Время бешенным вихрем мчится,
Нет в душе безмятежных стихов.
Где вы, мои четверостишья?
Где ты, муза из светлых слов?
Время суровым бульдозером,
Грязными траками по чистой душе.
Я всё реже пишу даже прозу,
Я всё чаще замкнут в себе.
Время, куда ты так мчишься?
Что за спешка? Никак не пойму.
Я прошу тебя остановиться,
Дай послушать хоть раз тишину.
Время!
© Copyright: Дмитрий Боус, 2025
Свидетельство о публикации №125022809165
Свидетельство о публикации №125022809165
Рецензии