Шестнадцатая Тетрадь

   



       Шестнадцатая Тетрадь
                Стихи

               Иван Манойло
















                *     *     *               
                Зачем живёте, господа, на свете?   
                Чтоб кушать, срать и сраться бесконечно?
                … А если весело, красиво и беспечно!..
                Какая разница! Ведь песня будет спета!..

                И смысла в ней — нисколько. Ни на йоту!
                Век императоров короче, чем империй…
                Бумага стерпит!.. Принтер, факс и перья…
                Блестящий перевод с зевоты на икоту…

                Живём по классике — не чуя под собою…
                И — над — собою пустоты ли, неба…
                Нам быль времён, увы, простая небыль
                Из уст, из жил обманщика седого.

                Мы все  — про быт! Не жизнь, а просто бытность.
                От жизни быт храним и защищаем.
                И от людей планету зачищаем,
                Не вечность жизни славя, а — убитость.

                Зачем живём, бездарные, на свете…
                Мы строим храмы, но не помним Бога.
                Безверными, богатым ли, убогим,
                Нам  — быть, покамест песенка не спета…
                21. 05. 2023.









                *      *      *               

                Майским дождём
                Мокнут сосны, акации мокнут…
                Мёда не будет. Потеря мала,
                Может быть…
                Май намывает хрустальные
                Степи и окна!..
                Он тамада? Или шафер?
                Иль прямо жених!..

                Тысячи юных
                И старых замшелых красавиц
                В белых до полу
                Венчальных нарядах стоят.
                Май всех умыл, приободрил!..
                Юнец или старец…
                А после свадьбы — исчезнет.
                Июнем сиять.
                22. 05. 2023.




 





                *       *      *
                Шиповник расцвёл.
                Это значит, весна уже в прошлом.
                Какая по счёту
                Весна незаметно ушла…
                Осталось немного…
                Хочу быть по-Чеховски пошлым.
                Повтор — это пошлость.
                Хочу повторять, не дыша…

                Да — «роза собачья»…
                Кто имя такое придумал?
                Он розы не нюхал?
                Любил ли настолько собак?
                И имя своё не оставил
                В скрижалях, придурок!..
                А может быть я
                И наивный, и глупый слабак…

                На имя я злюсь?
                Нет, конечно, что мне до латыни…
                На возраст пеняю,
                На время, что мимо бежит.
                А может быть, близко бегут
                Времена золотые,
                Когда меня будут читать,
                Но не буду я жить…

                Покойный мой друг
                Говорил, что меня будут помнить.
                И в школе, ругаясь,
                Верлибры надсадно зубрить
                Ну, что же, читайте, потомки…
                Заучен — не понят.
                Стихи или проза…
                А автора — можно забыть…

                Шиповник цветёт!..
                Это значит, что вот оно — Лето!..
                Для северных стран —
                Это радость, любовь и страда!..
                Шиповник цветёт!..
                Это значит, что ты есть на свете…
                Или была…
                Помнят страны тебя, их поля, города…
                22. 05. 2023.



























                Хокку
                178.      *        *       *      
                Путь ромашками выстлан сюда!..
                Здесь не рай, здесь степные пески.
                Дождь измучил!.. Да счастье степям!..
                22. 05. 2023.


























                *          *          * 
                На Бога надейся, а сам выручай.
                От бед и от радостей — надо спасать.
                И тело, и душу спеши врачевать.
                Страданиям быть, но нельзя спасовать.

                Себя, и людей, и, похоже — страну
                Тебе, как всегда, на себе выносить.
                Успехов беду, поражений вину —
                Всё выльет тебе… И никто не простит.

                Тебе, мой народ, за себя отвечать
                Придётся пред ликами вдов и сирот.
                У Бога, представь, что возлюбленных чад
                Не меньше, чем пищу вкушающих ртов.

                И каждое чадо — он свой или враг —
                А Богу все дети. И каждого жаль.
                На Бога надеяться, если не врать…
                Не он ли, в крови умирая, лежал…
                23. 05. 2023.














                *       *       *
         Здесь сказочно целебный аромат.
         Акация и сосны лечат маем…
         Вдыхаем полной грудью — выдыхаем…
                И долгий путь как лёгкий променад.

                Иду степной дорогой ли, лесной?..
                Здесь на песках взрастили лесостепи.
                Иду… Бреду… И никого не встретить.
                А лето встретилось с изысканной весной…

                Здесь странная такая тишина!..
                Лишь ветер, пчёлы, комары да птицы…
                Да ночью лают рыжие лисицы
                Молитва вяхиря здесь по утрам слышна…
 
                Здесь очень тихо… Самолётов рёв
                Мне кожу рвёт!.. Душа летит наружу!..
                Я в этой жизни мало что нарушил…
                Пилот ли? Жертва? Болен ли? Здоров?..

                Здесь сказочно целебный аромат…
                23. 05. 2023.
               
               





                *       *      *
                Дождик срывается…
                Пчёлы, упорные, в лёте.
                Нектар — или воду? —
                Настырно несут и несут…
                Утром уменьшится вдвое.
                Поправка в расчёты…
                Жду майского мёда?
                Наверно. А, впрочем, не суть…

                Пишется здесь…
                Тишина ли причиной… И воздух…
                А дождик… Погода нелётная.
                Меньше войны.
                Я на природе? Да нет…
                Я у краешка. Возле.
                Сладкая горечь.
                Но нет моей явной вины.

                Что ж… Хорошо, что здесь нету
                Сетей Интернета.
                Что бы ещё я, скучая,
                В квартире смотрел.
                То интересно. И это!
                И это. И это…
                Где б соловей мне на ухо
                Свистел и свистел…

                Год, полтора
                Не включаю совсем телевизор?
                Мебель. Как память о прошлом.
                Как тот же трельяж…
                Здесь и по радио
                Те же умы и репризы…
                Выну-ка я батарейки.
                Без риска пропаж.

                Дождь припустил!
                Всё сильнее, сильнее, сильнее!..
                А самолёты летают.
                Похоже, им всё нипочём.
                Трудно расстаться с надеждой.
                И жить рядом с нею   
                Всё понимает.
                И гордо поводит плечом…
                24. 05. 2023.



























                Сонеты
                193.     *     *     *
                Раскаты грома дальше, ближе.
                Гроза проходит стороной?
                Задела. Порванной струной.
                И дождь-собака раны лижет.

                А небо, серое, всё ближе.
                И ливень вовсе не грибной.
                Но почему-то он родной.
                К степям меня усердно нижет.

                Рассказывает что-то крыше,
                И моет степи, лес и взгляд.
                Вот только с ним не в такт,  не в лад
                Пчела по ульям тише, тише…

                Дожди нам урожай сулят…
                И жить, наверное, велят…
                24. 05. 2023.










                Монологи
                26.                *    *    *
                — Вам кажется, что Вы
                Умнее всех на свете?
                Признайтесь, часто ведь
                Приходит мысль такая?
                А я живу своим
                Умом. Зимой. И летом…
                Ну, разве, иногда 
                Мысль Вашу предрекая…

                Вам кажется, что я
                Совсем одна такая?
                Да нет, не кажется…
                И муз у Вас немало.
                Я шансонье.
                Блюститель сфер вокала.
                Не этим Вас
                Когда-то занимала…
               
                Ещё я педагог.
                В ДК и школе
                Я получаю больше
                Чем на свадьбах —
                Мероприятий нынче
                Кот нашкодил.
                А там святое —
                Дети, школа, садик…

                Мои-то выросли.
                И я — давно не дева.
                Вы за меня
                Молились ли … мечтами?
                Так молитесь
                Лишь только Вы и дети,
                А может, зря я Вас
                Ребёнком посчитала…

                Страна ведёт войну,
                Вы говорите…
                Я воевала
                Только с бывшим мужем…
                И душу до крови
                Стирала я в корыте,
                В Дону, в Донце,
                И в каждой встречной луже…
 
                Не отстирала я.
                И в той войне. Без павших.
                А в этой… Дети гибнут.
                Мои дети.
                Да. Старший — патриот.
                Умён, силён, бесстрашен.
                И служит срочную.
                Контракт — и он в ответе…

                …За девять лет мужья,
                Сбежавшие с семьёй с Донбасса,
                Остались без семей
                Почти что поголовно…
                Предатель — он во всём.
                Для Родины ли, нас… А?
                И сын для матери,
                Пусть мал и гол, но — воин!..
               
                Вам кажется, что Вы
                Умнее всех на свете…
                Признайтесь, часто ведь
                Приходит мысль такая…
                А я живу своим
                Умом. Зимой. И летом…
                Ну, разве, иногда
                Мысль Вашу предрекая!..    
                25. 05. 2023.































                *          *         *
                … А горечь кофе вовсе не горька,
                Когда, подняв тумана одеяло,
                Встаёт заря, стыдлива и тонка:
                — Я проспала?
                —Да нет, нормально встала.

                Вчерашний гром и ливень из ведра,
                И град, сорвавший платьица с акаций,
                Во имя этого прекрасного утра,
                Мы будем помнить, но зачем касаться…

                В дожде шиповник и закат в сосне,
                Где бисером рассыпаны дождинки!..
                Всё остальное… Это в страшном сне,
                Когда уж поздно собирать пожитки…

                Сегодня в чистом небе синева!..
                Пчела гудит, но вряд ли будет взяток…
                Кукушка врёт, пророчица сама!..
                Да вяхирь молится… Ему не зябко?..
                26. 05. 2023.
               








                *            *            *
                …От дождя порыжела акация.
                Вот и всё. Вот и весь медосбор.
                Видно, грешники. Некогда каяться.
                Всё в порядке, товарищ майор.

                Под Морозовском «Громы» взрываются.
                Краснодар атакован, Ахтарск…
                Всё нормально. Война развивается.
                Сколько трупов, и бед, и мытарств…

                Как ни кинь, но в войну не рожается…
                Абортарий и тот опустел.
                Обнуляется всё — обнажается.
                И пострел никуда не успел.

                Украина такая же, в сущности,
                Те же люди, проблемы, беда…
                Обвинять её, подлую, в сучности?
                Да! Но это про вас, господа!..

                Без крестьян, без рабочих вам армии
                Не за что, никогда не создать…
                Деньги будет Минфин ошарашенный
                Вместо мин эшелонами слать?..

                …От дождя порыжела акация.
                Вот и всё. Вот и весь медосбор.
                Видно, грешники. Некогда каяться.
                Всё в порядке, товарищ майор.
                27. 05. 2023.



                Монологи
                27.           *      *      *
                — Не грустите! Печаль — не Ваше!
                Овен — и печаль?!.
                Ах, грустная маска… Поверьте,
                Совсем не к лицу!..
                Вам больно? Так пойте!
                Спел песню — и боль прокричал.
                Вы любите птиц?
                Им, поверьте, не сладко в лесу…

                Вы любите степь?
                Ковыли и типчак на юру?
                Где глины побольше,
                Особенно с юга — чабрец!..
                А травы поют
                И на сильном, и слабом ветру…
                Дороги степные?
                И алый от засух горец?..

                Я в степи свои
                С детских лет по сей день влюблена.
                Казачка по папе…
                А мать — белоруска… Берёз
                Я видела мало…
                А жизнь так чудна и длинна…
                Чтишь Родину в сердце —
                А значит, и сердце сберёг…

                Я часто назло, если больно,
                И если навзрыд
                Захочется лаять,
                Не то, чтобы попросту плакать!..
                …Язык, он, конечно, прекрасен,
                Наш, русский, язык…
                И всё же на нём неудобно
                Такое балакать!..

                …Я просто спою.
                Вы услышите, знаю, меня!..
                От безысходности?
                Что Вы!.. Я тут наплела!..
                Просто спою Вам как прежде,
                Гитарой звеня!..
                Вспомнив, как чай у Вас дома
                С печеньем пила…

                27. 05. 2023.      

               


















                Верлибры
                186.        *           *          *
                …В этом году у нас впервые посеяли рапс…
                Большим массивом в тысячу га…
                И у пчеловодов в радиусе десяти километров
                Зашевелились волосы на голове
                И не только на голове…
                Рапс многократно в ходе цветения
                Обрабатывается инсектицидами!..
                Это значит, что уже в начале мая,
                Когда пасеки ещё стоят дома,
                Добирая взяток с садов,
                Пчёлы в лучшем случае не вернутся в ульи,
                Пав смертью храбрых
                На рапсовых полях.
                А в худшем…
                В худшем случае дворы, крыши домов
                И сами ульи
                Наполнятся ворохами пчелиных трупов…
                Такое уже было…
                Правда, обрабатывали с самолётов
                Подсолнухи… Какая разница!..
               
                Десять километров до рапса…
                Когда пчёлы понесли бледно-жёлтую пергу,
                А потом и много нектара в начале мая…
                Стало страшно!
                Но с десяти километров
                Такого взятка быть не могло!..
                Выезд в поля ошарашил!!!
                Во-первых, множество брошенных
                Фермерских полей…
                И это у нас, на юге!..
                А в прошлом году на этих полях
                Были рекордные урожаи…
                Цена на зерно упала.
                Глупо продавать себе в убыток!
                Ещё глупее сеять, чтобы снова понести
                Ещё большие убытки!..
                А агрофирмы латифундисты выжили
                За счёт объёмов… И прекрасно отсеялись.
                В том числе и рапсом!..
               
