Сонеты. Книга стихов

                Сонет.
           3.                *          *         *
                Мысль не ясна, пока не выльешь в слове?
                Но есть слова, да толку мало в них.
                Кто понял всё  —  тот до конца не вник.
                Кто не горел, тот согревать не склонен.

                Покамест плачешь, то ещё не сломлен,
                А слёзы  —  только смеха черновик.
                Когда душа срывается на крик,
                Она не лжёт  —  прервясь на полуслове.   

                Через кошмар интимнейших заслонов, 
                Но всё же в душу ближнего проник,
                А там дожди, и помутнел родник…

                Живое сердце прячется за словом.
                Слова, слова… Как толку мало в них.
                Кто понял всё  —  тот до конца не вник.
                09. 11. 1985.
























                Сонет.
           4.              *               *             *
                Миры миров в мирах из-под ресниц:
                И мир прекрасен, как при сотворенье.
                … И чай вприкуску с яблочным вареньем,
                И журавли похожи на синиц.

                Ах, быть превыше, значит, падать ниц,
                Живя весельем вещих разорений?
                Как непонятно с разных точек зрений,
                Но как всё ясно  —  в обещаньях лиц.

                Как журавли похожи на синиц.
                Пусть нам потом не обойтись без прений
                И натрудить усталость силой трений,
                Но мы вольны не отводить зениц.

                Сводя удары к плеску ударений,
                Пришёл и наш черёд благодарений?
                29. 11. 1985.




























                Сонеты.
           7.                *              *            *
                Да простится нам память вчерашняя.
                Да простится сегодняшний крик.
                Как сказал мне намедни старик?
                «Не забудется даже пустяшное.»?

                И ненужное даже, и зряшное
                Пребывает в разряде улик.
                В лицах видится давнишний лик,
                Переменами не приукрашенный.

                Как ты память свою не упрашивай,
                Усомнишься, ну, разве на миг
                В том ,что шёл не всегда напрямик.

                Да простится нам память вчерашняя
                И о нынешнем завтрашний крик.
                Как сказал мне намедни старик?...
01. 02. 1986.   
























                Сонеты.
                8.          *               *               *
                Беда всегда приходит не одна.
                Печаль же в сердце вечно одинока.
                Вся под дождём повымокла, но мокнет.
                Беда  —  сильна. Печаль  —  обречена?

                Достанет сил в печали у окна
                Увидеть мира вечные истоки.
                Лицо беды нам кажется жестоким  —
                И этим сила бед завершена.

                Не гром силён, а рядом  —  тишина.
                Хотя и тихих бед по свету столько…
                Печально зеркало. Беда  —  его осколки.
                Беду печаль лечит приглашена.

                Беда с победой на одном застолье  —
                Печаль с обеими сверх пуда съела соли.
                21. 02. 1986.


























                Сонеты.
                9.                Глаза.
                Вникая в этот полумрак,
                Как надоело быть на страже,
                Всё время ожидая кражи,
                Боясь поверить в сладкий страх.

                Что в этих искренних мирах
                Так остро шепчет о пропаже?
                Или я сам обезображен,
                Вникая в этот полумрак?

                Я сам себе, похоже, враг,
                Но где граница лжи  —  и блажи?   
                Чужая боль … своей пропажи?

                Ещё не горек сладкий страх
                В мирах, увиденных однажды.
                Там дважды  — я. И боли  — дважды?
                22. 03. 1986.
























                Сонеты.   
             10.                *        *       *
                … Как ныне сердцу одиноко.
                Ему не легче от того,
                Что в этом я, прежде всего,
                Виновен. Грустно и жестоко?

                Костру в ответ трещит осока,
                И солнце алой головой
                К пруду склонилось… Ничего!
                Удел печальный должен быть высоким.

                И дым костра летит, летит к истокам
                Моей души над юною травой.
                Ему туда привычно  —  невпервой.

                Улыбки псов и синий лик востока,
                Игра детей и солнце над травой
                К пруду склонилось алой головой.
                04. – 05. 04. 1986. 


























                Сонеты.
             11.              *           *         *
                Теряя, мы становимся богаче  —
                Великий смысл даруемых потерь.
                Их горький вздох нам кажется теперь
                Куда весомей. Надо ли иначе?

                С тех пор как сердце помнит, но не плачет,
                Всё понимая  —  ты ему не верь.
                Мерило ценности твоих былых потерь  —
                Слеза, сверкнувшая в очередной удаче.

                Умнеем и мужаем? Так тем паче!
                Словам и людям открывая дверь,
                Не бойся боли будущих потерь  —
                Теряя, мы становимся богаче.

                Кто не терял, тот чаще лжёт и прячет.
                Глаза без слёз коварны и незрячи.

                13. – 14. 04. 1986.
























                Сонеты.
           12.            *              *              *
                Сердце грустное спрятать пытаясь
                За весёлой развязностью слов,
                Ты слова, как японских послов,
                Про себя «посылал», улыбаясь.

                Согрешив, мы уходим, не каясь,
                И, солгав, не склоняем голов…
                Сердце в поисках пятых углов
                И  —  молчит, от себя отрекаясь.

                С этой ролю помалу свыкаясь,
                За весёлой развязностью слов
                Не исчезни, в конце-то концов.

                Сердце грустное спрятать пытаясь,
                Ты его отправляешь на слом  —
                Мы живём меж людей не лицом.
                16. 04. 1986.
























                Сонеты.
          13.                *             *           *
                Ненужность  —  это худшее из зол.
               Но как понять, где —  нужен, где  —  не нужен.
               Там, где твой пыл некстати и остужен,
               Быть может, холодность — всего лишь глупый вздор.

               А там, где слёзы отуманят взор,
              И там, где смех в ответ на твой разбужен,
              Быть может, всё это не выше и не глубже,
              Чем смех и слёзы  —  давнишний узор.

               Не надо тратить силы на укор
               Себе и миру. Видишь  —  дождь по лужам?
               Он нам, без объяснений  —  просто нужен.

               Живу, не разрешая давний спор:
               Я там нужней  —  где мне, бесспорно, хуже,
               А хуже там  —  где я так мало нужен.
                17. – 19. 04. 1986.

























                Сонеты.
             14.           *              *            *
                Многообразны лики суеты.
                Да, суета сует необозрима.
                И лишь любовь без суеты дарима,
                Даруема…
                — Так сколько за цветы?

                Мы в суете бежим от красоты —
                Вчерашняя, она неповторима.
                Уже за несколько веков до Рима
                Царь Соломон бежал от суеты.

                Но суетливости тревожные черты —
                Покуда сердце ими не ранимо —
                Поверхностны, беззлобны, даже мнимы!

                Многообразны лики суеты.
                И лишь любовь без суеты дарима?
                О, Соломон!.. Он ведь ещё до Рима…
                18. 04. 1986.
























                Сонеты. 
                15.        *             *           *
                Да, душа моя опровержима.   
                В этой истине немного от ума.
                Ясность так похожа на туман,
                Если сердце болью одержимо.

                Сердце просит силы и нажима,
                Ищет власти? Как не понимать!
                Только в сердце строить и ломать
                Лишь ему, и быть неотторжимым.

                Не велик размах его режимов —
                Хоть апатия, хоть кутерьма,
                Да дорога в сердце  —  не пряма.

                Да, душа моя опровержима.
                Только знает это и сама.
                В этой истине немного от ума.
                26. 04. 1986.

























Сонеты.
              17.             *            *           *
                Горит костёр, мой давнишний целитель,
                Мой старый друг, мой очень древний брат.
                Он учит в этой жизни меньше брать.
                Горит костёр, мой давнишний целитель.

                Как самый искренний и преданный ценитель,
                Читает  —  в пепел. Больше не собрать.
                Он позволяет только раз соврать.
                Сожжёт  — простит. Судейская элита?

                Горит костёр. Мой давнишний целитель.
                Он не позволит с прошлым порывать.
                Сочувствовать не станет и карать.
                Советов от него, увы, не ждите.

                Горит, чтобы, в конце концов, сгорать,
                Мой старый друг, мой очень древний брат.

                23. 06. 1986.

























                N * * *
Сонеты.
                18.       *         *        *
                Я у Вас украл немного счастья.
                И увёз с собой немного Вас.
                По чуть-чуть речного цвета глаз,
                Как у Вас и годовалой Насти.

                Я украл погоду без ненастья,
                Плёс и Дона ласковую власть,
                Лодку, в первый раз на вёслах Вас,
                Настин плач и запах Вашей Насти.

                Я у Вас украл немного счастья
                И увёз с собой немного Вас.
                Но поверьте, я не прозапас  —
                Может быть, из зависти, отчасти.

                Да хранит Всевышний от напастей
                Вас и Вашу крохотную Настю.

                03. 07 . 1986.





















Сонеты.
                19.         *            *           *
                Нет ничего страшнее в этом мире
                Безверия, живущего в душе.
                Как кошке, веровать в одних мышей  —
                Нельзя, нелепо, больно в этом мире.

                Нельзя. Весь мир разбился на пунктиры
                Зеркально-металлических клише.
                Клише, похожие на свеженьких лещей,
                Холодные, как дух пустой квартиры.

                Пустую душу выставили в тире.
                Попали. И не жалко было шей
                Смотреть, как среди прочих всех вещей,
                Душа  —  пустая!  —  вроде стала шире!..

                Нас нужно бить наотмашь по душе,
                Чтоб верили мы не в одних мышей.

                15. 07. 1986.


























Сонеты.
                20.           *          *         *
                В доме пахнет ребёнком и снедью  —
                Две святыни во веки веков
                Среди прочих земных пустяков.
                В них основа всем нашим победам.

                Этот запах знаком и неведом.
                Осязаем, хоть трогай рукой,
                Но сказать, не расскажешь, какой
                Этот запах  — ребёнка и снеди.

                Шарик тесен, и все мы  —  соседи:
                Пища  —  труд вековечный людской,
                Дети  —  общий земной непокой.

                Две заботы, достойные меди,
                Две святыни во веки веков  —
                Среди прочих земных пустяков.

                23. 07. 1986.























Сонеты.
               21.           *             *            *
                Виноватых искать не приходится.
                Виноватые —  вот они, здесь.
                Лент душевная, чёрная спесь.
                Как они, между тем, хорохорятся.

                Хватит, милые, злиться и хмуриться.
                Да была бы предложена честь.
                Кроме вас в сердце что-то, да есть.
                Кроме вас что-то в нём, да находится.

                Вам бы чёрный надраивать блеск
                И менять треволненья на плеск,
                От гордыни изысканной горбиться.

                Быть не может, чтоб я вышел весь.
                Ваша слишком елейная лесть  —
                Надоела. И ждать не приходится.

                25. 07. 1986.
























Сонеты.
22. Обрывки мыслей.
                Игрушка дорога, но сломана.
                «Неон» не греет, но горит.
                Не Демокрит, но говорит.
                Хоть сладко ели, да не солоно.

                Не примадонной, но исполнено.
                Стол не изыскан, но накрыт.
                Не одарён, но всё дарит.
                Хоть не смертельно, но рискованно.

                Над чашкой чайною  —  парит,
                И чайка над морем  —  парит.
                От безусловного  —  к условному.

                Нам сердце правду говорит,
                А знать не знает, что творит.
                И сладко там же, где и солоно.

                29. 07. 1986.























Сонеты.
                23.    Вчитываясь в Платона.
                Рядом с мудростью  —  все мы мудры.
                Рядом с совестью  —  совести ищем.
                Рядом с истинным даром —  мы пишем.
                Время мчится  — и мы. До поры.

                Но, однако, уйдя от игры,
                Мы со счастием рядом  —  так нищи.
                Рядом с голодом  —  чествуем пищу.
                И жильё  —  открывая миры.

                Даже рядом с  живым пепелищем
                Красота не покажется лишней.
                Помня зло, мы быстрее добры.

                Не спеши, возвращаясь в жилище,
                Сбросить иго духовных величий:
                Рядом с мудростью  —  все мы мудры.

                28. 07. 1986.






















                Б. У. Дзугаеву.
Сонеты.
                24.          *          *         *
                Успокойся. Успех  —  преходящ.
                Пусть достигнешь немалого, всё же
                Взять от мира ты много не сможешь,
                Ведь возьмёшь только то, что отдашь.

                Успокойся. Успех наш  —  не наш.
                Просто кто-то не справился с ложью,
                А кому-то премного дороже
                Путь под тяжестью ям и поклаж.

                Для кого-то успех твой  —  мираж.
                От ли мал, то ли глуп, то ли сложен.
                Перед всеми успеть мы не можем,
                И в успехах  —  так много от краж.

                Успокойся. Успеха дороже
                То, к чему так успеть и не можем.

                29. 09. 1986.
























Сонеты.
                25.          *             *            *
                Не будем горевать по пустякам.
                У нас и так достаточно пустого.
                Как мы бежим родного и простого  —
                Нам бы чего-то в чём-то поискать.

                Как мы боимся сердце отпускать
                В края недальние, где ничего не стоит
                Нам право чтить призвание святое  —
                Любить людей и их любовь снискать.

                Пустеет свет без света близких душ.
                Святую близость эту не нарушь  —
                Любить людей нельзя на расстоянье.

                Взамен любви мы отдаём из душ
                По пустякам такой изрядный куш…
                Сколь святотатства в этом расставанье!..

                02. 10. 1986.
























Сонеты.
                26.           *         *        *
                Дождь стучит по капюшону.
                Что-то знает этот дождь.
                И озябших листьев дрожь,
                Словно шелест слов прощённых.

                Что не может быть решённым,
                Дождь осенний, не тревожь.
                Это   —  не твоё, не трожь,
                И стекай по капюшону.

                Ну, зачем мне дождь-судья?
                Осуждать себя и я,
                Знаешь сам, отменный мастер.

                Влага пресная твоя  —
                То бальзам от бытия.
                Разве в этом мало власти?

                05. 10. 1986.






















Сонеты.
                27.           *            *           *
                Сверхцена  —  это тоже цена.
                Заплатить бы, навек рассчитаться.
                Только случая может не статься.
                Дорогая  —  на свете одна.

                Всю печаль ты не выпьешь до дна.
                Платой сердца не стоит бросаться.
                Нас порой поднимает до братства
                Перед кем-то большая вина.

