***

А на улице слякоть и сырость,
А на улице тучи и дождик.
А в квартирах миллион архетипов,
А в соседних миллионы похожих.
Кто-то здесь размышляет о боге,
Кто-то думает о вечной жизни,
Кто-то пьет от безделья, не боли.
Кто-то умер, вот так как-то вышло.

У кого-то глобальны проблемы,
И вопросы всегда без ответа,
Они тонут. Река многоточий.
Слово хрупко, лишь звук без материй.
Ожидая насытится правдой,
Препарируют древние логосы,
И уходят в разочаровании,
И умрут, восхваляя иронию.

Антиподы покоем наполнены,
Мысли их не имеют фундамента,
Везде бегают, безостановочно
Пьют и «жизнью своей наслаждаются».
Все равно им на эту семантику,
И слова не имеют конструкции,
Просто звук из уста товарища,
Просто шум, чтоб тишиной не наполнится.

Сложно выбрать себе категорию.
Жить в вопросах иль безумным от глупости?
Сложно выбрать степень греховности,
Сложно выбрать, дом или улица?
За окном простудившийся мальчик,
Слышу шмыг, вижу склизкую сопель.
Я жалею людей образованных,
И себя без образования.
Я запутался в философии,
И не знаю к чему категории.
У меня миллионы вопросов,
Я живу здесь без понимания.