Что-то хриплые у нас соловьи;
В рай зовут и души рвут - надрываются,
В мир выплёскивая песни свои,
Те, что по сердцу ножом сочиняются,
Презирая сытых маслениц пир,
Время меряют страстными неделями,
Будоража благозвучный эфир
Неформатными шершавыми трелями,
Прорываются один против ста,
За пороки да за строки ругаемы
И уходят, уступая места
Воронью и пустельгам с попугаями.
Но, упрямо затевая бои,
С мутной серостью воюя без роздыха,
Что-то новые поют соловьи,
Задыхаясь в хрип от спёртого воздуха.
Соловьи из цикла Мой Высоцкий
© Copyright: Дмитрий Уханёв, 2025
Свидетельство о публикации №125022803946
Свидетельство о публикации №125022803946
Рецензии