                Всё сполна заплатить не пытайся.
                То великий безмерный кредит
                На тебя серым небом глядит.

                Сверхцена  —  это капелька счастья.
                Чем дороже, тем слаще платить.
                Сердце платит  —  а значит, летит.

                31. 10. – 01. 11. 1986.

























                Ингрид.
Сонеты.
                28.         *         *        *
                Любимая, спасибо за письмо!
                Коротенькую весточку оттуда,
                Где самое несбыточное чудо,
                Где каждый вздох осмыслен и весом.

                Спасибо, что написано не всё.
                Немногословно и немноголюдно
                Несчастье наше. Время неподсудно.
                Не всем целителен, увы, его песок.

                Как дорог муж, и как бесценна дочка…
                И всё же, чтоб на нас поставить точку,
                Мы две руки никак не занесём.

                И изменяя сердцу в одиночку,
                Мы оба удлиняем проволочку,
                И мстим себе коротеньким письмом.

                01. 01. 1987.   




















Сонеты.
                29.           *        *       *
                Влюбляюсь поминутно и небрежно.
                И право же, влюбляться есть во что.
                Но сердцу непременно хорошо,
                Что всякий раз влюблён не безнадежно.

                И лишь одна светла и неизбежна,
                А что в ней плохо, что в ней хорошо  —
                Решать не мне. Я лучше не нашёл.
                Сказать по правде, и искал небрежно.

                Мой вечный враг  — мой ветреный язык —
                Порою говорил одной из них
                Слова любви так пламенно и нежно,

                Но сердце не дало себя казнить.
                Оно себя по-прежнему казнит:
                Ложь во спасение слаба перед надеждой.

                02. 01. 1987.


























Сонеты.
                30.           *       *      *
                Кропаю глупые стишки.
                И в том, как-будто, смысл старинный,
                Признать, красиво и картинно,
                Грехами нервные грешки.

                Пусть не сказать и не решить,
                Но то, что так невыразимо,
                Неизмеримо и незримо
                Пером, как-будто, совершить.

                Есть странный смысл  —  в стихосложенье:
                Оно ответов не даёт,
                И стонет чаще, чем поёт,

                И всё же  —  это приближенье
                К себе, который всё не тот
                Который день, который год.

                19. 01. 1987.

























Сонеты.
             31.              *           *          *
                Да, гимн весне! Наперекор всему!
                И холод лиц. И холод рассуждений.
                И холод в нас холодных наслаждений…
                Да, гимн весне! Так быть же по сему!

                Лихая тройка мчится по селу!
                Как символ всероссийских заблуждений.
                Летят на грудь ошмётки награждений  —
                То талый снег. Наперекор всему.

                О, холод лиц! Как в городском лесу.
                Когда из леса лиц на память унесу
                Такую малость  —  и опять в сугробы.

                Ах, да! В руках держу я навесу
                Весну легчайшую. Да  —  я! Да  —  донесу!
                Свою весну. А упадём  —  так оба.

01. – 02. 03. 1988.























Сонеты.
                32.             *         *        *
                Рассвет и розовые перья облаков,
                И щебет птиц, и шорох, еле слышный.
                Тот, кто молчал, о том, что я здесь лишний,
                Сидит и смотрит, подпершись рукой.

                Он думал разное. А просто я такой.
                Могу о смерти и о пепелище,
                Могу…  Удилище, такое, чтоб подлиньше,
                И посидеть, немея пред рекой.

                А кто сказал, что жизнь имеет смысл?
                Деревья, птицы  —  улетают в высь,
                А я —  нижайшее пред ними и простое.

                Изъятьем истин ты пойди, займись.
                Река течёт, и небо манит ввысь.
                Двух раз не будет. Так прочны ль устои?

                25. 06. 1988.

























Сонеты.
                33.           *        *       *
                Сонеты, милые сонеты,
                Как много в вас прошедших лет,
                Старинных болей, новых бед.
                Как обнажено вы одеты

                В канву, в которую поэты
                Одеть пытались белый свет.
                Но обнажали горний свет
                Сонеты, милые сонеты.

                Писать вас трудно: даль веков,
                И крики всех еретиков
                Так вяжут мысль мою и руки.

                И хочется понять покой
                Души, горящей от оков,
                От неприятья сладкой муки.

                25. 06. 1988.























Сонеты.
                34.          *        *       *
                Волна на песок набегает,
                И пенится, и ворчит.
                Собака на волны рычит,
                И задней ногою лягает.

                Ах, как же она помогает
                Дождю. И вот-вот застучит,
                Чтоб дома  —  в реке залечить
                Те беды, что Бог низвергает.

                Вода  —  она всюду вода,
                И как бы ни била беда,
                Море, река и болотце

                Не спросят: откуда, куда,
                Надолго ли, навсегда…
                Собака  — под лодкой. Дождь  —  льётся.

                26. 06. 1988.

























Сонеты.
              36.             *            *           *
                Зачем же злость-то, Господи, зачем?
                Зачем же злимся-то, срывая друг на друге
                Ту злость нутра? О, замкнутые круги!
                Круги своя? О, Господи, зачем?

                Из круга бальных платьев и свечей
                Меня зовут спасительные руки,
                Но в них  —  всё та же злость, всё те же круги
                Артерий, нервов, вен, дней и ночей.

                Я  —  мизантроп? Как дико, глупо, пошло.
                Из зеркала высматривают дошло,
                В меня вцепились два моих зрачка.

                А в зеркало устало смотрит лошадь.
                Но в меру утомлён ездой и ношей.
                Душа болит? Иль злоба с кондачка?

                05. 07. 1988.























Сонеты.
                37.         *          *         *
                Ем замёрзшие спелые вишни.
                У замёрзших  —  особый вкус.
                Будто кто намотал на ус
                Что-то важное. Взял  —  и вышел.

                Будто кто-то поднялся выше,
                Для меня оставив искус.
                Этот тёмно-вишнёвый туз
                В звёздах инея холодом дышит.

                Лето. Жарко. Обычное дело:
                В холодильнике  —  фрукты, лёд.
                Только как-то вдруг не дойдёт,

                Отчего это спелое тело,
                Что из сада рвалось в полёт,
                Явным холодом руку жжёт.

                05. 07. 1988.   
























                Н. М. Подкатиловой.
Сонеты.
                39.            *        *       *
                Как хорошо. Как хороши дела!
                Наперекор расчётам и прогнозам.
                И пусть до хруста невпопад и поздно,
                Душе светло  —  она не подвела.

                Погода нам мила, иль не мила,
                Но ночью  —  звёзды, как бы там, но   —  звёзды.
                А гром гремел так радостно и грозно,
                Что радуга смущённо расцвела.

                Не знаю, может, стоило украсть
                У радуги её цветную масть,
                И стать цветной безоблачной дорогой.
               
                К семи цветам коленями припасть,
                И, ощутив их радужную власть,
                Идти, идти  —  покуда носят ноги.

                15. – 25. 07. 1995.























Сонеты.
                40.      *           *          *
                Вот и всё. Туманом по реке
                Лето уплывает дальше к югу.
                Солнце холодней в глазах подруги,
                И роса с деревьев на щеке.

                Всё была синицею в руках.
                Болью вдруг расправило мне руку,
                И  …  журавль в прощании по кругу
                Что-то мне прощает вдалеке.

                Что ж, журавушка, лети, и вправду  —  осень.
                Сердце глупое тебя остаться просит,
                Но не стать синицей журавлю.

                Вот и все ответы на вопросы,
                И курлычь, иль не курлычь про осень,
                Ты курлычешь: «Больше не люблю».

                08. 1994. – 07. 09. 1995.
























                Н. М.
Сонеты.
                41.          *           *          *
                Я не верю! Ко мне? В Рождество!?
                Ты  —  подарок!? Да нет, наказанье?
                Ты  —  живая, простывшая, злая
                На себя? Или на  —  божество?

                Мир входящему. Мир так жесток.
                Ты в словах, как и я, увязая,
                Говоришь, а о чём  —  я не знаю.
                Знаю только, сейчас  —  Рождество.

                Да, в словах твоих много печали,
                Но глаза, чуть темнея, кричали
                О другом. Не послышалось мне.

                Рождество. И живу я в Начале.
                Только ты не исчезни за дали
                В этой снежной, холодной зиме.

                07. – 09. 01. 1996.               





















Сонеты.
               42.             *          *         *
                Страшно жить, не зная, чем.
                Борщ варить, писать сонеты…
                Вам не нравится, эстеты?
                Мне привычно. Но  —  зачем?

                Мне знакомый многочей
                Так сказал: «Все песни спеты.
                А душа, коль не одета,
                Запылает от лучей

                И Луны, что скрылась где-то
                В тучах. Пламенем согреты,
                Понимаете  —  пожар.

                Но тушения секреты
                Все вам ведомы. К сонету  —
                Борщ не самый низкий жанр.

                24. – 30. 06. 1996.























Сонеты.
43. Генерал  от листопада.
               
                Мне осень упала на плечи  —
                Легла золотая листва.
                За что мне такие права?
                И чем я за это отвечу?

                В дымах расстилается вечер.
                И в крови заката трава.
                В боях за красу Покрова
                Я золотом клёна отмечен.

                Мне осень припала к плечу.
                Сейчас я за ней полечу  —
                По ветру, на землю, под ноги.

                Я знаю, за что я плачу,
                И ветру шепчу, палачу:
                «Сравняй эполеты с дорогой!..»

                13. 10. – 25. 10. 1996.





















Сонеты.
              44.              *          *         *
                Вы странно выглядите. Будто невпопад.
                Но все несовпадения  —  нарошны.
                Вы  —  вне себя. Наружны. Но не ложны?
                Как пенье птиц под поздний листопад.

                Когда из уст стократ сорвался мат,
                И матом шахматным так жизнь переитожит,
                А Вы волнуетесь, как осень лист уложит  —
                Изнанкой вверх иль вниз. В преддверье зимних плат?

                Оплата зим теплом прожитых лет?
                Согреет ли потёртый этот плед?
                Иль холод тяжестью своей ещё умножит?

                Мат королю  —  для Вас —  всего лишь свет.
                Печальный крик новорождённых бед.
                Вы странно выглядите. Может быть. И всё же…

                24. 10. 1999.

























Сонеты.
             45.                *         *        *
                Я учил детей  —  писать стихи.
                Слава Богу, что не получилось.
                Слава Богу  —  что не научились
                Выплывать в безумие стихий.

                Тех стихий, что немы и тихи.
                Как бы сердце на ветрах не билось,
                Что бы в мире с ним не приключилось  —
                Между строк. Но в гранях той строки.

                Я учил писать стихи  —  детей.
                Трогательно, глупо и безбожно.
                Ведь нельзя возвысить  —  осторожно. 

                Дети превращаются в людей  —
                Постепенно… Впрочем  —  всё возможно!..
                Не при нашей помощи. При Божьей?
                04. 07. 2001.



























Сонеты.
                46.        *           *         *
                Я Вас нисколько не браню.
                Я просто забываю Вас.
                Цвет глаз. И счастье  —  прозапас.
                Слов сказанных  —  искус? Броню?

                Я писем Ваших…  Нет.  Храню.
                В них  —  Вы в прошедшем. Не сейчас.
                Вас я тогда от Вас не спас.
                Вновь Вашу честь не уроню.

                …  Что ноги, сердце рвётся в пляс!
                Не помнить цвета Ваших глаз!..
                Нет, я себя не обвиню

                В том, что забыл на йоту Вас.
                Я боли этим в сотни раз
                Обоим больше причиню…

                17. – 18. 12. 2002.























Сонеты.
                47.          *          *         *
                Пальцем в небо попал? Не беда.
                Хуже в ближнего выстрелить. Пальцем?
                Хмурым взглядом, укором, скандальцем.
                А послать бы!.. Не надо. Куда?

                Всем одна нам по жизни страда.
                Домоседам, кутилам, скитальцам,
                Преуспевшим, беспечным, страдальцам.
                Всем  —  единая дней череда.

                Каждый сам себе  —  дьявол и бог.
                И один у нас  —  дьявол и Бог.
                Что бы клирики нам не внушали.

                Каждый сделать хотел!..  Сколько смог.
                Подвести мы не смеем итог.
                Но  —  вкусили. А значит  —  вкушали.
                02. 01. 2003. 

























Сонеты.
                48           *            *           *
                Твоими бы устами мёд испить.
                Не пчёл жужжанье  —  посвист белых мух.
                Полёт их плавный укрепляет дух.
                А сердце   —  лжёт. И, притворившись, спит.

                В чём дело? В том, что я одет и сыт?
                За рамами двойными  —  лёгок пух?
                Что я не выбрал ни одно из двух?
                Твоими в кровь устами не испит?

                Всё помню: ты одна из прочих Муз,
                И нет теснее, чем меж нами уз.
                Но сердце лжёт, не этим притворяясь.

                Не волен разорвать немой союз  —
                Ни чем перед тобой не притворюсь.
                Не мёдом ли в устах твоих теряюсь?
                07. 01. 2003.

























Сонеты.
                49.          *           *          *
                Тяжёлый слог зиме не подобает.
                Зима проста, как серый гололёд.
                Деревья голы. Солнце холод льёт.
                И сказки в уши снег шершавый бает.

                Не через день, так через два растает,
                Раскаяньем прервав былой полёт.
                Сейчас он тих, к земле так нежно льнёт,
                А утром мокрой, серой кашей станет.

                Зима проста: два цвета  — два пути,
                И в сером   —  белый трудно не найти.
                И белый снег, и серый гололёд  —

                Одной зимы цвета, как ни крути.
                И, подобает ли, или претит,
                Но сердце примет, пусть и не поймёт.
                25. 01. 2003.
























Сонеты.
                50.            *         *        *
                Есть радость сладостных минутных равновесий,
                Продлить которую так хочется навек.
                Так сладок луч, полуприкрытых век
                Коснувшийся, не разбудив, как в детстве.

                Так сладок лад бессильных соответствий,
                Что поминутно рушит человек,
                Поскольку жив  —  и машет коловерть
                Из счастья, горя, взлётов  —  и последствий.

                Но  —  равновесий  —  сердце ждёт и ждёт,
                Когда  —  на миг  —  забудется, замрёт.
                И  —  снова заколотится упрямо.

