Я видел слезу на щеке скрипача,
А скрипка от страха из рук вырывалась.
Он жертву играл и ее палача.
Когда доиграл, ничего не осталось.
И умер скрипач, и ослабли колки.
Он скрипку свою не жалел и расстроил,
А где-то куда-то летят мотыльки
И каждый из них ничего не усвоил.
Мы сердце сжигаем огнем и мечом:
Каленым, холодным его разрубаем
И делаем вид, что никто ни при чем
И баловать струны свои забываем.
Отплакал скрипач. Догорела свеча.
Упал и смычок с поражающим звуком,
А я разглядел и в себе палача,
Отдавшим талант свой за так перекупам.
Конский волос
© Copyright: Алексей Анатольевич Левашов, 2025
Свидетельство о публикации №125022805159
Свидетельство о публикации №125022805159
Рецензии