В пику

Ночи у нас никакие не белые — серые.
На площадях верховодит опасная мгла.
Капля стекает по блюдечку. Ржавится первая
группа. Не агглютинируют антитела.
Нет, я опять не приду, но, пожалуйста, жди меня
в час, когда утро сорвет камуфляжный покров,
где-то на Ваське, в начале Кожевенной линии,
на перекрёстке шести параллельных миров.
Вообрази: это чистая магия, словно мы —
щурясь, сутулясь, плечо задевая плечом —
вместе прошли сквозь порталы — туда, где духовное
материальному не уступает ни в чем.
Крутится блюдечко.
Видишь меня?
Так и знала я!
Не закрывай уязвленные правдой глаза.
Просто смотри, как ложатся на скатерть линялую
тройка, семерка и...

Нет никакого туза!

Утра у нас неуютные, злые, росистые.
Блеск амальгамы, всё та же зеркальная гладь...
Северный город, лелея идеи расистские,
черное с белым старается не надевать.
Мы будем первыми.
Веришь?

Не веришь?
И правильно.
Это, увы, невозможно, ведь только вчера
нас перепачкали сажей, убили, ограбили
и утопили в бездонном колодце двора.
Водные блики играют на лике Безликого,
смутная нежность скребет коготками в груди.
Крутится блюдечко.
Дама ощерилась пиково...
Я никогда не приду.

Но пожалуйста...

Жди.