                И сил в себе оно ещё найдёт
                Не выпрыгнуть через открытый рот,
                Чтоб снова  —  жить  —  среди земного гама.
               
                11. 02. 2003.


























Сонеты.
             51.               *          *         *
                Простая речь. Намазывай на хлеб
                И ешь. И молоком из старой крынки
                Прихлёбывай. На скатерти  —  соринки?
                И в речи? Мухи? Ароматы? Хлев?

                Прими в себя беду упрямых лет.
                Так звёзды у костра  —  огня искринки  —
                По небу, густо-чёрному, до сини,
                Собой перегоняют бег планет.

                Простая речь, как ветер по степи,
                Как вечер, что привычно наступил,
                В заботах вся, как будничное утро.

                Простую речь  —  не в силах упростить.
                Не ты её  —  она тебя простит,
                Улыбку спрятав выраженьем хмурым.
                28. 02. 2003.

























Сонеты.
                52.     *          *          *
                Молчание, застрявшее в зубах.
                Навязанный губам предохранитель.
                Не уроните слов, не оброните  —
                Нечаянно останутся в веках.

                Случайно. Непонятно, где и как.
                И не понять, кто истинный родитель.
                Но  —  сказано. И что кричать: «Верните!»
                Смысл есть только в нечаянных словах.

                Молчание, оглохшее от крика  —
                Существенная, может быть, улика.
                Что ж, промолчал  —  и безнадёжно влип.

                В словах, порою столь разновеликих,
                Нам не собрать, прямых и многоликих,
                И сотой доли дорогих улик.
                29. 03. 2003.
























Сонеты.
                53.            *            *           *
                Вы забыли. Вы всё забыли.
                Перепуталось и слилось.
                Кровью, хлебом ли запеклось.
                И заботы несут, как крылья.

                Пеленою дожди закрыли.
                И размылось. И пролилось.
                И вину безвинную лоз
                Погреба в вино остудили.

                Подчиняясь законам жанра,
                Словно ногти, мы режем крылья.
                Опадает дорожной пылью
                То, что нас на лету держало.

                И по тем же законам жанра
                Пыль дорожная дорожает.

                30. 06. 2003.
























Сонеты.
                54.           *        *       *
                Живёт любовь на белом свете.
                Корову доит, хлеб печёт.
                Детей растит. Ведёт учёт
                Хозяйству, прибыли. И ветром

                Из-под косынки ей, наверно,
                Прядь выпростало. Солнце жжёт.
                Горит работа. Сердце жмёт.
                И  —  вот он, долгожданный вечер.

                Из года в год. За годом  —  год.
                Она не ждёт. Она живёт.
                Идёт, обняв судьбу за плечи.

                Всё так. И не наоборот.
                А сердце? Что же, пусть пожмёт.
                Печали сердца  —  душу лечат.
                11. 08. 2003.         
























Сонеты.
                55.          *          *         *
                Пахнет осенью. Виной тому  —  циклон.
                Август не дошёл до середины.
                Мокро. Холодно. И грязно-серым  —  льдины?  —
                Тучами ползут на небосклон.

                Всё пройдёт. Циклон  —  в антициклон
                Ветер с юга обратит. Полынный,
                Жар степей, обыденно-былинный,
                Разморит в тени нас за столом.

                Всё пройдёт. Туманом курят трубку
                Август с осенью, обдумывая мир.
                И в зонта озябший капонир
                Гром вколачивает канонаду звука.

                Но  —  договорятся. Вот из дыр
                Солнце светит  —  вечный командир.
                13. 08. 2003.    


























Сонеты.
                56.             *          *         *
                В тревогах дней привычна чехарда
                Забот обычных, личных и наличных,
                Попыток лишнее изобразить нелишним,
                Обрывки истин прописных крадя.

                Что, впрочем, истинам не причинит вреда.
                Они осваивают новое жилище,
                В шкафах и книгах что-то смело ищут,
                И с громким «чихом» лезут на чердак.

                Зачем украл? О, человек-чудак!
                Они с собой тебя утянут в вечность.
                А жизнь твоя, увы, не бесконечна.

                На этом свете, в счастье, и трудах,
                И в суете, занудно-скоротечной,
                Лишь истины  —  доверчиво беспечны.

                26. 08. 2003.
























Сонеты.
                57.         *              *             *
                Не знаю, можно ли, и нужно ль.
                И где заросшая межа.
                На сердце руку положа,
                Межой заброшенной разбужен.

                Тяжёлой прихотью наружной
                В нас воцарившихся держав,
                Что пядью каждой дорожат
                До дрожи, липкой и недужной.

                А грань лежит в траве и лужах.
                Нужна ли странная война.
                Пусть ты  —  страна. И я —  страна.

                Сентябрь. Дожди. И пыл остужен.
                Войска примолкли у окна.
                Я  —  не один. Ты  —  не одна.

                02. 09. 2003.          























Сонеты.
                58.         *            *           *
                Укол былых очарований
                Как жало умершей осы.
                Когда нельзя переспросить,
                И не услышать оправданий.

                Полос её чередованье,
                Как право в смысл перерасти,
                Который вряд ли обрести
                Под кухонной салфеткой рваной.

                В помойное ведро, как в рану,
                Салфеткой трупик отнести.
                И боль в укушенной кисти
                Водой холодной из-под крана

                Залить. О чём не расспросить  —
                Никак  —  засохший труп осы?...
01. 09. 2003.

























                Сонеты.
              59.            *            *          *
                Не познано. Неоднозначно.
                Но к пользе вроде бы ведёт.
                И расплетает переплёт.
                И муть нам видится прозрачней.

                К удачам нас влекут задачи.
                А, может, всё —  наоборот.
                И нас влечёт за годом год
                То, что мы поняли иначе.

                Условие. Порядок слов.
                И допустимая погрешность.
                Упрямых формул неизбежность.
                И злом проверка  —  на излом.

                И слов условность и погрешность.
                И неба синего безбрежность.
                14. 01. 2004.


























                Сонеты.
             60.               *          *         *
                Цепочки слов уходят к окоёму,
                Теряются за далями веков.
                И гениев слова, и дураков
                Нам отличить по признаку какому?

                И мудрость  —  навевает нам оскому,
                И глупость  —  вечной кажется рекой
                Тысячелетних юных стариков   
                И классиков, ещё живых нескромно.

                К зерну всегда подмешана полова,
                И ветру времени работы не избыть.
                Что помнить, что заученно забыть,
                Решать не нам, а времени и слову.

                А нам  —  судачить, славить и язвить.
                Дурак  —  попомнит, гений  —  извинит.
                15. – 16. 01. 2004.

























                Сонеты.
                61.            *         *        *
                Опровержим и день вчерашний,
                И дождь, переходящий в снег,
                И прошлый! наш двадцатый век
                В опровержения украшен.

                А нам  —  привычно и нестрашно.
                Опровергая, не отверг
                Себя, как-будто, человек
                И не мудрее стал, а … старше?

                Мы стали старше? Вот и всё?
                Не опровергнуть колесо,
                Всё и про всё опровергая,

                Не мы живём, а щиплет сон
                Нас то за душу, то в лицо,
                А жизнь  —  совсем-совсем!  —   другая.
                17. – 19. 01. 2004.



























                Сонеты
            62.             *            *           *
                Не выслушан, а лишь подслушан
                Снежинок влажный разговор.
                Невольный ябеда и вор  —
                И их, и мой покой нарушен.

                Зачем, что  —  просится наружу
                И белым, белым посыпает двор,
                Чтоб белый  —  утром грязью стал ковёр,
                Дождём небес погашен ли, потушен?

                Кто виноват! Зачем развесил уши?
                А это ветер   —   бил баклуши,
                Снежинок влажность превращая в грязь.

                И за ночь превратилось в лужу
                Всё то, что выпало наружу.
                Не сказка  —  оттепель  —  сбылась.
                20. – 21. 01. 2004.






















                Сонеты.
            63.             *             *           *
                Неисправимостью отравлен,
                Пытаюсь жить и поправлять
                Всё, до чего коснулся взгляд,
                Всё, в чём себе не предоставлен.

                И, этой глупостью исправлен,
                Мир голосит не в такт, не в лад:
                Себя под мир не изваять  —
                И мир в себя не переплавлен.

                Пусть кажется, что в унисон
                Поют ветра, оркестр и птицы,
                Но этой музыки напиться  —
                Всё то же, что увидеть сон.

                И рифма  —  эхом удивится
                Во взгляд старухи  — …и девицы.
                22. – 23. 01. 2004.
























                Сонеты.
           64.              *              *            *
                О, чудеса, творимые всечасно!..
                О, пятернёй причёсанный сюжет!..
                Сиюминутно: скоро и  —  уже.
                И невозвратность к завтра непричастна.

                А, небо, к счастью, к нам небеспристрастно.
                И слёзы пресные туманов и дождей,
                Как лезвия тончайшие ножей,
                Нас препарируют светло и безопасно.

                Под голубою линзою небес
                Мы  —  жалкие потомки инфузорий  —
                Бессмысленно преумножаем ссоры,

                Ведём заумные, лихие споры,
                А, может, мы  —  всего лишь только споры,
                Посеянные для  —  иных  —  чудес. 
                12. 02. 2004.


























                Сонеты.   
            65.             *             *           *
                Ничем не подтвердить моей вины. 
                И опровергнуть  —  боли не осталось.   
                Остался осени простуженный катарсис
                И листьев сброшенных нечитанный дневник;

                Осталось небо  —  вечный духовник,
                Несказанная несказанность таинств,
                Осталось  —  жить, дни пережить пытаясь,
                Не притворясь, а претворяясь  —  в них.

                Осталось  —  быть. Превыше бытия.
                Не жизнь читать  —  людские жития,
                Святых от грешников никак не отличая.

                И от себя свою вину тая,
                Права на боль у боли отстоять,
                Себя прощать  —  без срока обучаясь.
                23. 10. 2004.

























                Сонеты.   
               66.               *        *       *
            Я Вам сладкую правду про всё рассажу. 
            Правду горькую сами творим поминутно.
            В то, что кажется горьким и тягостно-нудным
            Вы добавьте любви. Вот и всё. Ухожу.

            Нет, не сердце своё я от Вас увожу.
            Что Вам сердце  —  одно. Ведь любовь  —  многолюдна.
            И любить одного  —  это горько и трудно.
            В чашу горькой любви лишь любви предложу.

            В чашу зла, одиночества, счастья и горя
            Нету горше любви, нету слаще любви  —
            Ничего  —  для живущих на свете людьми.

           Подарите любимым её и   —  любым.
          Горький привкус ухода чуть слышно сладим.
          Мы  —  уходим. И вечность  —  не в силах поспорить.
                25. – 26. 10. 2004.

























                Сонеты.

             67.             *             *            *
                Всё сущее по имени назвать  —
                Труд неблагодарный, пусть немалый.
                Но, что упало  —  вовсе не пропало,
                Если  —  некстати даже  —  опознать.

                Нельзя обрезать то, что обрезать
                Нам надлежит, чтоб гуще вырастало.
                Пусть повторять  —  накапливать усталость,
                Но лёгок путь, это когда  —  назад.

                Назвать  —  узнать, пусть знания вторичны,
                И опыт вечный  —  он же опыт личный,
                Но каждый жив на свете первый раз,
 
                И личное  —  пред вечностью первично.
                Жизнь  —  так банальна в сути и привычна,
                Но  —  новая!  —  для каждого из нас.
                26. – 28. 10. 2004.























                Сонеты.
               68.          *             *           *
                Дни застигнуты врасплох.
                Плохо нам, а дням  —  подавно.
                Вздох нечаянный  —  подавлен
                Собираньем звёзд и крох.

                Всё — не в масть, и всё — не в прок:
                Сны, ошибки, подаянья,
                Смех и страх, дела, деянья  —
                Не в урочный час урок.

                Кто решится между строк
                Что-то высмотреть и вычесть?
                Смысл бессмыслицею выкрасть?

                Выкрасить, а там хоть выбрось?
                Бесконечен смысл  —  навырост  —
                Вседорожный плащ-пирог.
                02. – 03. 12. 2004.
























                Сонеты. 
             69.             *             *            *
               Вам хочется возвышенно парить,
               Но чтоб земля была  —  неподалёку.
               Не так, чтоб сверху видеть подоплёку,
               А так, чтоб облаком её прикрыть.

              Прыть вожделенную  —  дать сердцу прикурить  —               
              Далью заоблачной расстроить просто в склоку:
              Камней разброс или разлёт осколков
              Даль перспектив предельно упростит.

              Вам хочется, чтоб мир сошёлся в точку?
              И в сердце бился дорогим комочком?
              Он  —  там и есть. И всё про всё  —  при Вас.

              И смотрит мир на Вас  —  из Ваших глаз.
              И Вы парите  —  с ним, не в одиночку,
              В звёзд многоточие исправленная точка.
                21. – 24. 12. 2004.



























                Сонеты.
                70.            *         *        *
                Не снести? Но  —  несёшь. И сносить
                До тряпицы  —  былую обновку,
                Все печали свести  —  к барахолке:
                Вот и не в чем о лучшем просить.

                На безмолвье легко голосить,
                Ветром речь остудить втихомолку,
                В одиночество спрятать размолвку,
                И себя ни за что не простить.

                Ветром  —  сыт. И людьми  —  не обижен.
                Смысла нет обижаться людьми.
                Обезболенный, мир  —  обездвижен?! .

                Я от мира  —  от боли  —  завишу?! .
                Не приемля  —  приемлю  —  любым,
                Свет, в котором и слышу, и вижу.
01. – 06. 02. 2005.

























                Сонеты.
              71.              *           *          *
                Всё  —  неправда: правда  —  всё.
                В этом нет противоречий.
                Так дышать порою нечем:
                Воздух тяжкий  —  невесом.

                Всё течёт. И всё  —  в песок.
                Мимо? Нет. Всё  —  канет в вечность.
                Краток миг, и  —  бесконечность
                Студит временем висок.

                Не объять  —  и не понять.
                Лишь  —  принять. Как избавленье?
                Мир  —  от мира исцеленье?

                Все  —  гниенья, все  —  цветенья,
                Разно-, праздно-, просто  —  чтенья
                Вместе  —  ткут рисунок дня?...
                11. – 13. 10. 2005.

























