В госпитале

Палата госпитальная. Стою у двери.
Нет сил войти туда, где боль и страх,
Где кровь из ран, где души – на пределе,
Где нет улыбок на потресканных губах.

За этой дверью – настоящая беда,
Реальные проблемы и печаль.
Там – искалеченные судьбы и тела,
Там те, кого мне бесконечно жаль.

Чьи-то отцы, мужья и сыновья,
Вернувшиеся с проклятой войны,
Спасенные из адского огня –
Там наши мальчики, простые пацаны.

Они прошли свой путь, опасный, злой.
Им было страшно, больно. Они шли.
И заслонили нас своей спиной -
Великие Защитники Страны.
 
Вот там, за дверью, в тишине больной,
Им не грозят уже ни мина, ни снаряд.
Все позади. Но самый трудный бой –
В душе у каждого из раненных ребят.

Забыть, простить, принять и снова жить…
Позволить стать счастливым, верить, ждать…
Придумать новый смысл, вновь полюбить…
Надеяться, смеяться и мечтать…

Они - там - до конца. А мы, тут, как?
Не предадим? Не бросим? Не забудем?
Не продадим за щедрый четвертак?
Мы - кто? Свои? Мы им - родные люди?

И я стою, не в силах дверь открыть…
Я так боюсь их грустных, честных глаз.
Боюсь вопросов их, сама боюсь спросить
О мире, о войне, о них... О нас...