В правой щит, в другой копье,
Кольчуга надета на него,
Сверкает блеском острие
На горе больше никого.
Лучи бьют шлем из стали,
А над горою густой туман.
Трупы друг на друге лежат холмами,
И кровь везде, и тут, и там.
Плащ парит по воле ветра,
И странник тихо смотрит в даль.
Куда пропала его вера?
И к чему эта мораль?
Ответа нет, и не будет.
"Нет дальше смысла рисовать."
Сказал какой-то художник
И бросил кисточку с красками лежать.
Брошенный холст
© Copyright: Евгений Тибетович, 2025
Свидетельство о публикации №125022800787
Свидетельство о публикации №125022800787
Рецензии