                Сонеты.
72. Богема. 

                На грани стёба и рыданий,
                Истерики и «Отче наш».
                Погоня? Приступ? Абордаж?
                Смешна весомость оправданий.

                Прессе  —  не сочинить преданий.
                Как благостью не станет блажь.
                Как проданного  —  не предашь.
                Как страсть  — не суть, а тень —  страданий.

                … А, впрочем, судьям невдомёк,
                Что их по тем же спискам судят.
                Толпе  —  хоть что, хоть чёрта в ступе.

                Но каждый  —  сир и одинок.
                Лишь это  —  каждого  —  остудит:
                С улыбкой  —  плюнет, и  —  отступит.   

                29. 11. – 03. 12. 2005.




















                Сонеты.
73.    Поэт.

                Не стоит рыться  —  не в себе.   
                Ну, а  —  в себе  —  какая радость.
                Жизни земная однократность,
                Цепочка счастья и скорбей.

                А шар земной  —  как скарабей,
                Через усталость и превратность
                Тащить  —  не горе и не странность?
                Куда? Зачем? Назло судьбе?

                Да полно! Шарик-то  —  навозный.
                Брось эту тягостную позу  —
                Он сам вращается давно.

                Но лапки подымаешь грозно,
                И  —  катишь по ухабам  —  к звёздам
                Густо пахучий шар земной.

                04. 12. 2005.























                Сонеты.   
                74.           *           *          *
                Откровенность  —  беда. Или боль.
                А открытость  —  стихийное бедствие.
                Сами. А уж причины! И  —  следствия!..
                Чем прикрыть? Ну, конечно  —  собой. 

                Небо? Нет, не простор голубой,
                А  —  защита от жёсткого космоса.
                Умолчанье  —  защита от косности.
                Пусть прозрачный, но всё же  —  забор.

                За забором. А храм ли, развалины?...
                Всё  —  потёмки. И всякий  —  чужак.
                И поймёт  —  не о том, и  —  не так.

                Гимн заборам? Уверены? Правильно.
                Промолчать бы  —  так нет же! Чудак!
                И  —  опять не о том. И  —  никак.

                06. – 08. 12. 2005.

























                Сонеты. 
              75.            *           *          *
                … Разъятье истин на слова,
                Беспомощный и злой анализ  —
                Слова без истин, оказалось,
                Нет смысла смыслом поливать.

                Слова  —  цветы. Или  —  трава.
                А истины  —  в корнях связались.
                В земле. Что нам давно призналась
                В любви. Цветы  —  её слова.

                А истины… Живут лишь там,
                Где место есть в душе цветам.
                Там, где беспомощен анализ.

                Не истинам, и не словам  —
                Не воссоздать хаос и хлам,
                Где б сердце в храм возобновлялось.

                18. – 19. 11. 2006.
























                Сонеты.
               76.            *           *         *
                Ты  —  самая большая в мире тайна. 
                В сравненье, что  —  бермудский треугольник.
                Мне больно не от тайн, а просто больно
                От счастья помнить  —  всюду, непрестанно.

                От счастья знать, что как это ни странно,
                Довольна ты, иль напрочь недовольна,
                Смеёшься в письмах, злишься в телефоне,
                Но ты  —  со мной. Пусть и за сто Италий.

                И через все  —  не пропасти, но  —  тайны
                Проложен мостик, мостик чрезвычайный.
                И я  —  иду. И ты, ко мне? —  идёшь.

                И тайна тайн  —  в пути необычайном,
                Где случай только выглядит случайным,
                Где дождь кричит  —  и ты его поймёшь.

                22. – 23. 11. 2006.
























                Сонеты.
              77.           *            *            *
                Ты обижаешься? Ты вправе обижаться.
                Ты на права мои имеешь все права.
                И даже если в чём-то не права,
                То вправе я к руке твоей прижаться,

                И вправе от обиды удержаться.
                Пусть мелют времени из муки жернова
                Муку, что будет в счастье оживать
                В печи любви. Нет смысла дожидаться?

                Я подожду. «Всему ведь нужно время.
                Всему  —  своё, мучительное, время.
                Пусть даже если времени и нет.»

                Цитирую без совести зазренья
                Тебя. И как моим стихотвореньем
                Назвать вот этот  —  общий, наш  —  сонет?

                24. 11. 2006.
























                Сонеты.
            78.           *               *              *
                Прячусь за красивые слова?
                В синтаксис, фонетику и лексику.
                А забор из них похож на лестницу.
                И  —  ползком. И можно  —  не вставать?          
 
                Трав росой лицо побаловать.
                А из грязи что-то в глину слепится.
                Крик души  —  что тела суть и пленница,
                Заглушит промокшая листва.

                Прячусь за красивые слова.
                Красота-то  —  вещь необъяснимая.
                За  —  словами, значит, что  —  не сними я.
    
                В небо поздней осени  —  не синее  —
                Поднимает, хрупкая, несильная,
                Тело грязное душа, полужива.

                07. – 08. 12. 2006.

























                Сонеты.
                79.         *             *           *
                Придти в себя? Сначала  —  отыскать
                Его  —  себя  —  среди вещей и истин.
                Он  —  я  —  от них так яростно зависим,
                Что им уж скучно  —  бдеть и не пускать. 

                А я боялся в небо расплескать 
                Твой взгляд. Как-будто мною он отыскан!..
                Два взгляда  —  рядом. Очень-очень близко…
                Да что тебя  —  себя не отыскать.

                Вещие истины. И истинные вещи.
                Не ими  —  нами  —  двор души завешан.
                И трудно ветру сердце приласкать.

                Сердца. И как его не расплескать,
                Твой взгляд небесный: хмурый, ясный  —  вещий.
                Что не потерян, но и не обещан.

                23. 01. 2007.






















                Сонеты.
             80.              *          *         *
                Как мало общего у жизни и стихов.
                Стихи меня ни жить, ни петь не учат.
                Ничем меня, реального, не мучит
                Подборка боли, счастья и грехов.

                Куда серьёзней   —  боли потрохов,
                Нервишки, доведённые до ручки,
                Соседа музыка, соседки пьяной штучки.
                Канализация вон сыплется трухой.

                Смеюсь? Навязчивы стенания желудка.
                И в них почить  —  нормально. Хоть и жутко.
                Ведь так легко себя переварить.

                Вот так легко, без всяких промежутков,
                Чернила в тесто замесила шутка.
                Кому-то  —  печь, и злиться, и … парить!

                03. 03. 2007.   



























                Сонеты.
              81.            *            *            *
                Ты жив, покуда мир  —  смешён,
                Смущение  —  смешеньем лечишь,
                Пока себе противоречишь,
                Пока прицел  — чуть-чуть  —  смещён.

                Покуда соль не смыл со щёк
                Дождь, и не тучей лёг на плечи  —
                Земле на неземном наречье
                Он шепчет. Дождь с ума сошёл?

                А, впрочем, может, так и надо?
                Не может дождь течь по-иному?
                Вот так, тягуче и нескромно,
                Смывает дождь мою досаду.

                Как же смешно и сухо в доме.
                Полить цветы. Дождём? Водою.
                18. 03. 2007.























                Сонеты.
                82.         *            *            *
                Бывает правда  —  голая, как ложь.
                Ни чура, ни стыда не знающая правда.
                Пред ложью, нет, не выглядит неправой.
                Она права. И в частностях. И сплошь.

                Её не тронут раны и скулёж,
                Любая ложь  —  охот её потрава.
                Не по себе от вида и от нрава.
                Нам? Ей? Зачем же этот злой делёж?

                Ложь, правда  —  это попросту слова.
                И всякий раз, в неявности конкретик,
                Единственный!  —  ни частый, и ни редкий!  —
                Наш выбор: плюнуть  —  иль поцеловать.

                Потомки ли рассудят споры предков?
                Плевком? Иль поцелуем? Лживым? Крепким?...

                21. – 24. 03. 2007.
























                Сонеты
       83.               *                *                *
                Как всегда, переполнится чаша. 
                Ливень вымочит круг на столе.
                Гром восторгов, ненужный сто лет,
                Не пробьётся в ресничные чащи.

                И, незримые, молнии чаще
                Засверкают. Навстречу? Вослед?
                Этих гроз не принять, не воспеть.
                И не спрятать под зонтик и в плащик

                Ни тебя  —  от тебя и меня,
                Ни себя  —  от желанья … принять!
                Грозы, солнце и дождик настольный.

                Ураганам дают имена.
                Ураган мой на все времена!
                Этих молний я всё же … достоин?
                19. 05. 2007.
























                Сонеты.
       84.                *           *          *
                Причины? Докопаться я сумею.
                Но повода душа не подаёт.
                Она беззвучно плачет и поёт.
                И я не знаю, что мне делать с нею.

                Дышать при ней и задыхаться смею.
                И мыслит мозг, и тело ест и пьёт.
                Работает. И утирает пот.
                Я жну вчера, что завтра я посею.

                Что? Нужен повод, не искать причин?
                Нелепица воздушная  —  соломинка.
                Она если не скошена, так сломлена.

                На срезе ветер в душу прокричит
                Так тихо!.. Но так ясно и несломлено!
                Понять бы, что. Прекрасное? Нескромное?
                15 – 16. 07. 2007.























                Сонеты.
        85.                *          *         *
                Дождь!.. Выдающийся столяр!
                Он так искусно кроет лаком!
                Одним стволам добавит мрака,
                Другим  —  сиянья светлых чар.

                Асфальту  —  очи слёзных фар.
                И сумерки  —  за лак  —  расплату.
                И солнце  —  как топор на плаху.
                И людям —  корни в тротуар.

                Дождь кончился? Да нет. Ноябрь.
                Сверкает солнце в стынь и хмарь,
                Чтоб снова спрятаться за тучей.

                Я  —  лакированная тварь?
                Венец  —   творенья? Мокрый царь.
                К дождю приговорённый случай.
                03. 11. 2007.


























                Сонеты.
            86.                *                *               *
                Конь стреножен. Зачем останавливать?
                Да и гнать? Он и рад бы  —  в галоп.
                Всё едино, что по лбу, что в лоб.
                Вот и бродит, стреноженный, на людях.         
 
                По степи, и цветущей, и в наледях,
                Не сорваться в пахучий полёт.
                Ветром в дали приветы пошлёт.
                Щиплет что-то. Потерянно? Найденно?

                Мы ведь в душу не смотрим коню.
                Смотрим в зубы. И даже дарёному.
                Как приятно нам быть умудрёнными.

                Жизнью? Верить лишь ночи и дню.
                От набегов ли оборонёнными?
                От людей ли  —  заговорёнными?
                07. – 09. 11. 2007.

























                Сонеты.
           87.                *        *        *
                Дней твоих переменна облачность.
                Впрочем, так же, как и моих.
                Но угрозой лучей прямых
                Ты, наверно, не озабочена.

                Очень просто прижать к обочине
                Слишком явные сны мои: 
                Чуть быстрее  —  и вправо прими,
                Впереди  —  фар и звёзд многоточие.

                Как легко разминуться с людьми.
                ( А тем более с автомобилями!?.)
                Не любя, оставаться любимыми.

                Переменное небо любви.
                День. И ночь. Ясно  —  тучи льдинами.
                Не обманчивое  —  половинное.
                11. 11. 2007.



























                Сонеты.
          88.               *              *              *
                Успейте полюбить врага.   
                Пусть издали и осторожно.
                Без горя счастье невозможно.
                Бессмысленны без стен врата.

                Покуда крепость не взята,
                И истина не стала ложью  —
                Что, в доме нет хоть ржавых ножниц,
                Язык прорезать изо рта?

                Успейте. Вам ещё дано.
                Уже в стакане видно дно?
                Его всегда должно быть видно

                Даже сквозь мутное вино.
                Нам пить его отведено
                До дна. Как это ни обидно.
                16. 11. 2007.
























                Сонеты.
           89.                *            *           *
                Беда приходит вдруг. И не одна.   
                Ворвутся с нею несколько подруг.
                В передней жарко и от лиц, и рук.
                Помада губ  —  как поцелуй огня.

                Свора волчиц, смеясь, дерут  …  ягня?
                Да нет же! Это просто близкий круг.
                Беда  —  и режиссёр, и драматург.
                Без них, без ночи, не бывает дня.

                Они страшны. И близостью сильны.
                Мы ими заболели. Мы  — больны.
                И где искать от ближнего лекарство?

                Мы не впускать их были не вольны.
                Исход леченья, как исход войны,
                Самим исходом страшен и прекрасен.
                16. 11. 2007.


























                Сонеты.
         90.                *           *          *
                Да, развеять скуку не умею.
                И веселья от меня  —  на грош.
                А с печалью вовсе нехорош:
                На колени становлюсь пред нею,

                Как от водки, от неё бледнею,
                Теплота сменяется на дрожь,
                Даже радостью с земли не отдерёшь.
                Нищий  —  от беды не обеднеет?

                А богатство  —  вот оно! Бери:
                Смех в траве, листве, глазах рассыпан;
                Счастье бдительно и неусыпно
                Боль и радость поровну творит.

                Был не голоден? Не станешь сытым.
                Не делил себя? Не будешь слитным.
                17. 11. 2007.

























                Сонеты.
        91.                *        *       *
                Какая-то каша. Мозаика. Глупый купаж.   
                Из лиц и растений. Из неба и архитектуры.
                Смеются до слёз и как лошади ржут даже куры.
                Живой, но нелепый и быстро текущий пейзаж.

                Цветов и снегов, откровений, удач и пропаж.
                Весёлый в дождях, и от солнца ленивый и хмурый.
                А то вдруг поднявшийся с горних высот до халтуры:
                Ты, море, глаза, одиночество, небо и пляж.   

                Картинка меняется. Груб и жесток календарь.
                Ну, хочешь, меня по лицу свежей краской ударь!
                Не твой поцелуй, так холста… И, в тебя перепачкан,

                Я буду смотреть, как уходишь в меня — то есть в даль.
                Потеря? Да нет, не по чину ниспосланный дар.
                Живой. Удивлённый. А краску  —  я смою. Чудачка!..
                17. 11. 2007.
