                …А во-вторых!..
                Среди брошенных с осени фермерских полей
                Километрах в пяти от села полыхал
                Холодный жёлтый огонь рапса!..
                Огромное фермерское поле за триста га
                Было лишь наполовину засеяно жёлтым огнём,
                А вторая половина была лишь вспахана…
                Оставили под пары?..
                Или просто не хватило денег,
                Чтобы засеять полностью?..
                Этот рапс через поле примыкал
                К огромному латифундистскому массиву
                Жёлтого огня, что холодно полыхал
                В четверть горизонта на востоке…
                …Что ж…
                Кочевать по степям рано и бессмысленно…
                А оставаться?..
                Остаётся молиться, чтобы у фермера
                Не хватило денег на инсектициды и самолёт…

                А у него и в самом деле не хватило денег!..
                Мы благополучно откачали рапсовый мёд в селе
                И переехали на акацию!..
                20. 05. 2023 — 27. 07. 2023

                Верлибры
               187.         *            *           *
                На поляне среди старых акаций
                Неожиданно обнаружилась
                Кормушка для ланей!.. И соль-лизунец!
                Прекрасно!..
                Но почему именно здесь?
                В двадцати метрах от пахотного поля   
                На границе искусственной лесостепи…
                Хотя… Может, она не в единственном
                Экземпляре на пятистах гектарах…

                И когда она здесь появилась?..
                Если зимой, то почему рулон сена
                Даже не тронут?..
                А если весной, то зачем сено,
                Когда вокруг полно свежей травы…
                Но после двух «экскурсий»
                Высокого или не особо высокого начальства
                В сопровождении знакомых лесничих
                Стало всё более или менее понятно…
                Это своеобразный местный ответ
                На общепланетную «зелёную повестку».
               
                …Да. Забота о братьях наших меньших.
                А ведь здесь не заповедник…
                А всего лишь репродуктивная зона заказника.
                Охотничьего заказника, разумеется…
                Забота о добыче высокопоставленных
                Охотников.
                Может быть, здесь они и не будут
                Стрелять.
                Но в двух километрах будут!..
                …Причём не просто забота,
                А такая вот — показушная!..
                21. 05. 2023. — 28. 07. 2023.




































                Хокку
                179.         *          *         *
      Справедливости нет в этом мире. Но есть постоянство.
      Умирают живые: героями, сдуру, от пьянства,
      От болезней и старости… Горнее самоуправство!..

                29 – 31. 07. 2023.               
               
         
             
               










               

               


               

   


                *       *       *
                Всем, кому должен — прощаю!..
                И вы мне — ничуть — не должны…
                Всем, чем могу — запрещаю!..
                Рука ли, планета дрожит…

                Надо быть проще и чище…
                И в правду — ни с кем  —  не играть.
                Ищет душа? Пусть поищет…
                Болит? Пусть болит много крат…

                Взгляд в пустоту многоточий…
                В ответ — многоточия взгляд…
                Хочется проще и тоньше…
                А выйдет… Как ветры велят…

                27. 08. 2023.— 27. 11. 2023.


















*         *         *      
                … Да. Осень тихо рвёт календари.
                И мочит дождь листы, листву ли, память.            
                Дождям идти, листве уже не падать.
                А нам промозглость дня благодарить.

                Да. Осень, осень вплоть до января?
                Рыжеет степь, и зеленеет озимь.
                Война идёт так близко. Возле. Возле…
                Ей всё равно, что люди говорят.

                Война — всегда! — и суд, и царь, и Бог.
                И жертвенник её не оскудеет.
                О! Сатана да не осатанеет,
                И мир — любой! — войне и скор, и плох.

                Но мир приходит вслед любой войне.
                И мирно трудятся враги в своих отчизнах.
                И свято смерти чтут во имя жизни.
                И счастье жить им видится вдвойне.

                А осень тихо рвёт календари.
                И сыплет снег, что через день растает.
                И мы ль в неё, она ли в нас врастает…
                И будет ли кому весну благодарить…

                27. 11. 2023.




                Диане
                Дмитриевне
                Анкудиновой
                Джазовые импровизации
              38.       Блюз для вокала и фортепиано 

Раскрыт рояль!..
И звуки, звуки, звуки
Летят, летят
Из-под его крыла!..
Опущена педаль!..
И руки, руки
По клавишам
Гремят в колокола!..

Хватает воздуха!..
А вот, и не хватает,
Чтобы меж нотами
Меж нотами
Дышать!
И возгласом вокала
Время тает!..
Не в такт ли,
В такт ему
Звенит душа…

Рискует звук
Сорваться
Прочь из строя,
Уйдя в рассвет,
Покинуть нотный стан
Изустных ли, написанных
Историй,
Людей, приветов,
Государств ли, стран…

Рояль раскрыт…
И руки, руки, руки
Творят историю ли,
Просто —
Говорят…
И крут вокал!..
А счастье, беды, муки
И вне его,
И в нём
Парят,
Парят!..

07. 12. 2023.









      
               







   

            


                *       *       *
           Декабрьское раннее утро.
           Но светятся окна напротив.
           Там люди встают на работу.
           А я … Так… Включил самодура.

          И гулко гудит кофемолка.
          Наверное, будит соседей.
          Что это? …Молитва? Беседа?
           Безмолвно. Без смысла. Без толка.

           Заутренняя литургия.
           Кадилом дымит сигарета.
           А утро в окошке сереет.
           Не просит ни хора, ни гимна.

           Что ж… Кофе допил. Причастился.
           Стал частью безумного мира.
           Не эпик. И, общем, не лирик.
           Осёл, что мечтает про стимул.

           Декабрьское тёмное утро.
           Ещё фонари не погасли.
           Да, утру ли странный акафист…
           Зарядка ли… Стихокультура…

                08. 12. 2023.






                *       *      *
          Ветер. Ветер…
          Я слушаю крышу,
         Что отчаянно врёт,
         Так стремясь, так стремясь с до-диез.    
         Воют степи.
         То громче, то тише.
         Непричастность сорвёт
         Этим ветром и гонор, и блеск…

         Что останется?
          Голые степи.
          Да бесснежный мороз.
          Да в оврагах полынь — чернобыл.
          Приосаниться?
          Боли эстета!..
          Ветер, ветер вопросом
          Сгибает… Ответы нажил?

                09. 12. 2023.
















                Хокку
180.              *          *          *
      Дней и ночей пространная текучесть…
      Осмыслит ли, прочувствует ли … кто?
      Земная ли, вселенская ли участь…

                10. 12. 2023.
























                Маленькие поэмы 
 24.             Мемориальная

  Здесь шли бои. Когда-то. В прошлом веке.
  За что сражались? Да за землю нашу.
  За поовражный лес. За выгул. Пашню. 
  За детский смех. За жизнь. За человека.

  Мемориал. Да сельское кладбище.
  Всё что осталось от дедов в наследство.
  Забвение со смертью по соседству.
  Копатели давно здесь клад не ищут…

  На месте улиц — пустошь. Пруд заброшен.
  Здесь люди — день в году. На День Победы.
  Тут убрано, окошено, и беды
  Здесь — тишина да вяхирь в дальней роще…

  Здесь детский смех звучал тому лет сорок.
  Цвели сады. И так же пахли степи.
  Забвения непостижима степень…
  Лишь гипсовый солдат глядит с укором.

  Поля. Да, сев, хим. обработка, жатва…
  Недели полторы в году бывают люди.
  Лишь облака на неба синем блюде
  Как поминанье… Холодно ли, жарко…

  Их миллионы.  В землю нашу павших
  Лежат у мёртвых сёл в немых погостах.
  Они — навечно. Мы всего лишь гости…
  И хор кузнечиков. И бабочки здесь пляшут…

  Здесь шли бои. Когда-то. В прошлом веке…

                12. 12. 2023.    


               
 
          
            
               
               
         


                               























                Хокку
    181.                *        *        *   
               
                …Хорошие стихи — всегда, всегда молитва.
                А в гениальных слышен проповеди звон…
                Лишь плач юродивых нам смехом… Эхом, эхом…
 
                12 – 13. 12. 2023.






















                Джазовые импровизации
            39.                Рок-блюз

Пока четверг
Субботу не отверг,
Пока среда
Ничем не лучше прочих сред,
И вниз, и вверх
Летит синица или стерх,
Нам отстрадать
За всех,
И не предать,
И не принять полёт за сивый бред!..

Красивый лёт
Не превратится
В лёд!..
Не обратится в блеск
Прямая речь!..
Назад! Вперёд!
Любое море — вброд!..
Приятна и легка
Любая лесть!..
И облака
Пытаются облечь, сберечь, предостеречь!..

Пока четверг
Субботу не отверг!..

                14 – 15. 12. 2023.

               

                Джазовые импровизации
      40.           Блюз для саксофона и вокала
 
Пространный крик
Из потемневших глаз!..
И спазм
Молчания
Гортани онемевшей!..
Рассказ?
Нелепый ли, немой раскрас…
Чем больше боли в нём,
Тем смысла меньше!..

Отчаянье —
Забвение начал.
Мгновение,
Растянутое в вечность.
Проходит — всё.
О! Как рассвет кричал!..
И пели птахи
Детскую беспечность!..

Проходит всё!
И жизнь, увы, пройдёт.
Да, пронесётся.
Ты и не заметишь.
Пространный крик!..
Кто этот идиот?...
Гортань устала!..
Тишиной ответишь…

Пространный крик
Из потемневших глаз…
                21. 12. 2023.   

                Монологи
              28.                *   *   * 
                Я Вам пела недавно!..
                Слыхали? Слыхали…
                Вы ответили что-то!..
                Наверно, стихами…
                Перевод невозможен
                В житейскую прозу…
                Я живу, слишком многим
                От птиц отличаясь.
                В сойку или в синицу
                Порой отключаясь,
                Что в кормушку стучит
                Надоевшим вопросом.

                Вы ведь кормите птиц,
                Как и прежде? …Кормите!
                И меня ли, синиц
                Ни за что не корите.
                Мы живём, как умеем.
                Да, пусть — не умеем.
                Я Вам пела недавно…
                За Вашим окошком.
                Что? Не Вам была рада?
                А семечкам, крошкам…
                Да, старею…
                Всё меньше и меньше умнею…

                Я брожу по тропинкам
                Заросшего парка.
                Вот уж зябкому телу
                И жарко, и парко.
                И декабрь отступает
                Растаявшим снегом.
                Что? Смеётесь?
                Конечно, не я растопила!..
                Да, зима — впереди…
                Так, на миг отступила.
                Завлечёт и завьюжит…
                Бураном ли, смехом…

                Соек мало. А так —
                Воробьи да синицы.
                И туман. Спит декабрь.
                Да, ему это снится.
                Странно быть
                Среди Ваших живых сновидений…
                После снега и льда
                Пожелтели дороги.
                И песчаной пустыней повеет…
                И дрогнет
                Сердце… Пусто молиться
                И нощно, и денно?...

                Я Вам пела недавно…
                Слыхали?...
                21. 12. 2023.   
 









                Сны
              19.               Снежный сон
               
                Цветут сады. И белый снег кружится.
                И я в полубреду от этой красоты.
                А хлопья белые на белые цветы
                Всё падает ли, белый свет крошится…

                И горизонт скрывается и тает…
                И одиночество бескрайностью в степи…
                И некуда сбежать и отступить…
                В снежинках мотылёк кружит, летает…

                Горит лицо… Наверно, вспоминают
                Меня недобрым — или добрым? — словом…
                Или метель — колюче ли, незлобно? —
                Меня и сад целует, обнимает…

                Ещё и солнце выглянуло в тучах
                И ободряюще ли, просто улыбаясь,
                В снежинках радугой счастливо преломляясь,
                Но тут же скрылось, так, на всякий случай…

                Будильник зазвонил на телефоне!..
                Пора вставать. Фонарь в окошко светит.
                Туман. Декабрь. И вишен голых сети.
                И дождь со снегом. И бои на фронте.

                Снега во сне — к большому урожаю.
                Да… Вся в работе женщина с косой…
                Гражданская война трясёт, трясёт…
                Гражданский мир прилюдно угрожает…
               
                23. 12. 2023.
    



                Сонеты
            194.                *       *       *
                Под Новый год я вылизал квартиру.
                Тюль постирал, и шторы, и постель.
                Купил в «Магните» крохотную ель…
                Пытаюсь доказать, что дважды два — четыре.

                Себе? Ну, а кому в огромном мире
                Есть дело до того, что пил и ел,
                Чего достиг, чего достичь хотел,
                Но не успел… Не будет только пира.

                Хоть мама говорила мне всегда:
                «На праздник в доме надобна еда,
                А гости собираются на запах!..»

                …Да, в этом, видно, вся моя беда,
                Что я готов последнее отдать
                За одиночества, не райский, замок…

                24. 12. 2023.












                *         *         *   

                Дождь упорно смывает снега.
               
                И над степью туман и туман.

                Счастье, горе ли мне от ума…
               
                Горько глупость свою постигать.


                Видеть за симулякром зимы
 
                Симуляцию скреп и основ.

                Стимулятор ослиц и ослов
               
                Так набатно и ясно звенит.

               
                Странно слышать капель декабря
               
                И селекцию видеть элит.

                Что-то в нас или в них шелестит
            
                Всё картинками из «Букваря».


                Моет дождь всё конструкцию рам…
      
                Персонал… Да, рабы — не рабы…

                И в солдат не воскреснут гробы.

                В мёртвых сёлах молчит мёртвый храм.

               
                Дождь упорно смывает снега,
         
                И над степью туман и туман…

                26. 12. 2023.   

               
               
   

 
               
               


                Маленькие поэмы
      25.               Восточнодонбасская

                Ни сон, ни бред и ни война —
                Увы, развитие посёлка.
                Здесь парк построили недавно.
                И улиц мёртвые дома
                Глядят глазницами пустыми
                Не на меня, а свозь меня.
                Заводы, шахты и промзоны,
                Бараков странные кварталы 
                Здесь уничтожены давно —
                Пришёл черёд многоэтажек. 

