Двадцать восьмое...

Бордюры города ведут упрямую борьбу
За сохранение худеющих сугробов от полуденного солнца,
Но дворники давно готовы поменять лопату на метлу
И выметать из города остатки медленно стареющей зимы,
Смотрящей жалобно из редких на асфальте ледяных оконцев.

Но в мыслях города уже заботы о другом:
«Какой мне выбрать цвет для клумб, какая музыка должна играть в весеннем парке?»
И лишь остатки догорающей зимы разбросаны кругом,
Но и они сгорят и побегут неспешным ручейком,
Раздавленные и расплесканные тяжестью колёс немытой иномарки.

Приход весны — любимая для города пора,
Пора больших надежд, тепла и новых начинаний.
У каждого поэта и художника в конце зимы из-под пера
Выходит вереница образов и текстов,
Тех, что для завистливой зимы несут неумолимые страданья.

Сам город превратился в гору ожиданья,
Хоть видел он всё это сотни сотен раз.
Ликует он, увидев в просыпающемся парке милой сердцу тени очертанья.
Весна ещё робеет перед ним,
Но, выбрав самый праздничный наряд, откроется ему в назначенный природой час