                Сонеты.
        92.                *           *           *
                В чём начало у зимы?
                В мягкости предначертания? 
                В белом омуте венчания?
                В детском лепете возни?

                Или просто свезены
                Мы в дома, чтоб ждать отчаянно,
                За кофейником и чайником
                Для иллюзию весны?

                Нет начала у зимы.
                Каждому  —  своё начало.
                Немота ли  —  закричала?

                Или в сердце замолчала
                Кошка, что драла, урчала
                В мясо. Дома? Сна? Тюрьмы?
                18. 11. 2007.

























                Сонеты.
       93.                *           *          *
                Несчастный случай. Суета врачей.
                Никто не знает, что настанет завтра,
                И  —  через час, и в медицинской карте
                Появится ли «завтра» вообще.

                Что  —  «завтра»? Положение вещей?
                И утро  —  выстрел планового старта?
                Чтоб  —  к финишу  —  с азартом, без азарта,
                А нас оттуда выгнали взашей?

                При чём здесь случай? Не при чём, наверно.
                Здесь  —  всё случайно. Всё  —  закономерно.
                Вот только как законы разглядеть?

                А надо ли? И твой костюм вечерний  —
                К душе ли, к телу? Сколько ухищрений!
                Пока ещё ты в морге не раздет.
                20. 11. 2007. 



























                Сонеты.
         94.                *            *           *
                Вам нужен мат доподлинный в стихах?      
                Зачем? Для духа самовыраженья?
                Вам всё дано природой от рожденья!
                Потом, при случае: для Вас, и в Вас, и  —  ах!..

                Мат  —  нужен. Только если — полный крах.   
                Жизнь, как бы там, но, право, наслажденье!
                Хоть поцелуи  —  хоть самосожженье!
                А если мат, Вы не поэт, Вы  —  прах.

                Простое привидение в экстазе.
                Живой и труп. Всё вместе. Оба сразу.
                И в зеркале уже не видно Вас.

                Мельканье жизни? Да, доступно глазу.
                Но даже в водной глади унитаза
                Вас  —  нет уже  —  ни в профиль, ни анфас.
                20. 11. 2007.























                Сонеты.
            95.                *         *         *
                Свадьбы и похороны  —  не рифмуются?
                Что вы! Как раз-таки  —  наоборот.
                Склонен плодиться смертный народ.
                Водкой  —  закусит. Слезами  —  умоется.

                Работа  —  не волк. И собаки умаются
                Хвост поджимать, и не сдерживать рот.
                Кто-то — родится. Кто-то — умрёт.
                Что-то  —  наладим. Что-то  —  сломается.

                Вечный порядок  —  невечного дня.
                Душа бессмертна  —  да жизнь одна.
                Рифмуется  —  не повторяется.

                Сгореть в ночи от света окна  —
                Можно? Вряд ли хватит огня.
                А потери  —  они не теряются.
                24. 11. 2007.

























                Сонеты.
         96.                *           *          *
                Причин для суеты, похоже, нет.
                И всё же суечусь. Зачем? Не знаю.
                Как-будто праздники из будней вырезаю,
                А жду  —   разоблачительных примет.

                Но, как назло, они не шлют привет.
                А что-то вещее  —  в сонеты ускользает,    
                А что-то сущее  —  в сугробах замерзает,
                Беду упрятав  —  в мишуру побед.   

                А суета… Как бег на тренажёре.
                Пустопорожний комплекс  —  в никуда.
                Что? Мышцы? Вес? А сними  —  и года?

                Что, если ты  —  сегодня  —  негодяй,
                То завтра  —  в прошлом  —  просто нагоняй
                От близких, ближних и себя  —  обжоры?..
                19. 12. 2007.

























                Сонеты.
             97.             *              *             *
                Легка переоценка ценностей:
                Бесценность ничего не стоит.
                А умершее если стонет,
                То это память нашей цепкости.

                Алмаз  —  феерия бесцветности.
                Тепло души очаг не топит.   
                Все смыслы в том без крика тонут,
                Что жизнь и смерть равны в бесцельности.

                … И всё же есть одна нелепица
                В таком вот самоистязании:
                Факт осознания сознания.

                Душа болит ли? Глина лепится?
                Молюсь на грани осязания:
                Зачем мы, Божии создания?    
                20. 12. 2007.

























                Сонеты.
           98.                *        *       *
                Всего лишь примитивный бег по кругу   
                Изображает из себя спираль.
                Моралью этой ты сейчас соврал
                Себе, любимой, матери и другу.

                Ведь если круговая, то  —  порука.
                А близкий круг не ты вокруг собрал.
                Не рыцарских  —  простых, живых  —  забрал,
                Из тёплых рук, лишаемся не трудно.

                Не рви их круг. Он замкнут  —  на тебя.
                Поймут глаза, что руки рассказали.
                Они тебя так бережно связали!..

                И ты по ним, виткам живой спирали  —
                Сакраментально, прямо ли, сакрально  —
                Поднимешься, губами их губя?
                21. 12. 2007.      
               


























                Сонеты.
               99.              *            *           *
                Читателям, наверно, сложно
                Принять в свой жизненный контекст
                Мои стихи. Мой лёгкий крест
                На спину мне, не им возложен.   

                Косноязычен? Да, возможно.
                Но это  —  языку  —  арест.
                Да. Самосуд. Самопротест.
                На горькое соседство с ложью.

                Не мучьтесь! Стоит ли труда
                Разбор моих  —  не ваших  —  взлётов?
                Летайте сами! Над зелёной,

                Над белой степью!.. Обозлённым,
                Любым  —  хоть нищим, хоть холёным —
                И рад бы крылья передать!..
                21. 12. 2007.
























                Сонеты.
               100.              *         *        *
                Я в дом принёс сосну с базара.
                Вернее, две большие лапы.
                Был я в пальто, перчатках, шляпе.
                «Не дешевите!» — мне сказали.

                Но вот купить не обязали
                Красавицу с ценой крылатой.
                Пусть будет неприкрытым ляпом  —
                Дешевизна без притязаний. 

                Пусть будет лёгким и дешёвым
                Весь год! А мягкие уколы
                Сосновых гнущихся иголок

                Напомнят детский сад! И школу!..
                Когда цена была  —  не горькой,
                И жизнь казалась  —  снежной горкой!..

                22. 12. 2007.


























                Сонеты.   
           101.                *       *       *
                … Я знаю, Вы не скажете: « Спасибо.»
                Тем более, что было бы  —  за что.
                Тем более, что мне так хорошо
                От грустных чувств и мыслей некрасивых.

                Я  —  сивый мерин? Да, и вправду, сивый.
                И меры чувств не знает мой расчёт.
                Я Вами не прощён, а упрощён?
                И, всё-таки, за мерина, простите.

                В слепо-глухой, но искренней надежде 
                Есть риск не выучить ни прав, ни языка.
                И, чувствуя, не услыхать звонка.

                И не увидеть, душу как зарежет…
                Смычком ли? Кистью ли? Художник? Музыкант?
                Виновен  —  кто? А кто  —  под стражу взят?
                25. 12. 2007.






















                Сонеты.
            102.            *             *            *
                Очарование ли? Самомнение?
                Самообман очарованных чар?
                Ночь? Или день? Стал любимым кошмар?
                Менее более? Более менее?

                Много вопросов? Да мало умения  —
                Волком прикинуться среди отар?
                Окна у многоэтажных кошар
                Так ли уж тронет зимы помутнение?

                Ты ведь не волк, не пастух. На заклание —
                Весело, горько ли  —  вместе со всеми,
                В снег новогодний, что небо насеет.

                Благ пожелание, как  … заклинание:
                «Пусть за столом  —  собираются семьи!..»,
                «Путь ваш лежит  —  всё тогда, там и с теми!..»
                27. 12. 2007.


























                Сонеты.
             103.              *           *          *
                Ты не волшебница? И не прикажешь сердцу?
                И взмахом палочки не переделать мир?
                А знаешь, для меня удачи миг  —
                В крушенье сказочных несоответствий.   

                Без крыльев люди падают  —  отвесно.
                Им кажется, так ближе: напрямик.
                Расправь-ка крылья! И поток прими.
                Пусть приземляться нам не по соседству.

                Расправь-ка Музы белые крыла!
                Ты  —  женщина. Я помню. Не богиня.
                Но в женщине без крыльев что-то гибнет.

                Волшебница? Ты ею  —  не была.
                Ты  —  просто есть. Как солнце, дождь и иней.
                Колдуешь быль. Не сказками своими.
01. 01. 2008.

























                Сонеты.
          104.                *         *        *
                Любимая! Я не прошу любви?
                И это  —  … больно? Как это ни странно.
                А я прошу. И этой магистрали
                Ты ниточку случайно не порви.

                А, впрочем, их лови иль не лови,
                Из солнца зайчики нисколько не устанут.
                Твои глаза, голубоватой стали,
                Молчать устали им: «Живи! Живи!..»

                Конец  —  всему приходит? Без начала?
                Нам вне начала не сыскать концов.
                Тебе  —  быть девочкой. Восторженным юнцом

                Мне быть. Что ж, сохраним лицо
                Любови юной? Милых подлецов,
                Она обоих  —  порознь  —  увенчала.
01. – 04. 01. 2008.























                Сонеты.
             105.         *          *         *
                Престранный, непонятный случай
                Не вдруг, конечно, но  —  произошёл.
                И не узнаешь  —  мне ли? И за что?
                И не услышишь, как ни слушай.

                Да, мне ознобно и не скучно.
                Шуршащий занавес  —  иллюзий шёлк,
                И соловья суфлёрский громкий щёлк,
                И солнце  — грушей, что не скушать.

                Спектакль  — окончен? Или  —  не зачат?
                Аплодисменты? Зубы ли стучат?
                Нет  —  режиссёра, труппы и театра?

                Цвета, молчания, слова  —  звучат
                В меня? Нет? Из меня кричат?
                Вчера? Сейчас? А, может, послезавтра?

                19 – 20. 05. 2008.
























Сонеты.
                106.          *        *       *
                Судьба подсматривает в карты.
                А мы играем  —   в «дурака».
                Прощать судьбу и игрока —
                Не привыкать? Не привыкайте!

                Судьбу к ответу привлекайте!
                Глаза её  —  или рука  —
                Рядят младенца в старика,
                Восход транслируя в закате.

                Судьба играет с человеком?
                Нет. Это партия  —  меж нас.
                За спинку стула чуть держась,

                Она подмаргивает веком.
                Подсказывает? Да, сейчас!..
                Нас учит  —  всё на нас учась?
                9 – 10. 06. 2008.


























Сонеты.
              107.             *          *         *
              Находим то, чего на свете нет,
              Идя туда, куда не знаем сами.
              Самим себе  —  и Данко, и Сусанин.
              В крик соловья  —  как в посвист кастаньет.

              Туда. Туда! Туда…  На белый свет!
              И радуги непрочными мостами
              Мы будем крепче и упорней стали!..
              И там, и тем  —  чего на свете нет?

              И счастье  —  милый сказочный привет?
              Где сами мы  —  всегда, всегда с усами?
              И мёд  —  по ним? Так близко  —  пред устами?
          
              Да что ж мы делаем! Треклятый этикет!
              Язык в зубах мы сдерживать устали!..
              …Быль  —  солона? Так мы её искали?...

                13. 06. 2008.
























Сонеты.
                108.          *          *         *
  Всё  —  …хорошо? Неизменно меняется мир.
  А  —  …мы? Не поверив в ничтожность свою, моментальность,
  Уходим в забвения вечность и  … монументальность.
  Мир ли меняется? Или сменяемся мы?

  Нам несть числа? Да, конечно. Считая самих.
  Нет и пространства, где души, вот только, метались.
  И где же число,  подсчитать беспредельную малость?
  Сумма просыпалась в звёзды дырявой сумы?
 
  Всё  —  хорошо!.. Нас, конечно же, вылечит время.
  Наши проблемы исчезнут за вычетом нас?
  Наша нелепость причинна ли? Учинена?

  Нами? И ждём  —  от кого? — дивидендов и премий?
  Счастья и бед связь причудлива и непрочна?
   Время  —  бедой или счастьем  —  но вылечит нас? 
   
                28. 06. 2008.

























Сонеты.
                109.     *        *       *
                Не называй меня по имени…
                Пусть губы имени не помнят.
                И  —  ничего не помнят, кроме…
                Того, что их не напоили мы.

                Как сладко быть неутолимыми,
                Неутолёнными нескромно,
                И жизни неохватный промельк
                Друг друга пить неутомимыми.

                А имя…  Горше горьких сласть.
                В одном  —  их слышать неразумно.
                А много…  Ряд, уже  —  сказуем,

                И подлежащих  —  не связует.
                Он связь имён организует.
                А связь времён  —  разорвалась?

                26. 07. 2008.
























Сонеты.
                110.       *       *       *
                …Вам непонятно? О, как хорошо!
                Мне самому нисколько не понятно.
                И оттого ознобно и приятно.
                Шучу? Ага! И зубы  —  в порошок!..

                Весёлый и изысканнейший шок.
                И на ногах, как тучи, низких, ватных
                Плыву. Себя бы выпороть приватно!
                Да не достать руками ремешок

                Из линии, реальной, горизонта,
                Которой нет. И всё же, впрочем, есть…
                Но  —  ни припасть,  ни слиться, ни прочесть.

                Ваше молчание и просто, и резонно.
                Молчание напоминает … лесть?
                И лестницу, что в небо  —  недолезть.

01. 11. 2008.






















Сонеты.
                111.        *       *       *
                Бесконечно простые слова
                Бесконечностью н; плечи давят,
                Безупречные чистые даты
                Простотой  —  в дни недели  —  склоня.

                Хм!.. Казалось, и крылья сломя,
.                И начав паковать чемоданы,
                Дня бессмысленней, ночи бездарней
                Не сыщу, от причин заслонясь.

                Только вдруг бесконечно простые
                И бесспорные, в общем, слова
                Опровергли чащобы  —  в пустыни…

                Так в тумане  —  холодном, постылом  —
                Наугад, и ища, и ловя,
                Путник путь, и пройдя  —   не постигнет.

02. 11. 2008.


























Сонеты.
                112.  *         *        *
                Готовлю сладкое вино.
                Я для сухих  —  уже не молод.
                Вот отстоялось и на холод
                Сейчас отправится оно.