                И мёртвый нынче детский сад
                Глядит на дом, такой же мёртвый.
                Полуживая автобаза
                Руин вокруг не узнаёт.
                Заброшен храм из старых яслей.
                Другой построили. Большой!
                Красивый!.. Что, увы, скучает
                Почти всегда без прихожан…

                В домах, оставшихся покуда,
                Не перечесть пустых квартир,
                И даже беженцы с Донбасса
                Здесь жить нисколько не хотят.
                Работы нет. И даже рынок
                Почти пустой. Он был колхозным.
                А в сёлах только старики.
                Отсюда родом губернатор.
                На кладбище отец и мать,
                Племянница и младший брат…
                Но, видимо, помочь не в силах.

                Угольный край. На день шахтёра
                Полковники из оцепленья
                На площади, где в центре Ленин,
                И много молодых и в штатском,
                Чужих, стабильность охраняли,
                И что-то праздновал народ,
                И был весёлым губернатор!..
                Лет двадцать с гаком на гора
                Не выдают здесь шахты уголь.
                Орденоносцы, ветераны
                Давно на кладбище лежат.
                На площадь шли мы через рамку,
                И юный бравый подполковник
                Проверил сумку у меня…

                Ни сон, ни бред и ни война…
                Такая жизнь…

                26. 12. 2023.          


               


 












                Хокку
                182.             *       *       *
                Синее небо. И падает медленный снег.
                Подсушены ветром дороги. Надолго утих?
                Зелень травы. Это степь в мишуре новогодней.    
               
                28. 12. 2023.            






















                Верлибры
  188.                *          *          *

          …Прости меня, читатель, за столь длинный верлибр.
          Да, я тоже очень не люблю долгие стихи…
         Но…
                1
         Мои бабушки и дедушки родились в очень религиозных
         Семьях.
         Или богобоязненных? Кто знает…
         Много воды с тех пор утекло…
         А сами они не верили ни в Бога, ни в чёрта…
                2
         Моя бабушка родилась на Луганщине в 1905 году.   
         С шести лет работала в наймах
         У сельских богатеев —
         Ухаживала за их маленькими детьми.
         За еду.
         Потом увидела своими глазами все прелести
         Гражданской войны…
         В 1922 все её братья и сёстры,
         А потом и прабабушка Варя
         Перебрались от голода в город Шахты.
         Трудилась моя бабушка такелажницей:
         Толкала вручную вагонетки с углём
         В шахте имени Октябрьской Революции,
         Пока в 1928 году не встретила на курсах ликбеза
         Маленького худенького преподавателя
         В военной форме с удивительной выправкой…
         Мой дед Иван как увидел это белоснежное лицо
         Под иссиня-чёрными волосами
         И огромные синие глаза под длинными чёрными ресницами…
         Так и остался в этих глазах навсегда…
         Увы, ни у одного их потомка нет
         Ни таких глаз, ни таких ресниц.
         Бабушка сменила имя.
         Слишком уж сельское «Василиса»
         На городское  — «Анна»…
         Трое их первых детей умерли во младенчестве.
         То ли инфекция,
         То ли многочисленные раны и контузии деда,
         То ли тяжёлая работа в шахте бабушки…
         А потом…
         Потом жизнь, вроде бы, наладилась!..
         Трое следующих детей выжили.
         Рядом бы любящий муж.
         Пусть и на полголовы ниже,
         Зато очень-очень родной!
         И мама живёт с ними под одной крышей…
         В церковь ей, жене красного командира
         И коммуниста
         Ходить было нельзя,
         Да и веры особой у неё после
         Гражданской войны
         Как-то не осталось…
         1941 год. Война…
         Дед Иван ушёл на фронт.
         Оккупация. Освобождение…
         Когда в самом начале апреля 1943 года
         Всех, кого смогли, жителей города Шахт,
         И, разумеется, не только этого города,
         Отправили на подводах в Сталинград…
         Разбирать и захоранивать
         Трупы немцев, итальянцев, румын, венгров…
         И наших…
         Бабушка попала на Мамаев Курган…
         Тогда она поняла, что Бога нет…
         Если допустил такое…
         А если есть…
         То верить в него, конечно, можно…
         Но поклоняться этой сволочи нельзя,
         Если ты, конечно, человек,
         А не раб Божий…
         Бабушка умерла в шестьдесят семь,
         Когда мне было девять…
         Откуда я могу знать, что она думала?
         Детские уши очень хорошо слышат
         Взрослые разговоры,
         Особенно те, что не предназначены
         Для детских ушей…
         
         Впрочем, не все бабушкины братья и сёстры
         Были настолько далеки
         От религии и православной веры…
         Мою маму в 1944 крестила по-тихому
         Бабушкина сестра, Прасковья.
         Мама Паша, как звала свою крёстную моя мама.
         Мама ходила тогда в детский сад
         В хуторе Марьевка, пригороде Шахт,
         Рядом с лагерем военнопленных мадьяр — венгров.
         В будние дни она была в садике,
         А в субботу они с тётей Пашей шли домой,
         А в воскресенье вечером снова пешком в Марьевку.
         Хороший моцион! Больше десяти километров…
         В первый класс мама пошла в городе Абдулино
         На Оренбуржье.
         Там жили другая сестра бабушки, Галина.
         Она была бездетна. И не просто воцерковлена,
         А чрезвычайно набожна.
         У неё, помимо всего прочего, было две коровы!
         И живой, не раненый муж!
         Он работал машинистом на железной дороге
        И всю войну у него была бронь.
        Богоугодное дело творила — воспитывала сироту.
        И так довоспитывала, что однажды избила её так,
        Что у двенадцатилетней девочки
        Начался эпилептический припадок…
        Приобретённая эпилепсия Джексона вследствие травмы.
        Так звучал диагноз.

        …На могиле бабушки в 1992 году её сын,
        Мой дядя, поставил большой крест из нержавейки,
        Окрашенный чёрной краской…
        Чтобы «металлисты» не спёрли…
         И прикрутил латунную табличку,
         Покрытую тёмно-коричневой патиной.
         На ней выгравировано:
         Василиса ( Анна ) Петровна Манойло ( Данильченко )
         16. 08. 1905 — 29. 03. 1973. от Р. Х.
         «Зачем неверующей крест?!.. —
         Возмущалась мама. — Ну, ладно, пусть стоит…»
         …Наверно, дяде Вите, горному инженеру, энергетику,
         До недавнего времени члену Бюро Горкома КПСС,
         Было, что отмаливать…
                3
          Дед Иван родился в последний год 19-го века —
          В 1900 году. На Полтавщине.
          Его мама собирала одиннадцать детей возле себя
          И говорили:
             — Ну, шо, диты!.. Заспиваемо — исты зовсим нема!..
          А когда есть не стало вообще, дед ушёл из дому.
          В никуда… В двенадцать лет.
          Но как-то выжил.
          В Первую Мировую прибился к одной из частей…
          В Первую Мировую тоже были сыны полка…
         В 1916 году был награждён Георгиевским Крестом.
         За храбрость…
         Член РСДРП (б) с февраля 1918 года.
          Воевал в Первой и Второй конных армиях.
          Вследствие ранений ампутированы
          Одно лёгкое и селезёнка. Неоднократно контужен.
          Демобилизован вследствие ранений
         В звании командира эскадрона…
         Жаль, что архивы Гражданской войны закрыты…

         …Потом жена, дети, мирная жизнь!..
               — Неправильно тебя баба Варя учит молиться, —
              Говорил он двухлетней дочери Свете, моей маме. —
              Надо так: «Спасибо Богу и Матери Божьей,
              Что моя мама не работает!»
         Подхватывал и кружил её по комнате!
         Перед следующей войной
         Он работал начальником Шахтинского Торга.
         Приносил домой пшено в газетном кульке,
         Луковицу, кусочек сала…
         Жена возмущалась,
         Что он, при его должности!..
          Он тихо отвечал:
            — Зато спим спокойно. Аннушка,
            Это на еду. А воровать нельзя. У народа —
            Воровать нельзя!
         На фотографиях с последних сборов в Пятигорске
         В мае 1941 года у него петлицы майора…
         Видимо, восстановился в армии…
         А в апреле 1943 пришла похоронка бабушке:
         «Ваш муж, РЯДОВОЙ Иван Григорьевич Манойло,
          Пропал без вести...»
          Я нашёл его могилу только в марте 2016 года…
          Там тоже написано «рядовой» …
                4
          Другой мой дед, Павел Петрович Кирсанов,
          Вовсе не из графского, княжеского или просто дворянского
          Сословия…
          Его предки бежали на Дон из Тамбовщины
          От церковных реформ патриарха Никона ещё в 17-ом веке.
          Его отец, Петр Пантелеймонович,
          Очень долго и до революции, и после
          Был руководителем беспоповской церкви
          На Нижнем Дону…
          В Православии это архимандрит?
          Он был крупнейшим коннозаводчиком на Юге России.
          И Донская порода верховых лошадей —
          Это, во многом, его работа…
          Но у старообрядцев собственность не может
          Принадлежать одному человеку —
          Она принадлежит общине…
          Ещё в начале двадцатых его юный племянник,
          Выученный на деньги общины в Санкт-Петербурге,
          Где и стал большевиком,
          Посоветовал Петру Пантелеймоновичу
          Уехать на дальний хутор,
          Отказаться от
          Предпринимательской и религиозной деятельности,
          Если хочет жить и вырастить своих детей.
          А их у прадеда, кроме деда,
          Было ещё девять…

          Дед родился в 1910-ом году.
          И ушёл из дому в 1926-ом.
          Со своим, собственным трудом заработанным,
          Плотницким инструментом.
          Ушёл плотничать.
          А за три года до войны
         Был уже инженером в угледобывающем тресте
         В Ростове-на-Дону.
         Без формального высшего образования…
         Звали ли его в партию?
         Конечно, звали! И до войны, и после…
         Но он боялся, что начнут копать его биографию…
         И поймут, что он не сын члена рыбацкого колхоза,
         Хотя Пётр исправно трудился в этом колхозе,
         Правда, дослужился только до грамот,
         Не до орденов…
         А если докопаются, то прощай не только карьера…
         
         В 1936 дед женился на маленькой, очень хрупкой,
         Еврейской девушке Лизе из Таганрога…
         Познакомились они в кинотеатре,
         Где дед играл на скрипке перед сеансами
         После основной работы.
         Да, дед Павел был не только инженером-самоучкой,
         Но и музыкантом-самоучкой!..
         И художником-самоучкой он тоже был…
         У меня висит его картина… Холст. Масло.
         Вот только, она им отбракована, как неудачная,
         Но для меня это совсем не важно.
         Важно, что его руки её писали…
         Правда, после рождения сына Евгения
         Его очаровательная в тонкости и хрупкости жена
         Стала совсем не хрупкой, даже наоборот!..
         Ничего… Любимого человека должно быть много.
 
        В 1941 деда не сразу призвали.
        Стране нужен был уголь,
        А он считался ценным специалистом.
        В сентябре он отправил в эвакуацию
        Жену с ребёнком, тёщу и тестя…
         Тёща была вполне себе обычной тёщей,
         А вот тесть…
         Всё время молился своему еврейскому Богу
         И всё свободное время читал Тору…
         Всё это было деду очень знакомо!..
         От этого он и бежал в неполные шестнадцать…
         И жену-то не выбирают — по судьбе она приходит,
         А уж тестя и подавно…
         В середине сентября теплушки уже мчали его
         На оборону Москвы.
         Но на оборону он не попал —
         Попал на курсы связистов.
         Так что участвовал только в наступлении.
         Попал в окружение. Был ранен.
         Но они всё-таки вышли к своим.
         И тут фашистский пулемётчик резанул его
         Очередью по ногам!..
         Госпиталя, госпиталя…
         К лету 1942 его подняли!
         Почти как прежний!
         Потом Сталинград.
         Катушка, открытое поле,
         Мины, пулемёты, снайпера…
         Как-то проносила нелёгкая…
         Когда они уже протянули связь из балки Известковой,
         Где расположился на новой позиции
         Их сильно поредевший стрелковый полк, в дивизию
         И возвращались обратно,
         Их вместе с напарником накрыло одной миной…
         Очнулся он уже за Волгой.
         В госпитале. И напарник рядом…
         Уже после войны он узнал,
         Что весь их полк остался лежать навсегда
         У этой Известковой балки.
        Вместе с командованием и штабом.
        И их тоже посчитали погибшими.
        Во время открытия мемориала
        На Мамаевом кургане
        Дед нашёл себя в траурных списках
        В Зале Славы…
        Не все осколки извлекли тогда хирурги.
        Один остался. Где-то в левом лёгком.
        Ближе к рёбрам.
        Всю войну ныл. И кашлять мешал.
        А когда под Кёнигсбергом
        Объявили победу — перестал ныть!..
        Так и похоронили деде с осколком в груди
        В 1992-ом году.
        Дед терпеть не мог «бабу с мечом»
        На Мамаевом кургане…
        А перед огромным автоматчиком,
        Выше окружающих зданий,
        На улице Шевченко в городе Шахты
        Тихонечко, но всегда плевался…
        К медалям и орденам своим
        Очень плохо относился.
        Надевал праздничный пиджак только на день Победы.
        Да и то не каждый год…
        Да и было-то у него всего шесть боевых медалей.
        «За оборону Москвы»,
        «За оборону Сталинграда»,
        «За Взятие Кёнигсберга»
        Да три медали «За отвагу».
        «За победу над Германией»
        И орден «Отечественной Войны» 2 степени
        Давали всем участникам войны,
        Так что это не в счёт…
        Они, те, кто воевал, имеют право
        Так относиться к своим наградам и мемориалам…
        У них свой счёт…

        Последний раз я видел деда в августе 1991-го года.
        Перед самым контрреволюционным путчем.
        Что очень быстро перерос в контрреволюцию…
        Дед Павел совсем ослеп…
        Но так же делал утреннюю зарядку.
        И с тросточкой, но вполне уверенно
        Выносил мусор к мусоровозу…
        …Больше всего меня поразило,
        Как он молился перед обедом,
        Крестясь двуперстием на несуществующие иконы
        В красном углу…
        И это мой суперсовременный дед!..
        Который в моём детстве
        Ловил «Голос Америки» в пять утра,
        Когда глушилки ослабевают…
        Сейчас я понимаю,
        Что ни о себе, ни о спасении своей души
        В царствии небесном молился он…
        О нас. О стране, слишком быстро несущейся в бездну…
        А слова молитв он знал и помнил с детства…

        И неожиданная смерть сына — моего отца —
        Его надломила…
                5
        Я очень хорошо помню полуулыбку бабушки
        В ответ на молитвы деда…
        В этой улыбке была и ирония, и уничижение объекта…
        Я очень часто замечаю на своём лице
        Подобную полу ухмылку…
        Когда подаю милостыню одноклассникам или соседям,
        Что просят у магазина в непотребном виде…
       Так нельзя!
       Не хочешь — не давай!
       А если подаёшь… То подаёшь —  милостыню…
       Но полуулыбку бабушки я не могу сдерживать.
       Она появляется непроизвольно…
       Да, Елизавета Моисеевна, это гены!..
      
