Катилось время бременем бесцветным,
Обрёл свободу я на склоне лет.
Теперь задумавшись мыслителем безвестным,
Я сам себе стихами шлю привет:
О том, что не было и что случилось,
В них всё смешалось в пёстрый карнавал.
Сказать: Что есть – стихи? Мне не открылось...
Я их пишу, но сам не осознал…
Задумавшись так сложно, непонятно,
Пожалуй, что здоровью навредишь…
Но, Муза вовремя сказала внятно:
- Пиши, поэт, напрасно ты грустишь!
Я рядом буду, лишь тебе заметной.
Глаза её лучились теплотой:
- Ты сверху выбран божьей меткой,
Пиши ты сердцем, я всегда с тобой…
1 марта 2025
Пиши, поэт
© Copyright: Александр Петрович Злыгостев, 2025
Свидетельство о публикации №125030101314
Свидетельство о публикации №125030101314
Рецензии