                Чтоб позже быть занесено
                В канун каких-нибудь застолий.
                Чтоб хоть смотрелось хлебосольней
                Души заиленное дно.

                In vino veritas? Шутили
                Так древние, на свой манер.
                Из прошлого отверстых недр

                Они чудят. Они  —  чудили…
                И неказистый свой пример
                С иных рассматривают сфер…

03. – 04. 11. 2008.
























Сонеты.
                113.      *       *       *
                Не мечите бисер перед свиньями?
                Да. Конечно… Только, вот, беда:
                Свиньи  —  больше люди иногда.
                В человечьем облике. Наивные?

                Да, в грязи ли, похоти  —  невинные.
                Почему? Ну, это  —  дважды два.
                Им беда прозрения  —  чужда.
                Мрак полуденный, увы, не виден им.

                Быть свиньёй, да в человечьем облике
                Горько тем, кто шею изломав,
                И, сойдя со свинского ума,

                Видит небо, птиц, звезду и облако…
                Казнь себе свинья творит сама?
                Кто помог? Он  —  истинный  —  свинья!..

                20 – 21. 12. 2008.
























Сонеты.
                114.         *        *        *
                Не испуганное одиночество  —
                Так, лишь «саечка» за испуг.
                Пусть не в дверь долгожданный стук,   
                А по лбу  —  не пристало корчиться.

                Началось? Что ж, должно закончиться.
                А рубить под собою сук  —
                Это лучший из всех досуг,
                Превосходная степень творчества.

                Что там  —  подвиги? Что  —  пророчества?
                Подвиг в том   —  о чём промолчал?
                Сук  —  стонал? А топор  —  кричал?

                … Нам   —  всё  кажется? Им  —  всё ропщется?
                Без конца мы все  —  без начал?
                Кто же мне по лбу настучал?...

                03. 03. 2009.

























Сонеты.
                115.      *        *        *

                … Извини. Я любить пытаюсь
                Так, что можно  — не жить. Любя.
                Неуклюже движенья лба
                Я целую ли? Прикасаюсь?
               
                Поцелуями  —  прикрываюсь?
                От кого? От тебя? Себя?
                Ты  —  беспечной силой … слаба?
                Я  —  не силой твоей … питаюсь?

                Что ж…  Живу, как та орхидея.
                Белый  —  или поганый?  —  гриб.
                Или  —  вирус. Ничтожный грипп.

                Глупый автор хромой идеи.
                Безголос. Да ещё охрип.
                Лишь пера о бумагу скрип.

                7. 05. 2009.





















Сонеты.
                116.       *         *         *
                Вина болит   —  не потому,
                Что кто-то в чём-то обвиняет:
                Из тела сердце вынимает
                Душа, живя   —   не по уму.

                И днём со светом  —  ищет тьму.
                Тоску ей счастье навевает.
                Она летать повелевает,
                А я всё глаз не подниму.

                Она сама  —  тепло и свет.
                И наша  —  жизнь?  —  ей мрак и холод.
                Врачует нас, и льнёт, и холит…

                А ты  —  в ответ?  —  и стар, и сед.
                Виной и болью  —  не хоронит,
                Летит!  —  душа, а не уходит.

                20 – 21. 05. 2009.

























Сонеты.
                117.       *         *         *

                В Лету мчат и ныряют века,
                В безграничности поисков смысла.
                Сбалансируй покой, коромысло!
                Не солги, мол, стареешь, рука!..

                В человеке любить   —   червяка?
                Улыбаешься? Гневно ли, кисло…
                Мысль, ершистая, в горле повисла:
                „В червяке  —  полюбить чудака?!..”

                Мы живём  —  перепевом чудачеств.
                Всё иное  —  теряется в Лете.
                Все вопросы  —  ныряют в ответы.

                Так ныряют и корни, и ветви
                В неба струи  —  награду и плети…
                Всё  —  в червячной!  —  увы, передаче.

                25. 05. 2009.



















Сонеты.
                118.           *       *      *

                Так много лиц  —  в твоём лице.
                В словах  —  вся немота подсказки.
                В губах  —  чужая прелесть ласки.
                Добыча? Выстрелом  —  в ловце.

                Полыней, мятликов, люцерн
                Твои  —  и запахи, и краски.
                А я —  болотце. В жабах. Ряске.
                «Иван-Царевич»!.. Цель, ни цель!..

                Без глаз твоих, осколков неба…
                Была б вода  —  я проживу.
                Не отпуская тетиву.

                И не забрасывая невод.
                Осколки неба жгут молву…
                Я в них  —  лечу? Я в них  —  плыву?...

                25 – 26. 05. 2009.























Сонеты.
                119.      *        *       *
                Дятел лупит в телеграфный столб.
                Что-то там   —  живое. В бывшей ёлке.
                До утра забился кто-то в щёлку.
                Столб  —  кому-то дом. Кому-то  —  стол.

                Суть  —  не в том? Не в этом злая соль?
                Солнце просыпается за шторкой
                Облаков муарового шёлка.
                Утра холод  —  солнца знойный сон.

                Всё —  пройдёт? Вот недовольный дятел  —
                Песнь? ругательство? —  себе пропел.
                И вспорхнул. Искать живую ель?
 
                Или тополь. …Люди, вехи, даты  —
                Всё пройдёт. Как тополя метель.
                Солнце  —  встало. Дятел  —  улетел.

01. 06. 2009.

























Сонеты.
                120.    *         *         *
                Всё   —  понятно! Спору нет!
                Чт;  там? Недоговорённость?
                Слов простых необронённость —
                Вечности живой привет.

                У моста есть парапет.
                Да! О, нераспространённость!..
                Берега нерастворённость  —
                Горький сладостный запрет!..

                Вам понятен сущий бред?
                В том ли  —  истинная сладость?
                Ветер. Кисленькая слабость…

                И качает  —  не усталость.
                Тучи  —  нет. В реке осталась.
                Вот дождя автопортрет.

                06. 06. 2009.























Сонеты.
                121.      *        *        *
                Не расскажете? Ладно. Стерплю.
                Потеряю? И Вы не найдёте  —
                Шагом ли, в торопливом намёте…
                Ветром гриву коню растреплю.

                И хлеба, и снега, и стерню
                Пролетите, пройдёте, сомнёте.
                Грудь, поводья, виски ли сожмёте,
                И не я сердце Вам прострелю.

                Не расскажете? …Так уж и быть!
                Обойдусь без навязчивых сказок.
                И не буду Вам верно служить:

                И кружить, ворожить, сторожить.
                Потеряю? Не сказками связан.
                Буду жить. Так, чтоб Вам не тужить.

                06. 06. 2009.
























Сонеты.
              122.            *          *          *

                Женщина прощалась мокро, жарко.
                „Неприлично, если так со мной…” —
                Мысль крутилась возле основной.
                Что? Насколько знать я мог, чужая.

                Ей, чужой  —  ни женщины  —  не жалко,
                Ни  —  его  —  бравады наносной…
                Может, осенью, а может быть, весной
                Женщина прощалась стыдно, жадно!

                Смена действия. И сцены поворот.
                Вот она другому так же … врёт?
                Мысль, чужая, стала мне … родной?

                Неискусственным дыханием, рот в рот,
                Иронично губы смехом рвёт:
                „Неприлично, если  —  так  —  со мной?!..”

                23. 06. 2009.






















Сонеты.
               123.           *          *         *
                Сердце  —  собака!  —  прыгает в груди.
                И лает вслед прохожим и машинам.
                Вслед женщинам, и детям, и мужчинам.
                Вот все его напрасные труды.

                Эмоции? Да просто пруд пруди!
                Собачий брёх? И он же  —  писк мышиный.
                Неустранимый и неустрашимый.
                Спасибо, Боже! …Ну, и наградил!

                И всё же труд  —  воистину прекрасен!
                И тем  —  что, в глупости, отважен и опасен:
                Зубами не пересчитать колёс.

                Что можно стать лишь мусором на трассе.
                На магистрали. Суетной. Напрасной.
                Не замечающей собачьих слёз.

                27. 06. 2009.























Сонеты.
                124.       *       *       *
                Жизнь?... Продолжается. Как-будто.
                И вместе с ней живу и я.
                Глотаю будни, не жуя:
                И «нетто»  —  дней, и суток  —  «брутто».

                Ночь, в тапочки переобута,
                Всё строит спальни из жилья.
                И сна ли, нижнего белья
                Цвета  —  палитрой ли? Блевотой?

                Дни перевёртывает утро.
                Холодный трезвый календарь.
                …Ну, по второй щеке ударь!

                Ночь  —  оболочка, тара… Пудра
                На кофе сыплется. Как дань.
                Помаду с булкой не съедай!

                06 – 07. 08. 2009.

























Сонеты.
                125.      *        *        *
                Простых и жестковатых истин
                Уже не одолеть зубам?
                А в лёгкой остроте забав
                Вино на уксус перекиснет…

                И «ныне» просто станет «присно»…
                …А, впрочем, ум  —  пока что здрав:
                Душою тело подвязав,
                Хоть дёснами, да надо  —  грызти.

                Они тверды как сухари.
                Их сублимировало время.
                Вкушати, ясти  —  просто вредно!..

                Губами крошки собери,
                И в зеркало смотри, как в реку  —
                Как мало надо человеку!..

                07 – 08. 08. 2009.
























Сонеты.
                126.         *          *         *
                Казнь вечера  —  синяя-синяя!  —
                Становится серой… И злой?
                Дождь брызнул ненужной слезой.
                Гасить так легко  —  негасимое!..

                В снах вечности необъяснимое
                Мы тащим невечной стезёй?
                Или улыбкой сквозной,
                Сквозь жизни, нам светит бессильная  —

                На взгляд человека  —  печаль?
                А может быть, счастье? Казнят
                Меня вечера. И звонят

                Кузнечики. Дрожь по плечам.
                От холода ли? Или взят
                Под стражу? Охрану? В друзья?

                12. 08. 2009.   


























Сонеты.
                127.      *         *         *
                Обычный ход событий и вещей…
                В тебе. В пространстве. И во времени.
                Как жалко быть самоуверенным!..
                Ни в ком-то, чём-то  —  вообще.

                И кислых, и прокислых щей
                Быть знатоком. Богатств немереных
                Владельцем быть. Во всей империи
                Любого нищего  —  нищей.

                Богатство  —  всё-таки!  —  движение.
                Победа  —  это поражение,
                Как только стал ты для наград.

                Всё!.. Дальше  —  ужас окружения.
                Проста таблица умножения!
                Ох! Как ты знанию  —   не рад!..

                13. 08. 2009.























Сонеты.
              128.           *           *          *
                Всем   —   некогда! Кипячка этой жизни!..
                А  —  я? Киплю внутри? Или впадаю в спячку?
                За день кончаю сигарет вторую пачку.
                И сыплю кофе в неостывший джезве.

                И нет в запасе маршальского жезла.
                Есть страх: собою белый свет испачкать.
                Но всё горит шальная жизни спичка.
                И что-то в ней от прихоти и жеста?

                Прости мя, Боже, за твои ошибки!
                Я за свои тебя простить нечаю,
                Но  —  не могу. Ведь Ты  —  моё начало.

                Молюсь. Истошно. Зло. И одичало.
                Всё в звёздах, рваное Вселенной одеяло
                Тепло хранит  —  так трудно. Не до шику.

                08. 09. 2009.
























Сонеты.
                129.         *        *        *
                Кричат грачи. О том, что скоро осень.
                И желтизна у тополя в висках.
                Печаль? Да как она не высока,
                Ей не стоять без дождевых укосин.

                Косые струи… Вас ли сердце просит?
                Но все дожди идут, чтоб иссякать.
                Чтоб молнии водою высекать.
                И литься музыкой на  лиц сухую прозу.

                Чтоб небо просто к лицам приближать,
                Идут дожди. Косые. И не очень.
                И мутно вдаль стекают вдоль обочин.

                И нам за мусором не хочется бежать.
                Дожди проходят. Всё проходит. Впрочем.
                Грачи кричат. Оркестром многоточий.

                11. 09. 2009.






















Сонеты.
                130.         *        *        *
               Неведом путь и твоего таланта…
               Прекрасный мир  —  увы!  —  пристанище?
               И тягостны, и несмешны ристалища  —
               Труд во крови Сизифов и Атлантов.

               Твой голос  —  вне. Мечты, надежд и планов,
               Решительно нисколько не решающих.
               Ответов  —  вне. Живых и вопрошающих.
               Он  —  безответственное и простое… пламя?

               Холодный  крик карающей Вселенной?
               Бушующий незримый ураган?
               И прах, и дух  —  и друга, и врага…

               И звёздный пух сгорающей постели…
               И глаз, и слов бездонный океан…
               Аккорд ли? Па? Строка ли? Штрих ли? Грань?...

                19 – 20. 10. 2009.

























Сонеты.
               131.            *         *        *
           Измены?  Или попросту  —  изъяны?
           Сквозняк, полезный и душе, и телу…
           И кровью ли из ран прошелестело?
           Предание  —  в предательство связало?...

           Партера, ложи, зрительного зала
           Оставить сумрачные, душные пределы!..
           И стать … биноклей  —  целью ли? Прицелом?
           Театр судеб. Кривляний обезьяньих.

           Комедия  —  в банальности трагедий?
           В привычной пошлости и зрителей, и труппы…
           На первый взгляд, их различить не трудно,

           Но  —  лишь на первый… Равно  —  рвутся струны:
           На сцене, в зале… На поклоны трупы
           Встают. И судит их толпа ли, гений?...

                15. 11. 2009.























Сонеты.
               132.          *           *          *
                Неискренни твои цветные искры,
                Естественность неискренна вполне,
                Неистово молчание вчерне,
                И набело искусство слишком быстро…

                Игриво, вольно или так  —  игристо  —
                Веселье воздуха в твоём простом вине?
                И мир  —  игра  в бессовестной войне,
                Где страшно до него договориться?...

                Нечаянно непостоянны оба,
                Мы слёзные покалыванья нёба
                Отчаянно в себе пересмешим!..

                Печали  —  счастья праведная злоба?
                Начал бескрайняя ль, конечная учёба?
                Мы успевать, случается, спешим?...