       Бабушка Лиза родилась в 1911-ом году.
       Окончила среднюю школу с отличием.
       Таганрогскую школу, что совсем недавно была гимназией…
       И помогала с математикой своей дочери,
       Что родилась после войны,
       Не только в старших классах школы,
       Но и в институте…
       С 1929 года — член ВКП(б).
       Бурная молодость юной коммунистки
       Елизаветы Моисеевны Брайловской
       Закончилась замужеством с
       Павлом Петровичем Кирсановым.
       …Когда под Новый 1943 год
       Ей принесли похоронку на деда,
       Она уже получила пару писем от него из госпиталя,
       Поэтому сразу поняла — это ошибка…
       Но утром проснулась, посмотрела в зеркало
       И не узнала себя…
       На неё смотрела ещё молодая женщина,
       Но совершенно седая…
       
       Она умерла на руках у дочери,
       Которую не узнавала.
       В деменции и с Альцгеймером.
                6
       Моего отца крестил его дед, Пётр Пантелеймонович.
       В Дону.
       Перед свадьбой с моей мамой.
       Маму крестила её тётя Прасковья.
       Я крестился сам.
       В церкви Иверской Иконы Божией Матери.
       Мне было уже тридцать пять…   
       Я и на литургии ходил,
       И причащался…
       Вот только исповедоваться так ни разу и не решился…
       Почему? Потому, что греха за собой не знаю…
       А это само по себе большой грех.
       Гордыней называется. Все мы грешны.
       И мир наш грешен.
       Но когда несколько лет назад тетенька в церковной кассе
       Отказалась внести в заупокойную молитву
       Имена моей мамы (Светлана) и отца (Евгений),
       Потому что их нет в святцах…   
       Я как-то окончательно согласился
       С моей бабушкой Анной Петровной…
       Конечно, их крестили другими именами!
       Но я-то от кого их узнаю?
       …И вообще, храмы всех религий очень похожи
       На карго культ с космическими кораблями…
       А иконостас очень напоминает фотографии космонавтов…
       И я, как бабушка Лиза, смотрю на все храмы с иронией…
       …И всё же… Куда после нашей смерти
       Исчезают наши воспоминания, эмоции, мысли…
       Исчезнуть они не могут.
       Закон сохранения энергии никто не отменял.
       А ведь это всё энергия.
       Пришедшая из Вселенной и через нас
       Отправленная во Вселенную…
       Наверное, это и есть — Бог…
       Молчаливый, могущественный и непостижимый.
       …И я сейчас, наверное, просто молюсь.
        Как мой дед Павел — как умею…
       С неприятием бабушки Ани…
       С иронией бабушки Лизы…
       С бесконечным терпением и добром деда Ивана…

       Прости, читатель, за столь длинную молитву…
       Молитва всегда тяжела и трудна…

                30. 12. 2023.         
      
         
      
      
 
       
   

               
            

            
         
   
       
      
          
               
         
               
          
             
         
            
 
               




                Хокку
               183.                *       *      *
                …А горькое горе горит, освещая нам путь,
               Который и есть — безрассудное, глупое счастье.
               Пойдём!.. А уж счастье и горе решат что-нибудь…

                04. 01. 2024.

























                *        *        *
                Средь белых полей
                Пролегла белоснежно дорога.
                По облаку движусь?
                Да нет, вон опоры от ЛЭП…
                Дымы подымаются.
                Люди живут здесь, не боги.
                Водителю встречной машины
                Я странен? Нелеп?

                Мороз. И безветрие.
                Степи сливаются с небом.
                И серая звонкость —
                Хрустальная? — лесополос.
                Прогулки недолги.
                Своим же бесхитростным следом
                Иду я домой,
                Заморозив бестактный вопрос…

                04 – 06. 01. 2024.   
            
         
               
               
      
   



               
                Джазовые импровизации
  41.                *     *     *
Роняет контрабас на землю снег.
И скрипка тает на руке снежинкой.
А ветер саксофона как во сне…
Во мне? Во вне?... Лечу, но не успеть!..
И барабан крушит неудержимо!..
               
                Зачем зима? Зачем и снег, и лёд?
                Зачем метали сказочный полёт?
                И дождик ледяной ещё польёт!..
                А не замёрзнет сердце — не поймёт!..

Летит гитарным соло сквозь года —
Когда? Всегда! — причудливое эхо
На степи, лес, моря и города
Успеть любить, рыдать, летать, страдать —
На землю падает холодным, чутким снегом…

                Зачем зима? Чтобы принять седин
                Усталый снег или невнятный дым,
                И чтобы в яви расцвели сады
                Цветами снега… Как их осудить?

Дошёл до пиццикато контрабас…
И саксофон мычит в сугроб рояля…
А скрипка с ними входит в диссонанс
Под вой метели и позёмки пляс…
А хочется закат — багряный-алый!..

                Зима. Зима… Ветра и холода.
                И кажется, мы сами изо льда…               
                Лишь барабанщик пробует летать!..
                И ищет гитарист разрыв — в ладах!..
                06 – 07. 01. 2024.



































                *          *          *

                Читаю Шкловского. За окнами пурга.
                Мороз. И снег валит на нашем юге.
                Да, есть за что ему меня ругать…
                И чем старее мы, тем старше вьюга…

                Гражданских войн немало на Земле.
                Любая — бойня гражданам планеты.
                Любой войне кровавить и алеть
                Вопросами на дымные ответы.

                Между людьми, Сограждане Земли,
                Войну — любую! — назовём гражданской.
                А что причина трупов и золы…
                Во что-то вера, скудоумие ли, жадность…

                Читаю Шкловского. За окнами — пурга…
                Несладко жить солдатикам на фронте.
                И умирать. За цирк и балаган.
                А похоронят… Если похоронят…

                09. 01. 2024.
          



    





                *       *       * 
                Ничтоже сумняшеся,
                Выйду я в снежное поле
                И буду идти,
                Пока ноги несут сквозь снега.
                Мороз. Пару роз
                От ветрища храня,
                Иду я на кладбище.
                К маме. В её юбилей.
                Дошёл. И от снега, и ветра
                И душно, и жарко…

                На кладбище тихо.
                Лишь ветер свистит по оградкам.
                По лица покойников
                Здесь укрывают снега.
                Ну, что ж… Отдохнул.
                По своим же следам добреду
                До снежной дороги.
                Тепло ли почившим в раю…
                Моё от пути ли, от ветра
                Изжарилось сердце…

                11. – 12. 01. 2024. 









                Джазовые импровизации
    42.                Январский блюз-рок 

Деревья в инее.
И в имени, и в холоде.
Попробуй выменять —
На что? — вторую молодость.
Попробуй выманить
На шорох льда упавшего
Свою безбашенность,
Тобою всю пропахшую.
Попробуй выгрести
В снегах ли, море, мареве,
В словах ли выкрасить,
Из памяти ли выпростать,
И запалить предутреннее зарево!..
Непредумышленно!..
И вслед за памятью
Сгореть в кострах
Зари… И пеплом — инеем
Слетать к ногам…
Стволам.
Да, к вишням, соснам, пиниям…
Ты не запятнана
Ни временем, ни именем…
Судьба зловредная?
Словам не верю.
Пуще — уверениям.
И к слуху недоверчив я, и зрению…
Не вру. Себе.
Тебе — совсем бессмысленно…
Мороз! И небо синее разбрызгано
Между алмазов чистоты бесчисленной!..
А признаны ль, презренны или призваны…
Деревья в инее.
В твоём холодном имени…
И я целую падающий иней.
А может, ты ласкаешь мои губы…

                14. 01. 2024.
 
               

























 
                Монологи
        29.                *    *    *
                — Ваше странное счастье
                Живёт у себя в Эмпиреях,
                Опускаясь на землю,
                Чтоб просто сходить в магазин…
                Среди лет промелькнувших
                И столь же мелькающих зим.
                Меж ромашек и донника?
                Или под снегом в пырее?

                Ваше горькое счастье
                Ничем не уступит полыни.
                И наверно, не стоит
                Ему никому уступать…
                И просторно ему, и комфортно
                Под ветром в степях.
                И в снегах, и в жару
                Не бессмертно, но — не опалимо…

                Вы запрятали счастье?
                К нему по степям не проедешь…
                Или может быть, исподволь
                Сердцем играет оно…
                Я играю на сцене.
                Да, мне очень много дано.
                Но сыграть Ваше счастье
                Не выйдет… Лишь бродишь ли, бредишь…

                Я живу между песен?
                Да что Вы? Я — ими! — жива…
                Проживаю по адресу. Да.
                Но живу — в героинях.
                Эфемерна? Быть может.
                Живой эфемерностью гимна.
                Да, как запахи хлеба
                В короткой соломе жнивья…

                Вам понятно? Надеюсь.
                Да, знаю, Вам слишком понятно.
                И, наверное, скажете,
                Счастье не песнях, а в криках детей…
                Да. Кричат. И на сердце теплеет
                От детских затей!..
                Только счастье, оно по-другому
                Карябает память…

                Ваше странное счастье
                Живёт у себя в Эмпиреях,
                Опускаясь на землю,
                Чтоб просто сходить в магазин.
                Среди лет промелькнувших
                И столь же мелькающих зим.
                Меж ромашек и донника?
                Или под снегом в пырее?..

                15. 01. 2024.












                Песни
             84.                *        *        *
                Не кляните меня!..
                Я Вам кланяюсь ниже и ниже…
                И земли под ногами не вижу…
                И звенит телефон.
                Или ангелы в небе звонят!..

                То ли крик, то ли стон,
                То ли бьётся на счастье посуда…
                Не сужу. И меня не осудят
                Ваших глаз чистота,
                Ваши рук не палящий огонь…

                Ваша правда проста.
                Да и нет ничего проще правды.
                Вы правы, пусть и сами не рады.
                Завершается ночь,
                И рассвет очень просто проспать…

                Можно ли превозмочь…
                Встать ли ангелом в месте разрыва…
                Но осколки смешно и игриво
                Мимо душ пролетят,
                Плоть сдирая кровавую прочь…

                Ваши губы не льстят,
                А хоронят, хранят поцелуи,
                Чёрно-белой картинку цветную
                Прокричать не стыдясь.
                Да, убитые не голосят…

                Ни один не предаст.
                Я зубами чечётку танцую…

                22. 01. 2024.
   


 
               

























                Сны   
          20.                Полёт января

                На белом поле — белый конь!..
                И небо синее над ними…
                Да, вот сейчас душа поднимет,
                И возлечу на крыльях крон!..

                Крыла отбросив, я — лечу!..
                Меня ли лечат наши степи…
                Иль возведя гордыню в степень,
                Я их и нежу, и лечу…

                Поля и реки подо мной,
                И ферм бетонные скелеты,
                Под белым саваном ли, пледом
                Силосных ям пустое дно.

                Дырявый шифер просвистит
                Над тем, что было кормокухней.
                До плеч, по пояс в снег укутан,
                Лес поовражный дремлет, спит…
         
                На месте разорённых шахт
                Могилы серых терриконов…
                И тучи вдаль по небосклону
                Куда-то всё спешат, спешат…

                Заводов трубы не дымят,
                Не отравляют атмосферу.
                Пугающе чужды и серы
                Жилья среди снегов дома.

                Пустыня белая вокруг.
                В цвету зелёная пустыня
                Здесь летом. И ромашки стынут
                Без нас… Им нужен наш восторг.

                Над городом я курс держу.
                Да. Бесполезный муравейник.
                Здесь каждый и палач — и пленник.
                Я с городами не дружу.

                Здесь не работает никто.
                Бумажки лишь перебирают.
                Торгуют и перевирают
                Себя, историю, исток…

                И снова бесконечна степь.
                Огонь зари и благ, и хладен.
                И алый стяг зачем-то даден…
                А я уже беззуб и сед…

                …Встаю привычно в пять утра.
                …Во сне летают только дети…
                И говорят, растут при этом.
                А мне прибавит серебра

                На сильно поредевшей гриве.
                Да, тут хоть смейся, хоть утрируй…
                А снился белый конь… К чему?..

                23. – 26. 01. 2024.
          




                Монологи
          30.                *     *    *
                — Не отчаивайтесь! Жизнь — нелепа.
                А в нелепостях — счастья немало!..
                Я ли ветер в степи обнимала…
                А в ответ — Ваш задумчивый лепет…

                Нет, он сердце нисколько не лечит —
                Гонит ноги над настом подталым,
                Гонит взгляд в наши дальние дали.
                От пути тяжелее, не легче.

