Я умер, когда пропадали запалы

Трупные яды из под рубашки,
Воняет опушенным цветом судьбы,
Воняет носками и мозгом в предачу,
Он сгнил полный цветом богини-судьбы.

Воняет от постного человека,
Но обыватель не чует мертвяк,
Почует он запах паров инсулина.
Он чует меня, и только меня.

Я умер, когда пропадали запалы,
Запалы на стойкое слово "творить".
Да может и нет, но какая мне разница?
Я даже без этого оставался живым.

Во мне была искра, была безнадега,
Была неуверенность в завтрашнем дне,
Была хаотичная мама-тревога,
Была и отцовская поэтичная хрень

Сейчас она есть, но от слова хреново,
И нет переносных значений у ней.
Черпай вдохновение, снова и снова
В квартире шизойдно алкогольных страстей!

Ты стал человеком, с маленькой буквы!
Пропали твои уникальны черты.
Теперь не пропитан ты злобой и болью,
Таблетки украли тебя у людей!

Не будешь теперь городским сумасшедшим,
Не будешь ты песни о боли писать.
Ты станешь скучающим, и не интересным.
Теперь и по клубам, начнёшь ты плясать!?

2023г.