В моём окне родится скоро март,
Чреда проталин, твой последний след,
Нет развлечений, кроме вымешанных карт,
Здесь нет тепла, кроме того, что кроет плед.
Придёшь опять, звенящий ключ простишь,
Простишь мой голос, чуть с утра охрипший,
Я, ждал пока, тянул ладонь из ниш
Сырых подъездов. И стою, совсем забывший
Втоптать золу, предупредив покой.
Ты правда здесь? Прости, ослеп, не вижу.
Ты так сильна - касаешься рукой
Фанерной двери, и исход мгновенья ближе.
Растает снег, возможно, навсегда,
Уйдёт морозы, не признав весенней власти,
И я уеду тоже - поезда
Меня решат, без лишних слов, порвать на части.
Нет, это сон, тебя здесь не бывало,
Остались признаки б - неповторимый свет
От полумесяца. Нет, не существовало
Такой любви, чтоб счастьем жил меж строк поэт.
В моём окне родится скоро март...
© Copyright: Максим Рудницкий, 2025
Свидетельство о публикации №125022805725
Свидетельство о публикации №125022805725
Рецензии