                Где же счастье? Да вот оно — дети,
                Кошкой ткнулось, лизнуло собакой,
                Улеглось, невзначай и бестактно,
                Степью, в снег до макушки одетой.

                То запахло теплом — то есть дымом.
                Запах дров и угля — запах детства.
                И от счастья не скрыться, не деться,
                Даже если некстати и мимо…

                Ваши годы? Да что Вы про возраст
                Понимаете!.. Женщины Ваши
                На детей и моложе, и —…старше!
                Не кричу!.. Это так, просто — возглас…

                Мы стареем и раньше, и проще…
                А мужчины до старости юны…
                Я гитарные мучаю струны —
                Всё пытаюсь пропеть о хорошем!..

                Не отчаивайтесь!.. Жизнь — нелепа…
                И в нелепостях — счастья немало!..
                Я ли ветер в степи обнимала!..
                А в ответ — Ваш задумчивый лепет…

                28. – 29. 01. 2024.         
               
          




            























                Джазовые импровизации
   43.                Блюз на утренней заре

Качается за окнами фонарь,
И ночь кончается рассветом.
Заполнено пространство степью —
Причастна ко всему она…

И клочья серые в туман
Уходят прямо от порога,
И бродит дальняя дорога,
И бредит верой в мой обман.

Молчания немого долгий крик
Всё давится и давится туманом —
За давностью и звать устанет,
Всем чрезвычайностям открыт…

В снегах ли, степью ли зарыт,
Рассвет отряхивает крылья,
И в снежной ли, стеклянной пыли
Меня ли — крохотного — зрит…

Звенят деревья на ветру,
Мне под ноги роняя иней…
Доподлинно я с ними, с ними,
Храня и бредя на юру!..

                31. 01. 2024.











                Хокку
           184.                *      *      *
                Нечаянных слов — не бывает.
                Всё сказано — правильно.               
                Вот только о правилах — вовсе не думаем мы.
01. 02. 2024.





















                Маленькие поэмы
     26.                Будем жить!..

                …Гражданская война идёт в России…
                Лет тридцать пять идёт гражданская война…
                То с осетином сцепится вейнах,
                Таджики русских пробуют осилить…

                То Кишинёв вгрызается в Тирасполь,
                То Грузия в Сухуми и Ткварчал,
                То, отступя от Бога и Начал,
                Чечня с Россией продолжает распри…

                То за прекрасную Ферганскую долину
                Киргизы и узбеки на ножах,
                Славян же попросили уезжать —
                Путь в никуда, бессмысленный и длинный…

                Прибалтика задворками Европы
                Становится… Пустынна и тиха.
                И некому в Паланге отдыхать…
                И не нужны ни молоко, ни шпроты…

                И скоро лишь могилы русских кладбищ
                Напомнят о величии страны…
                Они навечно укоренены
                В зияющем и полном раскардаше…
               
                И тягостным итогом Сумгаита —
                Баку и Еревана долгий бой.
                Здесь всякий — не пророк. И не — герой.
                И кара Божья каждого настигнет… 
 
                И русский с русским бьются в Украине…
                Здесь ни людей, ни вечно с краю хат,
                Похоже, не останется… Пахать
                И некому, и странно в поле минном…

                Россия — из провинций и окраин…
                Ей непонятен шик и блеск столиц…
                И ей начхать на непохожесть лиц,
                И Бог — один. Как бы звучал ни странно…

                В Большой России тягостно повсюду…
                И громкий, тихий ли — везде! — переполох…
                Народ правителям — любым! — ленив и плох…
                Уничтожают… По делам их судя.

                Да, без войны разрушенные сёла,
                Без фабрик и заводов города…
                И умирает больше, чем родят…
                Мы канем в Лету смехом невесёлым…

                По большей части долгих и гражданских
                В истории планеты много войн…
                И крик, и бабий, и мужицкий вой,
                Расправы, казни… Горько и ужасно…

                Но как бы сильно не кипели страсти,
                А вслед войне всегда приходит мир…
                Вот только память не имеет дыр…
                И забывать, чем дольше, тем опасней…

                Кто прошлое забудет — вынут оба
                Глазные яблоки. И мозгом — об асфальт.
                Мы помним, но не будем вспоминать.
                И будем жить!.. Глаз попусту не гробя.

                …Вот только надо ухитриться вспомнить,
                Что мы — великий! — и — один! — народ.
                Такой кульбит. Или — переворот.
                Февраль. Дожди. В провинции. У Дона…
                04. – 05. 02. 2024.    
             
               
   


























                *     *     *
                Лютень воет, воет над степью —
                Краткий месяц холодных вьюг.
                Люди людям в набат ли бьют…
                «Град» и снег. Между бомб кассетных.

                Не устанем мочить друг друга!..
                Степь — большой отхожий сортир.
                Стали, ног и голов ассорти…
                Стелет саван немолчная вьюга.

                Вам, потомки, вряд ли понятен
                Странный и неопрятный стиль…
                Тонок бинт. И кровавит стих.
                Раны — это поглубже. Не пятна…

                Впрочем, эти стихи и прозу
                Вряд ли будет, кому прочесть.
                Кроют снегом веков и честь
                Отдают лишь ветров вопросы.

                Спит в сарматских, скифских курганах
                Не дошедший до нас язык.
                Мастер, что террикон воздвиг,
                Шепчет что-то под вой «Ураганов».

                Всепрощающий миг столетий!..
                Волга, Днепр — продолжают течь.
                Им вещает — чужая речь…
                Молкнет лютень, устав об этом…
      
                Подчиняясь уставам, долгу
                Мы расстреливаем себя.
                Нам отчаянно врёт судьба?
                Трели, «трассеры» … Кратко. Долго…

                …Лютень воет, воет над степью —
                Краткий месяц холодных вьюг.
                Люди людям в набат ли бьют…
                «Град» и снег. Между бомб кассетных.

                17 – 20. 02. 2024.




 























                *      *      *
                Шепчу слова…
                И слышу, как сквозь шёпот
                Родится день,
                И замирает ночь.
                Вчера — уже вчера,
                Исчезло прочь.
                В нём ветку не сломать.
                И не услышать шорох.

                Кричу вчера.
                Да. Это труд напрасный.
                Но мы всегда
                Кричим вчерашним днём.
                И двор, и дом
                Переверну вверх дном.
                Всё в поисках вчера.
                Бездарно, тяжко, праздно…

                Шепчу слова…
                И золотом на синем
                Встаёт рассвет.
                И холоден. И прост.
                Он отвечает
                На любой вопрос
                Безмолвием.
                Беззлобным. И красивым.

                27. 02. 2024.






                Сонеты
      195.                *           *          *

                …Да. Завтра кончится зима
                По всем приметам календарным.
                Как просто быть неблагодарным,
                Стихами плату не взимать.

                И белых флагов не вздымать,
                А жить простым, элементарным,
                Доподлинно комплементарным.
                Кому поставив шах и мат?...

                Замок. И ключ — как комплемент.
                А дверь — бессовестно открыта…
                Шагнуть? Но не хватает прыти.

                А вера в сказочность примет —
                Она не слушатель, не зритель,
                Абсурда мастер, в общем — критик…

                28. 02. 2024.












                Хокку
      185.                *       *       *
                …А объяснять. …Наверно, это лишнее.
                Слишком интимное. Да. Неприлично личное.
                Далёкое как всё — предельно — ближнее.

                28. 02. 2024.   
      


                Хокку
      186.                *         *        *
                Вам не кажется? …Вам не кажется.
                Что-то временем тихо смажется.
                Что-то скроется вниз под тяжестью…

                28. 02. 2024.













                Сны
            21.                Весенний сон.    
               
                Соблазнов твоих отчаянный ветер
                Затих ли, запутался в моей седине…
                У сосен с верхушек, где с каждой — наедине,
                Лишь звук у корявых надземных веток…

                Стараешься совсем не для меня. Знаю.
                А с верхушек то и дело падают шишки.
                Принять за поцелуи? Нагло слишком.
                И хвоя ресниц окрыляет ли, соблазняет…

                Ты ветер? Лес? Бесконечной степью
                Бреду, тебя под собой не чуя…
                Неадекватное моё, непростое чудо,
                Исцеляют ли твои прозрачные стены…

                В кого бы не целилась, а попадаешь в меня
                Мартовским снегом, серым, как пепел,
                Полынью из балок, что подступает цепью…
                Бьёшь — и исчезаешь… И некого извинять.

                Горько шуршишь листвой прошлогодней,
                Шепчешься с облаком в небе синем…
                Нелепа, смешна, жестока и необъяснима.
                Обращаешься в то, во что попала — во что угодно.

                В не отрытый, бесценный и неведомый клад.
                В родную до боли, непрезентабельную безделушку.
                В гордый град, что красив и бездушен.
                В открытый ветрам алым-алый закат…

                А сейчас ты лежишь согревающим одеялом.
                Сквозь волос твоих ночь пробивается свет…
                Фонарь?.. Сон. Отряхиваю с век
                Не тебя… Ты уже в неоглядно дальнем.
               
01. 03. 2024.





























                Монологи
      31.                *              *              *
                — Вам жизнь горька? А мне приятна горечь
                Полынная. А жизнь… Какая есть.
                Траве — расти. Садам всё так же цвесть.
                А людям — стариться. И с этим не поспоришь.

                Вы книги собираете упорно.
                Те, что давным-давно уже прочли.
                А связи с прошлым рвутся. Непрочны.
                И авторы на Вас глядят с укором.

                А новых лиц, имён не так уж много.
                Как пальцев на руках. Наперечёт.
                Снега ль идут, и лето ли печёт…
                Да. От окопов долго до восторга.

                В крови ромашки. Виноград не убран.
                Арбуза мякоть? …Или чья-то плоть…
                Но надо сеять. И — полоть, полоть!..
                И выглядеть пред Вами полной дурой.

                Мои посевы — песни. Песни — дети.
                Уходят. Я для них — всего лишь мать.
                Земного счастья тягостный кошмар.
                А я пекусь, чтоб сыты и одеты…

                Да, каша с мясом. И бронежилеты.
                И гул арты — мелодия. Не Бах.
                Не дай им Бог, чтобы покинул страх…
                И, если любите, меня вы не жалейте…

                Жалейте тех, кто вас забыл и предал.
                Жалейте степь, речушку и овраг…
                Пусть жалости достоин будет враг.
                Молитесь за него… И часто. А не редко…

                Вам горько? Мне? Легко!.. От запаха полыни…
                А слёзы… Это дождь, туман, роса…
                Подснежники под снегом прорастать
                Уже пытаются, наверно, ныне… Ныне.

                Лекарство от депрессий и уныний —
                Чужую боль почувствовать своей
                И что-то сеять… Да, утрись — и сей.
                Об этом скажут Вам Ремарк, Толстой и Плиний…

02. 03. 2024.

























                Хокку
        187.                *         *         *
                Морозное утро. И мерзостный слякотный полдень      
                И ветер. Без разницы, в лоб он задует ли, по лбу.
                Весна, говорите? Весна… В соответствии полном.

03. 03. 2024 



                Хокку
       188.                *          *         *
                День начинается — с утра.
                Всё начинается — с начала.
                Жизнь — это, в общем, день сурка…

                07. 03. 2024.











                *        *        *
                …Март. И солнце всё выше.
                И день всё длиннее…
                Но на северных склонах
                По-прежнему снег по степи.
                Объяснять очень глупо, зачем
                Я не так, а вот так поступил…
                И причины во времени
                Тают, бледнеют, бледнеют…

                Да. Уже непонятно,
                Судьбы ли былые скрижали,
                Или в серых снегах
                Ищут ветки на гнёзда грачи.
                Натоптали… И грамоту лап
                Как бесслёзно учить…
                На былинных развалинах
                Долгой ли, длинной державы…

                Ненаписанных книг
                Затихают во сне пересуды.
                Их к полуночи снегом укроет
                Изменчивый март.
                И надежды с любовью и верой
                Извечный разлад
                Белой степью ли, белым листом
                На рассвете разбудит.

                За стихами маячит и жжёт
                Очень горькая проза.
                Непонятно, сжигает ли, строит
                В потёмках мосты.
                Да, метели наскучило
                Грубо, не тонко мести.
                В белый снег — стылый дождь.
                Всё обычно. И мокро. И просто…

                10 – 11. 03. 2024.






























               
                Джазовые импровизации
    44.                Тяжёлый рок-блюз
 
Бессмысленной болью
Сияет разверстое небо.
Растеряны звуки
И звоны былых колоколен.
Бессильная злоба
Полна неподвластного гнева.
Расстреляны степи.
 И неба смертельны осколки.

                Да, жизнь — не подарок.
                А смерть — это просто цветы
                На сером снегу… Что растут из мальчишек святых
                Безжалостно ярко…

Мальчишки в раю.
Пьют амброзию вместе с дедами
За нашу победу.
Свои обмывают медали.
Да, слишком посмертные.
Ныне и присно — с врагами.
За пашни, что в жизни
Друг другу они не отдали.

                Да, жизнь — не подарок.
                А смерть — это просто цветы
                На сером снегу… Что растут из мальчишек святых
                Безжалостно ярко…

Деды православные
Кроют их благостным матом
За то, что посмели
К друг другу прийти с автоматом.
Следы хуторов,
Городов полустёртых стигматы.
Законные цели…
Потери, увы, безвозвратны.

                Да, жизнь — не подарок.
                А смерть — это просто цветы
                На сером снегу… Что растут из мальчишек святых
                Безжалостно ярко…

Все войны кончаются.
Ноют лишь старые раны.
А с неба глядят
На потомков своих ветераны.
Всего ничего…
Алых зорь полупризрачной ранью
И снег окровавится,
Стены, и ветви, и травы.

