На знойном юге, где в рассветной дымке
Качаются пальмы над спящей землёй,
На лавке, забытый, в поношенной куртке,
Художник-бродяга склонился с мольбой.
В ладонях — обрывки утраченного рая,
Где в красках дрожит родниковый простор,
Но шёпот дорог, снеговая окраина —
Уже не зовут на былой косогор.
Он русский... О, Господи! Ветра чужие
Ему прошептали забвения суд.
Он помнит вокзалы, прощанья слепые,
Но к дому пути никогда не найдут.
В глазах умирают угасшие дали,
А губы безмолвно шептали в ответ:
"Россия… Россия…" Но где ж ты? Едва ли
Ему улыбнётся твой снежный рассвет.
И в этих пейзажах, дрожащих, размытых,
Не краски — а слёзы, не линии — боль.
Он в южной стране продаёт позабытых
Берёз сиротливых призрачный крой.
Художник
© Copyright: Аксёнов Юрий, 2025
Свидетельство о публикации №125022800432
Свидетельство о публикации №125022800432
Рецензии