О, не читай моих стихов...

О, не читай моих стихов – они понятны и прозрачны,
Но, как в них всё неоднозначно, как смесь из нескольких духов.
И всё тебе. Поймёшь ли ты, как сердце, запертое в клетке,
Уже отмеченное меткой бессчётных вёсен прожитых,
Вдруг оживает… Но, зачем? Чтоб снова умереть стократно?
Так жаль, что юность безвозвратна! Так жаль, что на твоём плече
Не мне пролить смешные слёзы, утратив девичьи мечты,
И не узнать, чем дышишь ты – вокруг другой какой-то воздух.

Другое всё – и времена, и люди, города и страны,
И то ли поздно, то ли рано заканчивать и начинать
Писать тебе… Кто знает это? Оракул? У него спросить –
Но он капризен и спесив, и слишком долго ждать ответа.
А времени в обрез, цейтнот. И колокол звонит всё чаще
Вослед любимым уходящим. Откуда столько скорбных нот
У звонаря пустых небес, и кем звонарь туда назначен…
Небесный свод к утру прозрачен, а я опять пишу тебе –

О, не читай моих стихов, они чрезмерно откровенны,
Они подкожны, внутривенны, они, как список из грехов,
Куда вписать осталось – Да! Виновна! И горжусь виною.
…Прохладно нынешней весною, несите хворост, господа.