                Да, жизнь — не подарок.
                А смерть — это просто цветы
                На сером снегу… Что растут из мальчишек святых
                Безжалостно ярко…

                12. 03. 2024.







                *     *     *               
                Распогодилось. Ветер утих.
                И скворцы что-то шепчут сугробам,
                Что лежат серым пеплом
                Ненужной прошедшей зимы.
                Ясень, тополь ли перекрестит…
                …Мудрецы? Это слишком нескромно.
                И не нужно быть верным и смелым,
                Чтоб услышать, как время звенит…

                Поклонюсь и грачам, и скворцам —
                Чёрным вестникам дрожи весенней.
                Из Аравий и Африк
                Добираться домой нелегко…
                И в высоких висячих дворцах
                Суета, и галдёж, и веселье!..
                Хорошо! Каждой твари — по паре…
                Сколько свадеб на сердце легло!..

                Нету счёта концам у крестов…
                И на каждом — набухшие почки.
                Да, весна наступает…
                И скоро цвести абрикосам.
                Нету смысла в молчанье пустом?
                Но не больше и жест многоточий,
                Что молитвенно тают и тают…
                Степь — и море бесценных вопросов…

                16. 03. 2024.








                Сонеты
                196.               *          *         *

                Кривые жизней наших параллельны.
                Пересечения — лишь видимость одна.
                Нетленным эхом. Видом из окна.
                И горьким, сладким ли бесцельным пленом.

                И поясным поклоном преклоненным.
                И бездной, что воистину без дна,
                Которая обоим нам видна…
                … И поцелуй в бесценные колени.

                Что ж… Будем жить! Скользя по кривизне
                Взаимных, невзаимных обещаний,
                Духовных, бездуховных обнищаний.

                И радоваться горькой новизне,
                Себя, друг друга тем и утешая —
                Не горечью, собой друг друга угощаем…

                21. 03. 2024.
               
       








                Сны
                22.                Пляжный сон

                Море шумит. 
                Набегая на галечный пляж.
                Солнце невысоко.
                Утро. Обычное утро.
                Впору шутить,
                дескать, тягостен жизни багаж…
                Долго ли, быстро,
                но всё растрясём, балагуря…

                Сколько мне лет?
                …Пять ли, семьдесят? Не угадать.
                Морю привычно
                обкатывать в гальку оскольчатый щебень.
                Стоит жалеть
                сокрушенья указанных дат?..
                Впору ли верить
                в отчаянный чаячий щебет?..
               
                Делят добычу —
                с руки упадающий хлеб.
                Хищники, вроде бы…
                Надо же!.. Или — всеядны?..
                Дело привычки…
                С вопросами глуп и нелеп.
                Лишний в природе,
                с руки рассыпающий яды…   
          
                Солнце по небу
                ползёт как по берегу краб…
                Вот уже клешни-лучи
                распростёрлись в зените.
                Словно и не было
                утра столь бережных трат…
                Волны беспечные,
                морем о ноги лизните!..

                …В окна — рассвет…
                И звенит, и звенит тишина.
                Нет, не прорыв
                аварийного водопровода!..
                Ходит сосед наверху…
                И дождя чуть слышна
                Сказка ли, присказка…
                Вот и вода… И природа…

                Встану. И кофе сварю.
                Попытаюсь проснуться.
                К чайкам и крабам
                стараясь никак не коснуться…

                22. 03. 2024.      

               
      















                Хокку
  189.                *      *      *

                Самосарказм — венец самоироний!.. 
                Самоотказ… Ну, разве, кроме… Кроме
                Того, что кажется бессмысленно искомым…

                22. 03. 2024.
               






















                *      *      *

                … А наши деды, прадеды, прапрадеды
                Все вместе смотрят, как мы здесь живём.
                Им горько, что живых и нет на праздниках
                В степи, в садах, у речек, над жнивьём…

                Да, сёла мёртвые. И празднуют лишь кладбища.
                Оградки выкрашены, скошена трава…
                И пустошь зеленеет вместо пастбища.
                Жаль, тишиной нет смысла торговать.

                Поля-то обработаны, засеяны —
                Да, чьей-то прибыли безумная страда.
                Остатками бетонными и стенами
                В степи от ферм молчащие стада.

                И памятники в сёлах, где фамилии
                Погибших на фронтах хранит гранит,
                Приветствуют лишь облаков флотилии,
                Да степь росу с полыни уронит.

               А наши деды, прадеды, прапрадеды
               Все вместе смотрят, как мы чуда ждём…
               Их детским смехом можно бы обрадовать…
               А мы живых стреляем, рвём и жжём.

                27. 03. 2024.               




                Диалоги
    30.                *          *          *
 
                — Ох! Не думайте Вы не о чём!..
                Просто — я. Просто. Так получилось…
                Я у Вас колдовать научилась
                И бездомно парить над мечтой…

                — …Проходи. За буйки — за мечты —
                Заплывать чрезвычайно опасно…
                Залетать? …Чайник простенькой песней
                И оркестр, и вокал заместит…

                — Я — не ангел!.. Умела б летать!..

                — Грейся. Холодно там — в стратосфере.
                Грешным, нам остаётся поверить…

                — Это наглость — святых приплетать!..
                Не святая. Мне больно, как Вам.
                Так же глупо, нелепо и страшно…
                Как же глухо и ленно пропляшут
                Годы, тая безвольно в словах!..

                — Вот и сердишься… Да. Как всегда!..

                — Не на Вас. На себя — растакую!.. 

                — И напрасно… А то — расколдую!
                Бессердечно. Без слёз. И суда…

                — …Вот и всё. И меня уже нет.
                Колдовство ли… Шаманство… Молитва…
                Дождик шепчет. Пытается литься…
                Может, песню старается спеть…

                29. 03. 2024.   



































                Хокку
        190.                *         *        *

                …Не припомню… Но где-то, когда-то
                Всё случилось на долгом веку…
                Неисполненным патом ли, матом…

                29. 03. 2024.   






















                *      *      *
                … Абрикосы всё не расцветут.
                Видимо, земля не отогрелась.
                Да. Зимы таинственная прелесть…
                Сквозь неё апрели прорастут.

                Может дождь повинен ледяной,
                Что не раз за зиму лил в морозы…
                Падали опоры ЛЭП… А слёзы
                С абрикосов падали стеной.

                Первоцветов синие огни
                В ласковом зелёном первотравье…
                Да. Весна. Большой зимы утраты.
                Всё теплее и длиннее дни.

                Абрикос на юге — первоцвет.
                Это уж потом — терны и вишни.
                Что поделать, из зимы не вышел…
                Белоснежной прелести привет.

                И о чём сей миленький рассказ…
                Уж поверьте, что не о природе.
                А о чём… Беседы о погоде —
                Это, в общем, о погоде глаз…

                08. – 09. 04. 2024.





   
                *     *     *
                … А ласточки ещё не прилетели,
                И значит, заморозкам, как бы там, но быть.
                Апрель был тёплым. Май знобит, знобит.
                И кажется, недолго до метели…

                Акация цветёт с конца апреля.
                Сирень благополучно отцвела…
                Седая, голова моя цела,
                Аккомпанируя капризам, а капелла…

                Каприз весны… Неясны и капризны
                Глобальных потеплений холода:
                Апрельской пыльной бури чехарда —
                И майский снег… Он для чего-то призван.

                Пасхальный звон… Почти пустые храмы…
                Да, храм в душе. И каждый, в сути — храм.
                И лета многия — добавят многих ран…
                От благ земных смертельная охрана…

                … А ласточки сегодня прилетели!
                Опровергая метеопрогноз.
                Для ловли мошек и постройки гнёзд
                Не в снежной, тополиной — в зной — метели!..

                06. – 08. 05. 2024. 
            

               


               



                Хокку 
              191.                *        *        *

                …Сегодня что-то, как-то — написалось.
                А я ещё не понял, что и как…
                Остались строчки. Вроде бы — в стихах…
               
                08. 05. 2024.






















                Джазовые импровизации
    45.                Холодный рок-блюз

…Да, тополя уже вовсю пылят…
Пылает степь зелёных трав пожаром.
И гулким эхом прежней сверхдержавы,
Сжигая время, взгляды провожая,
Летят сверхзвуковые прямо в ад.
Да, путь нелёгок, пусть и простоват.
И мало облакам бинтов и ват,
Чтобы прикрыть систему ампутаций.
И города стекают между пальцев,
Перемежая трупы и паяцев.

Трава у дома вот уж вместо дома.
А небо, синее, по-прежнему бездонно…
Права ли степь, бесцельна и бездомна…
Привычно Диким Полем прорастать —
Беспечно, неоглядно и без злобы
В полыни горечь, и пырея стать,
И донника изысканнейший мёд…
И жаворонок жизнь свою поёт…
Как жалко тех, кто это не поймёт…

…Да. Тополя уже пылят вовсю…
И к Дню Победы отцвела сирень.
Акация уж начала сереть.
И холодно, как будто в октябре…
Цветущий холод. Засуха. И сюр.
В чём сверхзадача этих режиссур…
За мороком грядёт и хлад, и голод?
Верблюды прут через ушко иголок,
Прижизненно стремясь пробраться в рай.
А нам, беспечным, всюду, всюду край.
И горько нам за ангелов бесполых…

…Трава у дома вот уж вместо дома…
И небо, синее, по-прежнему бездонно.
Права ли степь, бесцельна и бездомна…

                09. 05. 2024.

























                Сонеты
      197.                *           *          *
                В степи караич — это вам не вяз.
                Кривой от ветра. В общем — чернолесье.
                И молится сверчок ли… Или лекций
                Читает курс… Но смысл утерян фраз…

                И мотыльков беспечный тихий пляс —
                Балетных па бесчисленность каденций
                Нарисовалась… Вяз — большой кудесник!..
                Караичем зовётся он у нас.

                Да, в переводе — это «чёрный лес».
                Кривая, лишь на топку древесина.
                И не при чём магическая сила…

                И автор-исполнитель вечных месс
                Лишь ветер… Что и жутко, и красиво
                В листве поёт… Под небом. Серым. Синим…
   
                10. 05. 2024.














                Сонеты
           198.                *         *        *
                Обещанного снега не случилось —
                Метель не встретилась с метелью тополиной.
                Под ласточек, прерывистый, недлинный,
                Призыв, ломающий приметы и причинность…

                Ведь заморозки были. И стучится
                Нам в окна суховей неутолимый…
                И холод зорь встаёт неопалимо,
                Подсолнухи сжигая и горчицу…

                Сады теряют завязи в траву…
                Жердёлы падают… И грецкие орехи…
                Падение я это не прерву.

                А ласточки гоняют с эхом, с эхом!..
                И непонятно, плачем или смехом
                Переисполнено их звёздное ревю…

                11. 05. 2024.
.
.







                *        *        *
                Цветёт виноград. Перволетье.
                Холодные ночи.
                Два месяца засухи.
                Степи живут без дождей.
                Грустны или радостны плети…
                Неясно. Неточно.
                Уместится ль в запахе
                То, что странней ли, нежней…

                Цветёт виноград. Невесомо
                Кружит ароматом…
                А сердце ли, голову,
                Кто и зачем разберёт…
                А пчёлы в полдневной истоме
                Гудят, аккуратно
                Сидят, приготовленный
                Кушать нектар — первомёд…

                Цветёт виноград. Это юность,
                Чуть слышная, пахнет.
                Сквозь годы доносится
                Чистый её аромат.
                Вернулась? Да нет… Обернулась
                В невнятную память.
                И сердце не просится
                В прошлое время терять…

                Цветёт виноград. Не до засух.
                А степь порыжела.
                И кажется призраком
                Сказка о скором дожде…
                Я звал этот дождь — не дозвался.
                Не счесть поражений…
                По множеству признаков
                Нам повезёт лишь в нужде…

                Цветёт виноград. Безмятежность
                Вокруг раздавая
                На время не долгое,
                Быстро летящее вдаль.
                Да, в запахе есть безнадежность,
                Её раздувает
                Неслышимый колокол
                Времени… Время — печаль…

                29. 05. 2024.



               
 

               

               
               











                Монологи.
           32.                *            *            *
                — В мой день рожденья Вы не позвоните…
                Всё правильно. Наверно… Но —
                Меня казните, не казните —
                Я знаю, Вам не всё равно…
               
                И дятел лупит, лупит в ствол ореха!..
                А дятлом я и не была.
                Лишь эхом. Неподвластным эхом.
                И свет мой вымыт добела…

                Я облако над порыжевшей степью.
                Увы, не ангел, просто Вы
                Меня воздвигли в эту степень.
                … А мне дождя не сотворить.

                Не сотворить мне снов. И к горькой яви
                Не я причастна, а — война.
                Она и царствует, и правит…
                …А Богом, дьяволом дана…

                А может, мы во сне забыли совесть,
                И в яви — адовый кошмар.
                Акаций лес, и вязов, сосен…
                И засухи полдневный жар.

                Да, где-то гибнут люди, бомбы рвутся.
                А здесь — всего лишь суховей.
                Останется ли где-то русскость,
                Сколько верёвочку не вей…

                Никто ответить на мои вопросы
                Не сможет. …Всё сама, сама.
                Вы пишете стихи и прозу…
                А мир ли, я сошла с ума…

                В мой день рожденья Вы не позвоните…
                Всё правильно. Наверно… Но —
                Меня казните, не казните —
                Я знаю, Вам не всё равно…

04. – 05. 06. 2024.
               
               























                Джазовые импровизации
46.                *       *       *
Крик отчаяния — до беззвучия.
Мы страну везём — невезучие.
Кто отчасти прав… Кто по случаю…
Невесомые. Непослушные.