                16 – 17. 11. 2009.
























Сонеты.
                133.          *         *        *               
    Он хочет прижаться, согреться, а там   —  пустота.
      И некуда, нечем и нечему рваться.
      Ну, разве что… С зеркалом, что ли, подраться…
      Как, в общем, безжалостно серы родные  …  места?

      Там, в закатах пожаров, чернеют руины моста…
      И какие-то призраки пляшут, и рады стараться.
      Как бы мимо вальяжно ли, в шутку  …  прокрасться!..
      Мимо их безнадёжно смешного поста!..

      Он желаний своих перепутал и место, и время…
      Он уже побывал и на этом, и том берегах?
      Эти призраки им же и призваны  —  оберегать…

       …Места эти? Души? От душных его уверений.
       Что ж… Память ему неподвластна. Проста. И строга.
       И бьёт так неласково!.. Этим-то и дорога?...

                24 – 25. 01. 2010.
























Сонеты.
                134.       *          *         *
                Не верьте слову моему!..
                Я  —  лгу: и вольно, и невольно.
                Луга шумней первопрестольной?
                В снегу? А сердцу ли… Уму…

                И речь, которой не пойму,
                Течёт, кипит, бурлит!.. И сколько
                В ней солнца брызг ли, слов, осколков!..
                Не понимая, как приму?

                Язык, увы, лишь только  —  знаки,
                Вторая из систем сигнальных,
                Рисунок, в сущности, наскальный…

                Без слов друг другу шепчут злаки,
                Воде и льду в ручье хрустальном
                Грачи рифмуют звон сусальный…

                15. 02. 2010.


























Сонеты.
                135.      *        *        *
                Непуганым зверем подходишь…
                Целуешь? Да нет же!.. Губами
                Ты счастье мешаешь  —  с годами?
                Ты вовсе  —  не этого? —  хочешь?

                Ты тихо и грозно хохочешь.
                Разгадываешь, не гадая.
                Неявленного негодяя
                Во мне воскрешаешь? …Хоронишь?

                Я вор, что покамест не пойман?
                Тебе и капканы, и сети  —
                Лишь капли дождя на газете?

                И цену размолвкам и войнам
                Ты тоже рисуешь  —  из света?
                Не пугана, значит  — … не спета?

                18 – 19. 02. 2010.























Сонеты.
                136.          *          *         *
               Не доверяйте: ни стихам, ни прозе…
               Перевирают жизнь  —  слова. Любые!..
               Самоирония загонит  —  в нелюдимы?
               Смех  —  не уронит. Он даёт  —  не просит.

               Непозволительно: искать вопросы
               В словах недлинных  —  дальним ли, любимым…
               Ведь все ответы  —  сказки. Лубяные.
               И в свисте ветра чей вопрос разбросан?...

               …Нечаянны  —  слова ли, оговорки?
               И что  —  печальнее? Дворцы? Задворки?
               Печаль ли, красота  —  они внутри.

               Слова? …Легки! Монументальны. Вёртки!..
               И с губ, руки слетают, как … обёртки?...
               Творим, творим!.. А ведь  —  не сотворим?...

                17. 03. 2010.























Сонеты.
                137.          *          *         *
                Любовь-то живёт   —   не в сонетах.
                И Вере  —  не нужно псалмов.
                Надежде  —  не надо послов.
                Стихи…  —  не из сердца? А … с Неба?

                Дух пороха, пота и снеди
                Да будничный крови прасол
                Казнит  —  языки… Пара слов.
                С того  —  или этого?  —  света…

                Про-ходит!..  Мгновенья? Века ли?
                Мы так  —  ко всему  —  привыкаем!..
                И, в общем, к могильной плите!..

                Звенит колокольным вокалом
                Душа, что порхала, витала,
                А надо…  и будет!  —  лететь!?.

                06. 04. 2010.    

























Сонеты.
                138.       *           *          *
                Из верных полуобязательств,
                Из разностей  —  не сложена…
                И на костре не сожжена
                Из вер, чудес и доказательств…

                Изысканнее изыскательств!..
                Раздета? Не обнажена!..
                Бесспорно, мне сильней нужна
                Церквей, театров и издательств…

                …Не перепутать адреса!
                Чтоб всё послать. Куда подальше…
                Костры? Из похоти и фальши.
                Но искры  —  звёздные!  —  растят…

                А к звёздам что ещё добавишь?
                Неявность снов?.. Молчанье клавиш?..

                06. 06. 2010.






















Сонеты.
              139.         *           *          *


                … Ветер о чём ни рассказывал,
                На берег бросая волну!..
                Про жизнь. Про любовь. И войну…
                Как пену и камни раскатывал!..

                Ни жалости в нём. Ни раскаянья.
                Стихии ни счёт, ни вину
                Не выставить… Так ведь? ...Ну-ну.
                И призрачно-нервны искания?...

                А берег? Он тот же и тот!..
                Потрёпан? По-прежнему твёрд!
                И горд. Тем, что выстоял. Глупенький!..

                По мутному таинству вод
                Такая же гордость плывёт!..
                Под синими высями, гулкими…
               
                04. 07. 2010.






















Сонеты.
140. Шутка о хаосе и любви.

                Не упорядочить отсутствие порядка.
                И хаос-беспорядок в  —  Высший Хаос
                Мы обращаем, мило усмехаясь,
                Мол, мы ли, нас  —  возделывают грядки.

                Мол, беспорядок  —  мы. В живом ли, ярком? —
                Стихии-Хаосе  —  бормочем, не стихая,
                А, кажется, что говорим стихами…
                Рифмуя? Не  —   рифмуя? Смыслы? Тряпки?

                Не упорядочить… Из Хаоса  —  Тебя  —
                Не вычленить, любя и теребя…
                Но можно чувствовать, движением любым

                Как я касаюсь и волос, и лба…
                И как бездарно стихоплёт-судьба
                Не отрифмует слов: «люблю»  —  «любим»!..

                24. 07. 2010.






















Сонеты.
                141.       *         *        *
                …Ты. Смотришь. На меня? Да нет…
               Ты смотришь на фотографа. Ему же
               Твоя полуулыбка  —  полустужа.
               А глаз усталых … музыка на дне?

               И этих самых лет ли, зим ли, дней? —
               Огонь не музыкой погашен ли, разбужен…
               Она ему … нужна? Нет? Он ей … нужен?
               Чем независимей, тем связанней… Вдвойне?

                Проходят комплименты и восторги.
                Дорога не бывает  —  слишком  —  долгой.
                И всё же жаль… Мелодии? Огня?

                Твоё лицо… А снимок… Нет, не дорог.
                Сгораем. Ветер поддувает ворох.
                Постреливает музыка. В меня?

                27 – 29. 07. 2010.   

























Сонеты.
              142.          *           *          *
             Разысканы молчания твои…
             Они  —  во мне? …Кричат и вопиют.
             С чужого голоса фальшивят ли, поют…
             Или во мне меня же утаить

             Пытаются… В глазах  —  не утопить?
             Но мажут, мажут счастье на уют
             И с этим бутербродом что-то пьют!..
             А мне молчания  —  хотя бы  —  сотворить…

             Где отыскать для них материалы?
             Молчаний в мире так ничтожно мало…
             Всё  —  говорит. На разных языках.

             Смеёшься? Но…  Ты как-то понимала
             Язык листвы, дороги ли, металла…
             А к трубке так же рвёшься  —  до!  —  звонка?

                08 – 09. 08. 2010.    























Сонеты.
                143.        *           *          *
               Что? Не везёт? …Сердцу… Мозгу ли… Телу…
                Тянется чёрная жизнь-полоса?
                …Значит, кому-то цвести и плясать
                Выпало!.. Радуйся! Милое дело!..

                Если тебе повезёт, оголтело,
                Так, что удачу  —  не страшно  —  проспать!..
                Значит, тебе непременно … спасать
                Надо кого-то? Чью жизнь завертело

                Не по вине, не по воле твоей…
                Счастья… так мало в масштабе затей.
                Видно ль его за оскалом  улыбок?...

                Закон сохранения? Вряд ли верней
                Закона закрытых однажды дверей.
                Всякий закон  —  и преложен, и зыбок…

                15. 08. 2010.

























Сонеты.
144. Гомеопатия.
               
                …Ты в печали своей права:
                Я  —  не в ней, а всего лишь  —  рядом…
                Не опора. И не награда.
                Не меня, а себя  —  прервать…

                Всё расставить, всё перебрать,
                Перемыть, перечистить!.. В радость
                Нарядить!.. Вот, и вся  —  обрядность…
                Мне же д; смерти  —  перевирать.

                …Недосаливать. Перебарщивать.
                Лгать? Считая лекарством  —  ложь…
                И бояться, что сердца дрожь

                Не позволит врача выращивать:
                Дозу яда переберёшь  —
                В ад, прямёхонько, попадёшь…

                29. 08. 2010.          





















Сонеты.
                145.      *          *         *

             …Ответ? Простой!.. Вопроса  —  не звучало.
             А может, вышел весь… В пустой тираж.
             Слов театральный, в общем, антураж
             Осень прохладно жгла и изучала.

             Цвета из лета что-то означали.
             Как чей-то прототип… Или  —  типаж.
             Ворует осень. Только этих краж
             Мы, в пестроте её, не замечали.

             И видим ли? Нам кажется пропажей
             То, чего не было… И не светило даже.
             Но так приятно грезилось в лучах.

             Простой ответ вопросу не подскажет.
             И листья пёстрые, вмерзая в кромку пляжа,
             Нас невзначай не в этом обличат.

                04 – 05. 10. 2010.






















Сонеты.
               146.          *          *         *

               Перекричать молчание столетий.
               Претерпевания болезнь перетерпеть
               Молчать набатно и неслышно петь.
               Смех нетерпения вернуть судьбе и плети.

               Стать светом звёзд для маленькой планеты.
               В молекулы  —  простые!  —  перепреть
               Из сложносочинённых. …Звёзд портрет
               На фоне осени, зимы, весны и лета.

               Перемолчать, немея, крик Вселенной,
               Любви, беспечной, вечной и нетленной,
               Кусая локоть безутешным ртом;

               Земных ловя оттенки воспалений,
               В противоречия играть из восхвалений
               И … не справляться с этой широтой!..
               
                12 – 14. 10. 2010.





















Сонеты.
          147.                *          *         *
                Кто поверит  —  тот смешон…
                Кто проверит  —  тот испуган…
                Выпаданием  —  из сути?
                В память? В данности мешок?

                Что-то рвём за ремешок…
                За ошейник!  Пресловутый…
                Сумасшедший бьётся в путах?
                Ум  —  юродством возмещён?

                Дел  —  тупик, и слов  —  морока.
                Смех и слёзы скомороха  —
                Смысл в бессмыслице найти.

                У распутья  —  три  —  дороги?
                … Без дорог бредут пророки.
                Полем. Морем. Без  —  пути…

                12. 11. 2010.   

























Сонеты.
              148.           *           *          *

                Уходит дождями в песок
                Проходящее непроходящее…
                В зной изнутри холодящее  —
                В холод целует в висок.

                Полёт поцелуя высок  —
                Сквозь небо, куда-то глядящее,
                С кем-то безмолвно галдящее  —
                В быль под дождями иссох.

                Что же… Иди! Проходящее!..
                Я поцелую следы.
                Дождик фрагменты слюны

                Смоет.  …Предавшее? Давшее?
                Смотрим ли? Или  —  слепы?
                В зеркало глаз ли? Слюды?

                13. 11. 2010. 





















Сонеты.
                149.        *           *          *

                Напряжённо смотрю… И  —  не вижу.
                Может быть, не туда  —  смотрю…
                Вот сейчас картинку сотру,
                Чуть моргнув. Удалю. И  —  обижу…

                Нет. Не станет ни чище, ни ближе.
                Новый взгляд? Издеваюсь? Острю!..
                Зрений точками лихо сорю.
                А предмет… Он не выше, не ниже.

               Что там нёс полоумный Эйнштейн:
                Наблюдение  —  суть наблюдатель?
                Всякий мира  —  Творец и Создатель?...

                Небо, ясное   —  давит и давит…
                Век за веком  —  всё глубже фундамент,
                Сросся с брошенным сором вещей…

                17. 11. 2010.

























Сонеты.
              150.           *          *          *
             Наши маски  —  лица. Клоун  —  тело.
             В переводе  —  попросту  —  «дурак».
             Войн, восторгов, радостей и драк,
             Тонких фраз, призывов оголтелых,

             Глаз весёлых, злых и опустелых  —
             Цирк, театр?  …В умах. …Мирах.  …Дворах.
             Что да в этих тратах и дарах
             Для души недаром просвистело…

             Маску снять  —  нельзя. Как тело  —  сбросить.
             Зубы починить? Закрасить проседь?
             В продолженье жизни клоунад

             Лица  —  красок, тело  —  пищи просит.
             Простовато? Да… Уж слишком просто.
             Среди умных жиденьких прохлад…

                14. 12. 2010.























Сонеты.
            151.           *             *            *
 
             Возвратить  —  не всегда возвратиться…
             Или…  Как бы не так? И  —  всегда?
             Как в своих не растаять следах…
             Разоряющий   —  да разорится!..

             Громы, молнии  —  просто в зарницы
             Переплавятся пусть без суда.
             Пусть следы перетопчут стада.
             Разориться. И не  —   возгордиться

             Безоружной своей нищетой,
             Суетливой, невечной тщетой  —
             Возвратить без попыток вернуться…             

             Возвратится… Но лишь  —   тишиной.
             Книг, нечитанных,  ох! толщиной.      
             И желанием в смех обернуться!..

                13. 01. 2011.






















Сонеты.
                152.         *          *         *
                Не исправить!.. Несчастье? Увы!..
                Горько-сладкая прыть шоколада!..
                Полусладкая  —  полууслада  — 
                Красных, добрых, участливых вин…

                Невиновен? …Источник ли вин…
                Глупый ангел … живого! расклада…
                Свет, обманывающий рассаду…
                Лев, лишь вторящий рыку лавин…

                Перепутав простое и сложное,
                Горький след и святого, и ложного
                Оставляет зиять человек!..

                И  —  живёт!.. Как ему и положено.
                Время временем напрочь изгложено…
                Смех в лицо ли? Колючий как снег…

                23 – 24. 02. 2011.
























