звёзд осколки, 
Да ветра застывший всхлип. 

И если спросят: «Где ж вершины?» 
Покажу следы на росе в обзор. 
Ведь я не лезу в высь — я просто пою, 
Когда жизнь поёт во мне в упор...