Крик, безмолвием перекошенный…
Ели, пили — а ведь не кушали.
Молим, молимся — о пропущенном.
Сколько б ни было — неимущие.

Сколько б ни было — воля вольная.
В рай дорога одна спасённому.
Больно, сладко ли быть обездоленным…
Ветер трогает явь — унесённую…

Наше счастье необъяснимое!..
Вне закона и прочей логики.
Непричастное. Неусыпное.
Да, как золото — очень ломкое…

Всё устроится? Устаканится?
Лишь в наивной по-прежнему юности…
Непристойно в наивности каяться…
Всем свои — непочатые — трудности.

Крик отчаяния — до беззвучия.
Мы страну везём — невезучие.
Кто отчасти прав… Кто по случаю…
Невесомые. Непослушные.
                11. 06. 2024.







                Сонеты
        199.                *         *         *
                Эти старые лозы почти не дают винограда…
                Но встречают рассветы, приветствуя каждый из дней…
                И старанием листьев в беседке шуршанье теней
                Выручает от жара. А мне или лозам отрада…

                Было б солнце, вода!.. А они зеленеют в награду.
                Да, уже без вина жизнь пьяней и пьяней…
                И от счастья штаны всё полней и полней…
                Без вины постарели. Нам века другого не надо…

                Эти старые лозы шуршанье моё охраняют.
                От побед и от празднеств лелеют и обороняют,
                Не давая нисколько… И это бесценный урок.

                Да, и тучи на землю дождинки лениво роняют…
                Степь томится без влаги. Почти добела выгорает.
                Только зелень лозы, ненадолго, спасёт от тревог.

                12. 06. 2024.

               






                Верлибры
     189.                *             *             *
                Чёрные низкие тучи…
                Молнии и отдалённый гром…
                Дождь начался внезапно
                После нескольких порывов несильного ветра.
                Последнее, на чём остановился взгляд
                Перед тем как закрыть двери,
                Были огромные белые шапки гортензий.

                Нет, ни града, ни урагана,
                Обещанного прогнозами,
                Не случилось.
                Просто целый час шёл сильный дождь.
                Первый за три месяца…
                Открывая дверь, боковым зрением
                Я уже видел что-то очень неприятное…
                Да… Белые шапки гордых гортензий
                Лежали на земле…
                Из двенадцати цветоносов
                Лишь три остались стоять.
                Остальные просто переломились
                Под тяжестью напитанных дождём соцветий…

                Гордые красавицы были ещё очень юными.
                В белых шапках просматривалась зелень.
                И эти подростки на высоких ногах
                Сломались от тяжести собственной красоты…
                Они росли в притенённом месте…
                Каждый день поливались…
                Вот и вымахали почти в полтора метра…
                Ну, что ж…
                Сколько они простоят в вазе
                Мёртвыми памятниками
                Живым цветам?
                Кому-то повезло ещё меньше,
                И они сгорели от засухи несмотря на полив…

                14. 06. 2024.

               


























                Верлибры
     190.                *           *           *
                Марию Никитичну очень волнуют дела на фронте.
                Когда же закончится эта треклятая война…
                Отец попал в плен под Броварами…
                Почти в самом начале…
                Потом бежал. Попал к партизанам.
                Им пришло письмо. Через верных людей.
                Без обратного адреса и отправителя…
                Только по почерку и определили…
                Оттуда они и узнали о его судьбе.
                Но вот уже два года ничего не известно.
                То ли оказии не случилось…
                То ли давно гниют в украинской земле его кости…
                Поскорей бы всё это закончилось…
                Да не зависит от нас, видно…

                Марию Никитичну всё время все обманывают!..
                Да, вот, хотя бы коммунальные платежи!
                Ночами сидит, проверяет квитанции…
                И везде обман! Или ошибки…
                Да все не в её пользу… 

                И все норовят украсть что-нибудь!
                Вот украли чемоданы из-под кровати…
                Золота там не было, конечно…
                Но хорошие вещи были.
                И запас на чёрный день.
               
                И очень просит оставить у её кровати топор.
                Убить-то сил у неё вряд ли хватит…
                Но уж покалечить вора она сможет!

                У Марии Никитичны — глубокая деменция.
                Марии Никитичне — девяносто пять…
                Она уже лет шесть как не смотрит телевизор.
                И не слушает радио…
                И за квартиру давно уже сама не платит.
                Истории с обманами и воровством 
                Каждый день обрастают новыми подробностями.
                А отец так и пропал без вести
                На той войне…

                13 – 14. 06. 2024.         








    




















                Сонеты 
        200.                *          *          *               
 
            Юбилейный сонет. Страшно вымолвить слово — «двухсотый».
            Да, за сорок-то лет написалось… Бог весть, почему.
            Что, откуда взялось, я и сам до сих пор не пойму…
            И в длиннотах своих я с иронией вижу красоты!..

            Суетой переполнены жизни — живые — пустоты.
            А стабильность — на кладбище, сколь я её не приму.
            Не по сердцу живу, да и, в общем-то, не по уму…
            И в веках мы оставим лишь стёб. Да. Пустые остроты.

           Поминая «двухсотых», «трёхсотые» выпьют, закусят.
           Все, кто ранен войной, тормоза потихоньку отпустят,
           И окажется, все мы — калеки. Коллеги войны.

           Жизнь летальна. Кончается смертью. Как это ни грустно.
           С каждой новой потерей живым прибавляется груза.
           Мёртвый сраму не имет. Тем более, чувства вины…   

                15. 06. 2024.   











                Хокку
       192.                *      *      *
                По синему небу плывут и плывут облака.
                И жизнь пролетает. Увы, безвозвратно легка
                И невыносима, как счастье пред ней замолкать…

                17. 06. 2024.

























                *      *      *
                Ласточки, летящие в закат.
                Саксофон бубнит о чём-то вечном.
                Опускается на степи вечер.
                Я молчу, не зная, что сказать…

                Не при чём здесь суета сует…
                Ночь прошла, короткая как память.
                И её нисколько не исправят
                Ласточки, летящие в рассвет.
 
                03. – 04. 07. 2024.




















                *    *    *
                Испачканы руки в словах…
                И их, как бы там, не отмоешь.
                Чужие грехи не отмолишь,
                Свои не оставив в полях.

                И снова степями бреду.
                Да, пыль мою душу почистит.
                И дат вездесущие числа
                В полуденном тают бреду.

                Да, юный потраченный дед
                Под ветром шагает, шагает…
                Он веры себе не внушает
                За лёгкостью прожитых лет.

                Они безвозмездно легки.
                Как шорты при этой погоде.
                И шепчутся с травами годы,
                Безмерно от нас далеки.

                Испачканы руки в словах.
                И мстят окаянные губы.
                Нас жизнь потихонечку губит.
                Сильнее не станем. Никак.

05. 07. 2024.



 
 
               




                Хокку
        193.                *      *      *
                …Встречаю рассветы. Как старая глупая птица,
                Что солнцем не может, не может напиться.
                И что-то бормочет, не зная, зачем и о чём…
                13. 07. 2024.



               

















                Попытка итальянского портрета
     10.                *         *         *
                Я знаю, Вам уже совсем не больно
                Бродить по осени средь апеннинских пиний.
                Дышать легко вне контуров и линий…
                Да, всё внутри — и бегство, и раздолье…

                У вас сентябрь последний месяц лета.
                Но что поделать, если в сердце осень
                Привычно жжёт ответы на вопросы
                Художникам на радость ли, поэтам…

                В Енакиево мама под обстрелом.
                А дочка в Харькове воспитывает внука.
                И Вы. В Италии… Да. Жизнь такая штука.
                И пахнет виноград инжиром спелым.

                Да, пинии — это всего лишь сосны.
                Под Горловкой в лесу такой же запах.
                И солнце вечером раскрашивает запад.
                А пики гор высвечивает остро…

                Как терриконы? …Впрочем, не похоже.
                Сестра в Енакиево с мужем волонтёрят.
                Их сын — племянник — стать мечтал актёром.
                Стал офицером. Да, блокытно-жёвтым.

                А Вам не больно. Да, уже не больно.
                К любым потерям сердце привыкает.
                И даже отвергая — принимает…
                А слёзы… Это так, непроизвольно.

                Домой через Россию путь заказан
                Гражданке вражьего Евросоюза…
                И через фронт не перебраться Музе.
                Тушь потекла. И Музы лик измазан.

                …Что ж! …Будем жить!.. Общаясь в телефонах.
                Связи с противниками тщательно скрывая.
                Гражданская война — она такая…
                Как горько лгать, не повышая тона…

                Закат утих. И звёзды в синем небе
                В глазах сияют потемневших Ваших…
                Верхушки пиний что-то машут, машут…
                В бессильном ли, или всесильном? гневе…

                11. – 12. 09. 2024.
      
 

               
















 
                *      *      *

                Желтеют тополя. И стал лимонным ясень.
                Последнее тепло в ладонях сентября.
                А мысли о зиме, увы, не оскорбят…
                И холод по утрам, наверно, не напрасен.

                Негаданно слова противоречат речи,
                И кажется смешным нешуточный посыл.
                Рассвет неумолим. Пыл солнца не остыл.
                И тени — на глазах — всё резче, резче.

                Что гордость за других, то за себя — гордыня.
                Стирается с лица, теряется в веках.
                Лишь эхом языков в каких-нибудь ветрах
                Доносится отселе до отныне…

                …Звонок из прошлого. Отмечен. Не отвечен.
                Нет смелости ли, смысла отвечать.
                Себя от самого же отучать —
                Да, труд сизифов, вечный и не вещий…

                Сентябрь кончается. А засуха с апреля.
                Восточный ветер. Время пыльных бурь.
                И солнечных. Такая блажь и дурь
                Природы ль, Бога, головы ли, тела…

                25 – 27. 09. 2024.











          
                Джазовые импровизации
47.                *          *         *

Слова нечаянны… А ловишься так часто
В капканы не поставленные слов,
И кажется, что таинства узлов
В силках разрубит кладенец несчастий…

А в гордости слепой мы рубим по гордыне.
Да, гордия узлы — дамокловым мечом.
Молчание само склонит и отсечёт,
Безмолвием крича отныне и доныне.

Бездонна тишина, безудержно немолчна.
И сказанные вслух — нечаянны слова.
Не связанную речь — не преодолевать,
Да, лишена — безбрежно — прав и полномочий.

Не всякой тишине настать прологом бури.
Не всякая гроза нам радугу дарит.
И станет ли сильней, что так благодарит
Увянувшую степь среди немой лазури…

Слова нечаянны!.. Отчаянно молчанье!..
И лист, шурша, летит, летит по октябрю…
Я рифмы, не дыша, ему не подберу…
Звучанье тишины светло и чрезвычайно…

                05. 10. 2024.
 

 




 
               
               
                *       *       *   
                Симуляция стимуляции…
                Ложь в неправду глядит понарошку.
                Листопады шуршит о хорошем.
                Девальвация дефолиации.

                Симулянты грозят симулякрами…
                Степь суха под скупыми дождями.
                Господа бесприютны и дамы
                И в бескрайности, и на окраине…

                Неприятности депопуляции.
                Популярность простого и злого.
                Биполярность любого излома…
                А в пальпации — слышно пульсацию!..

                Оживает, едва прикасаемся,
                То, что было ушедшим и прошлым.
                Чем сложнее, тем ярче и проще!..
                Мы уйдём, но навеки останемся…

                Бессистемность — основа системности.
                То ли космос вокруг, то ли хаос…
                Не вникая, а каясь, и каясь,
                Мы бесценность дробим на бессмертности…

                Симуляция симуляции?..
                Просто снова ещё одна осень.
                Листья падают, падают оземь…
                Мы им снимся? Они нам снятся ли…

                17. 10. 2024.
               

               
               
                Маленькие поэмы
27.                Гипотеза потерь?..

                Житьё-бытьё… Заботы о жилье.
                О пище для ума, о пище для души…
                Насущном хлебе. О простом и сущем.
                А вечность… Это миф ли… Вещь в себе.
                И, странным образом, в себе — не отыскать!..
                Мы до молекул смертны… Просто честность.

                Да, всё проходит. Но вопрос — куда?
                Куда уходят мысли, чувства, сны?
                Честны ли мы перед забвеньем кладбищ…
                Куда уходят трепеты любви…   
                Неуловимые, уходят ночи, дни…
                И одиночеств ненаписанные книги…

                А запахи, что мы храним, храним…
                И вкус страны… И детства странный вкус…
                Нужна ли, не нужна — упряма память.
                Управы не найти… А голуби в дожде
                Летают… И из луж на нас глядит, глядит
                В дождинки октября испачканное небо…

                Да, мы уйдём. Однажды — навсегда.
                Беда проникнет в дом. И всё. И — пустота.
                Но вспомним про закон сохранности энергий.
                Что мысль материальна — это бред.
                Она энергетична — это факт.
                Энергия растворена в пространстве…

                Мы жили на Земле… Житьё-бытьё.
                И чем ли — или Кем? — настанет наша мысль
                Из запахов и чувств, из вкуса и любови…
                Кто знает… Может быть, сохранности закон —
                Гипотеза потерь, бездарность аксиом…
                А мы — метафоры, литоты и пустоты…

                18. 10. 2024.            
                Монологи
33.                *            *           *
               — …Я Вас не видела, не помню, лет уж десять.
               А Вы, наверно, изменились, постарели…
               Сонетов триолеты и катрены
               Меня, как в юности, укачивая, бесят!..

               Не стали Вы ни радостней, ни проще…
               И это плохо… Радость — это мудрость.
               А простота — это спросонья утро
               И дня начало. Дарственнее дрожи!..

