Много званных к Нему, самозванных к Нему,
Только избранных – нет как нет.
По тарелкам скорей разложите тьму,
И разлейте по чашкам свет.
Но когда пучок серебристых стеблей
Прорастёт сквозь створки дверей,
То окажется камень любого живей
И тень - любого плотней.
Мне бы надо всё, что я сделал не так,
Не хранить, а предать костру,-
Только юность моя, как оранжевый флаг,
Задыхается на ветру.
Но когда пучок серебристых стеблей
Прорастёт сквозь затылок и рот,
То окажется камень хлеба нужней
И полезнее слов кислород.
Ты ведь видел, как черное масло небес
Разрезает алмазная нить.
Ты ведь знаешь: то, что останется здесь
Сможет только Он сохранить.
Но когда пучок серебристых стеблей
Прорастает на свет сквозь тьму,
Понимаешь, что избранных вовсе нет,
Как и нет непришедших к Нему.
пучок серебристых стеблей
© Copyright: Михаэль Шерб, 2025
Свидетельство о публикации №125022809154
Свидетельство о публикации №125022809154
Рецензии
Это так мощно и невообразимо, что страшно писать отклик, рискуя оказаться так далеко от понимания. Но так часто хочется сказать Вам (с огромным трудом подбирая слова, поэтому в результате не часто)
что делают с читателем ваши стихи, Михаэль.Читаю вас постоянно, но решаюсь редко! Вы для меня одно из немногих чудес на стихире когда я не понимаю как стих сделан и почему ТАК воздействует, но это ещё больше притягивает к Вашей странице. Спасибо
Лариса Миллс 24.03.2025 11:44 • Заявить о нарушении
что делают с читателем ваши стихи, Михаэль.Читаю вас постоянно, но решаюсь редко! Вы для меня одно из немногих чудес на стихире когда я не понимаю как стих сделан и почему ТАК воздействует, но это ещё больше притягивает к Вашей странице. Спасибо
Лариса Миллс 24.03.2025 11:44 • Заявить о нарушении