               Да, по утрам покладистее Муза.
              Растрёпанные крылья. И без грима.
              И то, что Вам во сне наговорила,
              Легко прочесть во взгляде, жесте, позе…

              Я постарела? Краток век у женщин.
              Старик до смерти всё ещё мужчина.
              А мы стареем рано… Что? Морщины?
              А за лицом всё многократно жёстче…

              Простите, да, поплакалась в жилетку…
              У Вас и плакать на груди уютно…
              Зеркально — то ли явно, то ли смутно —
              Мы видимся… Меня не пожалейте!..

              Вы пишите с утра? А раньше всё ночами
              Творили до утра под ароматы чая!..
              Мечтаю я о том, что обрести не чаю…
              Читаю с середин романы, не с начала!..

              Живу, как та трава… Притопчут — я восстану!
              И, забирая, дети сил ещё добавят!..
              Да, мне уж всё равно, претит иль подобает,
              А утра первый свет невольно приосанит!..

              …Я Вас не видела, не помню, лет уж десять.
              А Вы, наверно, изменились, постарели…
              Сонетов триолеты и катрены
              Меня, как в юности, укачивая, бесят!..

                19. 10. 2024. 

               

             
               
 






































                Хокку
194.                *          *         *
                По улицам исхоженным бреду…
                Деревья в жёлтом радостном бреду
                Вдыхают дождь ли, изморось, туман…

                20. 10. 2024.
               































                *     *     *
                Да, куча математик на Земле...
                И во Вселенной — куча математик.
                А физики известно только две…
                Но, впрочем, там, где две, там их до чёрта!..

                И кто сказал, что химия — одна?
                И страшно, если много биологий!..
                А монолог — многоголосый хор…
                И диалоги не хранят нас в тайне.

                20. 10. 2024.


























                Д.Д.


                Хокку
195.                *           *          *
                Не прощая, простите меня!..
                И за это — Спасибо! Спасибо!..
                Обещаю хранить, не храня!..

                20. 10. 2024.

      


 



















                Джазовые импровизации
48.                Блюз первого снега
               
Ветер срывает с деревьев остатки листвы,
И с неба не слёзы, всего лишь осадки, осадки…
Снег, или дождь, серебро ли повсюду блестит,
А золото сброшено в лужи… Прямее осанку!..

Санкам ещё не пора… Хил с слаб гололёд.
И смоет ноябрь эту кашу, наверно, к полудню.
Смогут деревья отправить в последний полёт
Остатки пожухшего злата… Манерно. Прилюдно. 

Снег продолжает идти. То ли бел, то ли сед.
И серое небо со степью единым пределом.
Сердятся оба? Пойми!.. То ли да, то ли нет…
Растаявший снег не прими за пустые пробелы…

Ветер ли как саксофон сквозь сурдину свистит…
Не верится первому снегу… А всхлипы и стоны…
Веет театром… А зритель — картинный артист,
И после антракта — в буфетной и сладкой истоме.

…Степь всё рыжее под серым ноябрьским дождём.
Живеет сквозь снег молодая, зелёная озимь.
Вот и растаял!.. И серо ли, ярко — живём!..
Зима-то настанет… Пройдёт быстролётная осень.

05.– 07. 11. 2024.




                Монологи
34.                *             *            *
                — …Меня Вы помните? Неправда Ваша!..
                Эти слова — из старой, доброй книжки.
                Название и автора забыла,
                А фразу помню. …Вот, сказала…
                И не посмейте просто отшутиться!
                Ведь правда в том, что мало, мало помнить,
                И в памяти самой неправда Ваша!..

                Мой младший сын уже большой подросток.
                А я его ребёнком помню, помню…
                И эта память мне понять мешает
                Его сегодняшние беды и победы…
                Старик отец мне помнится мужчиной
                Немногословным, несентиментальным.
                …И слёзы в голосе, и длинные рассказы
                Я принимаю, но — не понимаю…

                А старший сын не пишет писем с фронта.
                Звонит. Но редко. Рад услышать голос.
                А я в молчаниях его и не пытаюсь
                Неправду отделить от страшной правды
                Подростка, юноши, солдата и мужчины…
                После ранения он в отпуск не приехал.
                Сказал, что ранен, мол, легко. И снова — в штурмы.
                А я не знаю, думать ли, не думать…
                Ноябрь. И холодно. Зима не за горами.
                От ран не вылечу. Не отведу простуду…

                Вы помните меня? Я Вас — не помню…
                Я помню в прошлом. Но не в настоящем.
                Хотя… Всё то, что я сейчас сказала —
                Уже в прошедшем. Мы живём — вчерашним.
                Моя неправда. И неправда Ваша.
                Не ложь. Себе самой? Нелепо. Глупо.
                Такая вот неправда. Чья? Не знаю…
                08. 11. 2024.               




                Хокку
196.                *            *           *
                Самоирония? Самосарказм.
                Смысл в отсутствие здравого смысла.
                Не без прикрас молчаливый рассказ.

                08. 11. 2024.






























                *         *         *   
          Ноябрьские утра, когда до рассвета далече,
          И светятся окна, как вечером, в доме напротив…
          А ты улыбаешься хмуро, не противореча
          Себе, непокорной, как будто из плоти и крови…

          И что-то ворчишь… Но тебя я не слышу, не слышу…
          Неслышна. Невидима. Смотришь прищуренным взором.
          Причина не верить ясна абсолютно и слишком.
          И не повинишься. Прощённым и сумрачным вздором…

          Что было — то было… Забыто за давностью вёсен…
           Да, осеней, зим, лет — мелькающих и промелькнувших,
           Весёлых, унылых, за всё исцелованных в дёсны!..
           И всё же — визиты. Твои. Безо всех преимуществ.

                12. 11. 2024.

               
















                Песни
     85.                *        *        *
              Не кричи, душа!.. Жизнь юродива.
              В ней за всё про всё — не обещано.
              То ли с младенчества обесчещена,
              То ли к старости, нет, не пройдена…

                Некрасивая раскрасавица.
                Что ни выберешь — не понравится.
                А сломается — не исправится.
                Так глупа ль покойнику здравица…

             Не кричи, душа!.. Мы утешимся.
             Да, причешемся, приоденемся
             И направимся — куда денемся…
             Ниже низшего не уменьшимся.

                Степью белою всё застелено.
                Жни до одури, что посеяно.
                Сожжено, или так — расстреляно.
                Пелена. Снегопады спелые…

            Не кричи, душа!.. Всё воистину!
            Не кричи, кричи — не избавиться
            Ни от подлости, ни от зависти…
            Ты зависима… Со — зависима.

                А потом под дождями декабрьскими,
                Полоумными ли, дикарскими,
                Обнажается государственность
                Переломами ли, лекарствами…

            Не кричи, душа!.. Жизнь юродива!..
            В ней за всё про всё — не обещано.
            То ль с младенчества обесчещена,
            То ли к старости, нет, не пройдена…   

                Некрасивая раскрасавица.
                Что ни выберешь — не понравится.
                А сломается — не исправится.
                И глупа ль покойнику здравица…

                10. 12. 2024.             
               




 
























                *      *       *
           Снова оттепель… Падает, падает с неба
           Бесконечно простуженный дождь декабря.
           И разбросанных истин увы не собрать.
           Тонут в лужах остатки вчерашнего снега.

           Белый лист… Чистота ли, пурга колдовала над степью!..
           А сегодня такая же серость как позавчера.
           Всеблагие молитвы не нужно ли, поздно читать.
           Ветер воет… И плачут туманы надорванной тенью.

          Всё в порядке… Не стоит мешать эту боль — и погоду,
          Перепутав реальность и страх открывать белый лист,
          Перестав различать персонажей средь будней и лиц,
          Снегом тая в дождях возле чуда из нового года…

                20 – 21. 12. 2024.





       











                Маленькие поэмы 
    28.                Проза жизни 
          
                Невнятные пророчества Стругацких,
                Где миру — мир, и дрожка, слэг…
                Где нет компьютеров и умных телефонов,
                И стелет трупами добро кровавый след.

                Восторги юности смешны. Или наивны…
                И Паустовского затёртый Первый Том
                Безжалостно развенчивает прелесть
                Свою ли… Старость ли взбрела на трон…

                Конецкого просоленные шутки
                Не веселят… Толстого с Достоевским,
                Похоже любят только графоманы…
                Да, тяжелы… А для кого-то — вески…

                Тургенев, Чехов — разговор о личном.
                Что горько и неловко понимать.
                А зрители давно уже на сцене
                Пытаются самих себя пленять…

                Беспечный Шолохов всё курит, курит…
                Сквозь вечную гражданскую войну.
                Прищур ли, то ли странная улыбка
                Скрывают ли, вскрывают ли вину…

                И громом колокольным жжёт Калинин.
                Да, двухтысячелетний виноград
                Вином ли обращается ли, Доном —
                Рекой судеб… И автору не рад…

                Островскому из польской Шепетовки
                Привиделось, что закалилась сталь…
                Читал, крестясь, Островского Пелевин?
                А может, так, на сон перелистал…

                Старею… Всё понятнее Булгаков.
                И неприятно сердцу принимать
                Себя людьми забытым обезьяном…
                Да, Шкловский тоже, в сущности, примат…

                Растерянно смотрю в библиотеку…
                Я тоже грешен прозой иногда.
                Беременным нельзя ведь быть немножко…
                И да простят потомки сквозь года!..

                21 – 22. 12. 2024.
               
               



































                Хокку
           197.                *         *        *
                Ты, наверно, права… Да, у каждого правда своя.
                И чем абсолютнее, тем недоступнее правда.
                Да, ей всё равно, как и чем ты её назовёшь.

                04. 01. 2025.

























                Монологи
     35.                *          *          *
                —… Вы совсем не красавец.
                И ростом чуть выше Венеры.
                И уже Вас не красит
                Седая, увы, борода.
                Похудели как мальчик.
                Достигший седьмого десятка.
                Вы моложе судьбы ли…
                Судьба ли мудрее, чем Вы…

                Влюблена ли я в Вас?
                Нет, конечно!.. Я просто любуюсь,
                Как рассветом, дождём, снегопадом…
                Вы что-то внутри
                Задеваете больно!..
                А сами смеётесь снаружи…
                Или плачете. Но…
                Остаются лишь степи и смех.

                Степи я не люблю.
                Я в них выросла, просто.
                Очень странно любить
                Свою ногу ли, руку ли, лоб!
                Да, похоже, ревную…
                Бессмысленно глупая ревность.
                Вы ведь любите степи,
                А значит, степную — меня.

                Вы живёте не сладко?
                Сама я не солоно ела…
                Надо горечь принять,
                Надо соли съесть пуд не один,
                Чтобы сладость понять…
                Я ещё не успела, наверно!..
                Мне, увы, в этой жизни
                Немало хлебать и хлебать…

                Вы совсем не красавец.
                И да! Не от Вас мои дети!
                Их высокий отец —
                Синеглазый и смуглый брюнет!..
                Похудели как мальчик…
                Я кем-то ли, чем-то любуюсь —
                И смеётесь в ответ
                То ли Вы, то ли вечная степь…

   
07.   01. 2025. 
 



































                Сонеты
       201.                *             *            *

                Зима. И кофе предрассветен.
                И холод всё непререкаем…
                Не хочет горе быть с руками —
                И принимать аплодисменты.

                Принять живым и не бессмертным.
                Не хуже и не лучше камня.
                Исхоженным путём нескромно
                Взимать осознанность десертов…

                Зима… И предрассветны строчки.
                Да. Я безрадостно неточен.
                И трезво мыслить нету сил.

                А резво, бережно ль… Туси!..
                Пойму, когда, без заморочек,
                Останусь в дым!.. Живым ли, прочим…

                10. 02. 2025.



 
               
 




                Романсы
      21.                *           *          *
                Ещё один романс не о любви.
                Как будто что-то в жизни не о ней!..
                Остаток жизни — это много дней…
                И с каждым понимаем, что… С любым!..

        Любой из дней, обычный и не очень,
        Он дорог тем, что призрачно неточен.
        И каждый начинается однажды…
        Река судеб течёт неумолимо.
        И кратко там, где было длинно-длинно!..
        И многажды казалось, а не дважды…

                Ещё один романс не о любви.
                Как будто что-то в жизни не о ней!..
                Остаток жизни — это много дней…
                И с каждым понимаем, что… С любым!..

        Любого дня всегдашние заботы,
        О завтрашнем вчерашние зевоты —
        Вне времени и, в общем, вне закона.
        Вне суеты, знакомы и привычны…
        Вторичны? Нет. Воистину первичны!
        Непредсказуемы. Прилюдны. Всесезонны.

                Ещё один романс не о любви.
                Как будто что-то в жизни не о ней!..
                Остаток жизни — это много дней…
                И с каждым понимаем, что… С любым!..

        Романс о счастье, что не приключилось.
        А может, так, на время отлучилось…
        А может, нас, безгрешных, не приемлет:
        Любовь всегда духовна и — греховна…
        Мы дышим безотчётно и неровно.
        Она не слышит? Или мы не внемлем?

                Ещё один романс не о любви.
                Как будто что-то в жизни не о ней!..
                Остаток жизни — это много дней…
                И с каждым понимаем, что… С любым!..            
      
        Внимаем тем, кто душу вынимает.
        И строим, а выходит, что — ломаем.
        А кто сказал, что может быть иначе.
        Любовь смеётся там же, где и плачет,
        А счастье где-то понарошку прячет!..
        А смысл игры утерян ли, истрачен…

                Ещё один романс не о любви.
                Как будто что-то в жизни не о ней!..
                Остаток жизни — это много дней…
                И с каждым понимаем, что… С любым!..

                28. 02. 2025.