                Сонеты.
              153.        *              *             * 
       
                Охрипшая за ночь, кукушка,
                Не стоит, не стоит о том!..
                Так, просто: смахнула хвостом
                Едва ли знакомая кошка…

                Удод на высокой макушке
                Кричит полоумным котом…
                Рассвет поглощаю глазами ли, ртом?...
                Удодом-котом? Или  —  кошкой-кукушкой?...

                Всё хихоньки? Да хохотушки?
                …О том, что ни выпить, ни скушать,
                Ни нотами-буквами  —  в том.

                В тома не улягутся кущи,
                Ни степи, ни ветер влекущий,
                Ни речки хотя бы виток.

                02 – 04. 06. 2011.




















                Сонеты.
        154.            *               *              *
      
                …Я отомщу Вам. Через много лет.
                А, может  — завтра!.. Хм! Или  —  вчера.
                Вспомнив не те, другие, вечера…
                И не закрытый на ночь шпингалет.

                И дождь из вазы с розами, во мгле
                Случайно опрокинутой… Жара.
                Июль. И звёзды пожирать
                Луна пришла. Из лужи на столе

                Она упорно смотрит Вам в глаза,
                А Вам  —  так стыдно!..  Третьему нельзя
                Показывать сокровища двоих!..
          
                …Я отомщу за то, что не сказать.
                Тем, что сейчас, как много лет назад,
                Я Вашим именем не назову других…

                25 – 27. 06. 2011.






















                Сонеты.
        155.                *           *           *

               Надо б радоваться: в степь пришли дожди…
               Но ломит спину. И не продышаться.
               Пора с порой сквознячной попрощаться.
               Время августа попробуй, удержи!..

               Лета как теплом не дорожи,
               Нельзя ему  —  никак  —  не прекращаться!..
               Что ж… Будем осени дождями причащаться,
                Кашлять чаще, ныть, менять режим.

                Радость ведь бывает очень разной.
                Деятельной, суетливой, праздной…
                Благодарной только  —  слишком редко…

                Всем и  —  вся. Жаре, метели, грязи…
                Поцелуям. Смеху. Быту. Дрязгам…
                Жизни. Смерти. Небу. Детям. Предкам…

                15. 08. 2011. 
























Сонеты.
             156.           *            *            *

         Изобличён!..  А, значит, в том же облике
         Разысканы изъяны ли  —  изысканы?...
         И ближних  —  да в немногие и близкие  —
         Разоблачение маячит облаком…

         Неотвратимо прячется за окликом
         Кричащее  —  всё чаще безъязыкое…
         Незыблемость  —  печать такая зыбкая!..
         Молчания-молитвы  —  не замолкли бы!..

         За облаком  —  не рассмотреть обличия.
         За обликом нижайшего величия
          Мы лишь лицо и можем   —  увидать…

          Изобличён…  И личное ли, лишнее
          Цветёт  —  и старится,  здоровое  —  больничное…
          Нам  —  умирать. Чему  —  не увядать?...

                24. 03. 2012.





















                Сонеты
               157.        *           *          *

                Исполнимся простых желаний!..
                Неисполнимых. Как ни лги.
                Вернём ли, нам вернут долги,
                Исполненные  —  ожиданий?

                От правды  —  к жизни оживаний…
                Огня, что, в общем, жги, не жги…
                Где сердце просится в дожди,
                А терпит солнца обжиганья.

                Желания  —  всегда!  —  просты.
                И смысл  —  под что?  —  маскироваться?
                Одним нам небом укрываться…
                И Бога  —  одного  —  простить…

                Простить. Просить. И  —  прерываться.
                Для сна. Для слёз. И для  —  оваций.

                28. 05. 2012.























                Сонеты
       158.            *               *              *

                Бабочка легко впорхнула в двери.
                Села. Походила взад-вперёд.
                Посмотреть, кто и зачем живёт,
                Занесло её порывом ветра?

                Близорук!.. Глазам совсем не верю;
                Низко наклонился, идиот,
                Посмотреть!.. Она, ведь, упорхнёт!..
                Упорхнула. Лёгкая … потеря?

                Я теряю, недорассмотрев…
                Послевкусие  —  не заменяет вкуса…
                Мёд я слизываю, слизываю с уса…

                И забыть бы, но  —  не растереть
                Ускользающие между пальцев узы:
                Не поднять не весящего груза…

                03. 08. 2012




















                Сонеты
                159.        *          *          *

               Я мщу себе за что-то? Бог  —  судья…
               А я —  его судебный исполнитель?
               Прошу, меня  — неправильно! —  поймите
               На склоне балки, лет, судьбы и дня.

               Мне здесь свобода горькая дана
               От денег, женщин, прессы и политик,
               И вы не оскорбите, а польстите
               Тем, что я выпит  —  точно!  —  что до дна!..

               Какая разница  —  собой или другими?
               Но здесь опора  —  глазу и ногам,
               И жизни шум  —  как птичий шум и гам.

               Друзья здесь кажутся  — бесценно! — дорогими,
               Курортом  —  вросшие в осоку берега.
               Я нищ, но так  —  непозволительно! —  богат.

                28. 06. 2013.
























                Сонеты
                160.         *          *         *

   Поставил шезлонг  — раскладушку! —  у розовой мальвы.
   Лежу, загораю… Отъявленный шут и гордец!..
   Вдыхаю полынь и засохший к июлю чабрец.
   Смотрю в эти очень конечные дальние дали.

   Они, эти дали, такое на свете видали!..
   Я  —  ими!  —  пытаюсь закрыться?... Какой молодец!..
   Уже  —  соучастник. Ни в чём никакой не творец.
   Не их в объектив, а они моё сердце поймали.

   И алый от жара спорыш  —  или птичий горец  —
   Дорогу степную в беду или счастье окрасил…
   Цвет крови и жизни. Зари. И горячих сердец.

   Лежу. Загораю… Отъявленный шут и гордец.
   А в трёх километрах  —  асфальт. Межрайонная трасса.
   Сминаю полынь… И сухой, будто порох, чабрец…    

                13. 07. 2013.            




















                Сонеты
                161.        *         *        *

             …Идти, брести!.. Куда? Не всё ль равно?
             В любой глуши изыскивать крас;ты.
             Не что-то, даже  — многое от «спорта»…
             Антоним «бизнеса». Не раз говорено.

             Душа ли, тело, но  —  покорено!..
             Процессом низвержения в  —  выс;ты!..
             В них солнце, сердце ли пылает на востоке,
             Неповторимо каждый день повторено.

             Похожи дни? Рифмуются легко!..
             И облака стекают молоком.
             Степям  — лишь небо матерью кормящей.

             Красиво  —  это очень далеко.
             Пусть даже прикасаешься рукой
             К смеющимся, цветущим, говорящим!..

                17 – 18. 07. 2013.






















                Сонеты
            162.            *         *         *
               
                Поля в июле пахнут мёдом.
                Шафрановые. Гречишные…
                Молчишь ли, говоришь ли мне,
                Актёрством, прихотью ли, модой

                Твой интерес к полям и одам
                Не объясняю… Это  —  лишнее.
                Пусть это будет  … просто личное:
                Души горящей несвобода,
   
                Холодных слов горячий плен;
                То, что забыть легко, но лень;
                То, что прощать  —  совсем не надо…

                Медовый дух идёт с полей.
                Не исколол шафран колен
                Твоих. Гречиха ли  —  услада?...

                05. 07. 2014. 



















                Сонеты
          163.          *           *           *

              Вам  —  ясно? Мне? Просторно и ненастно.
              Туман ли, свет ли белый впереди…
              То, что мешает, вряд ли нам вредит…
              Ваш ясный взгляд воистину неясен,

              Необходим, как воздух и  — напрасен.
              Что не случилось, то  —  не воротить.
              Но не об этом дождь твердит, твердит…
              И не для нас  —  похожих или разных.

              Он нас в себе изысканно мешает…
              Нас в струи, струи в нас перемещая…
              Условная —  так абсолютна власть…

              Его ли?... Вы, наверное, смешная.
              Ненастье светом ясности смущая,
              Что не случилось, слушаете всласть.

                12 – 15. 03. 2016.         
 

             












                Сонеты.
      164.                *       *       *

                … Необитаемость  —  обид…
                И тайн  —  нелепая неточность…
                Прошедшего неправомочность
                С пейзажем нас объединит,

                И фоном тени обелит,
                И будет навсегда  — и тотчас,
                И не на нас сосредоточясь,
                Всё в будущее отболит…

                Покажется кому-то вдруг,
                Что речка остров руслом рук
                От глаз ли, ног оберегает…

                …А море спорит с берегами…
                И голуби безбожно врут,
                Когда с ладони хлеб берут…

                11 – 14. 09. 2016.


















                Сонеты.
  165.                *            *            *

                …Сохнет  бельё на веревке,
                Опутавшей лох серебристый.
                Что это?!..  Концы, тумбы, пристань?...
                Так явно, что даже неловко…   

                Пристал… Прислонился… Условно?
                Эстетом, бродягой, туристом
                Кажусь ли гадюкам пречистым,
                Что греются балки на склоне?

                Канатом, живым и тяжёлым,
                Я связан, повязан, привязан
                К полыни, речушке и вязам,

                К полям, и зеленым, и жёлтым…
                Любить их никем не обязан…
                Манят? Соблазняют ли? Блазят?

                22.07.2017.











 






                Сонеты.
      
                166.      *         *         *      

                Труп ясеня в лесопосадке
                Скрежещет что-то поутру.
                Мелю я кофе. И варю.
                От горечи так будет сладко…

                Мертвец не растерял осанки…
                Июнь. Жара… Но — к декабрю(!)
                Меня в ознобную зарю
                Несут ли дедушкины санки…

                Причём здесь санки?... Не пойму.
                Но степь запахла вдруг — арбузом!..
                Как первый снег!.. Легко и грустно!..

                На самом деле пах июнь
                Шалфея невеликим грузом,
                Кинзой, тимьяном… Степью… Музой?...

                27. 06. 2018.
















                Сонеты.
              167.      *           *           *

             Да. Ты искусней искусительниц иных!..
             Твои таланты бы — да в мирных целях!..
             Но мир — всегда —  в не цельном и не целом…
             Как в твой талант не подмешать цены…

             Не заплатить бессонницей за сны…
             И самым дорогим за то, что так бесценно…
             И сценой за твою запальчивую сцену…
             И осенью своей за вечный зов весны…

             Оплачивать счета  — оплакивать ушедших…
             И крошечной своей ценить чужую жизнь…
             …За плату всё  — крутись или кружись…

             А ценно то, где цену не сложить:
             Бродить, жалеть, любить, служить, дружить…
             Твой взгляд, рассвет, цветы, …укусы шершня!..

                13. 06. 2019.













      


                Сонеты.
            168.           *          *         *

                …Ох!.. Не больно!.. Ох, совсем не больно
                Душу выставить на общий, на показ…
                Это тело требует прикрас,
                А душа — невидима!.. Свободна?...

                То ли праздник сердца, то ли будни…
                Кто поймёт души полёт ли, пляс…
                Мячик Солнца — гол? Всего лишь — пас?...
                Разбередит ли душу? Так  — разбудит?...

                …Что нужно ей? Кто знает… И стриптиз
                Души воистину  нелеп и невозможен…
                И гимн ли ей восторженный возложен,
                А, может, это  — разговоры птиц…

                И правда  — для души — бывает ложью…
                И брачная постель — последним ложем…

                15 – 16. 06. 2019.


















                Сонеты.
169.                *     *     *

                Вечерние прогулки по степи —
                Бесцельное шатание по свету…
                Живи своим и на людей не сетуй.
                Броди. В свои две дырочки сопи.

                Никто не звал простить и отступить.
                Но кто сказал, мол, песенка не спета?
                Июль… И степь умыта и согрета.
                Дождям её не в силах остудить…

                Сорока ли откуда принесла,
                Кузнечик по секрету ли поведал…
                Да! Вот отужинал остатками обеда

                И жду искусства я от ремесла…
                Да! Жду чудес на смену злу и бедам,
                Тостуя простоквашей  — за победу…

                11. 07. 2019.
       














                Сонеты
     170.              *              *              *

                И омут — тих... Тихи, беззлобны черти,
                Такие строгие, что оторопь берёт…
                Пословица верна, она не врёт,
                Вот только я не верю ей зачем-то.

                А вот уже и первый ковш зачерпнут,
                Согретый чаем, развязался рот.
                И черти просят их продолжить род,
                А мы прощаемся в заре вечерней…

                Словами невозможно объяснить,
                Тем более, словами из пословиц…
                Душа ли, сердце что-то ловят, ловят…

                Да… Наяву приснившиеся сны.
                Да,  черти — есть. Но, право, был ли омут,
                В такое мягкое и женское завёрнут…

01. 06. 2020. 

    















                Сонеты
      171.                *          *         *

                Не Ваши руки теребят цветы.
                И смотрят в львиный зев глаза не Ваши.
                Бельё не Ваше мне с верёвки машет.
                А солнцу что? Ему на всё светить!
 
                Во всём моём нет Вашей суеты.
                Не Вашей болью кров и быт украшен.
                И мне давно отрадно, а не страшно
                Молить об этом всех и вся святых…
   
                Я знаю, как всегда: во всём неправ.
                Но мне приятно признаваться в этом,
                Поскольку был для Вас плохим поэтом.

                И буду. В этом ли, ином ли свете
                Разыскан Вами по плохим приметам
                Иль не разыскан за нетяжкий нрав…

                09. 06. 2020.

















                Сонеты
          172.           *         *         *

              Воркуют вяхири в лесопосадке.
              Лесной отшельник стал вполне степным.
              И что-то дальнее, далёкое саднит
              В чём? В утре? В солнце? В собственной осанке?

              От вяхиря степного до изнанки
              Так близок путь. И так легко судить
              Себя за то, что время остудить
              Уже не вправе… Что же до призванья…

              Мы призваны из жизни делать сказку?
              Вдрысь избалованным рассказывать потомкам
              Почти вприсядку о до боли тонком

              Под их порой нелепую раскраску?...
              Хотя бы контурами, контурами только
              Представить вяхиря, воркующего гулко…

                10. 06. 2020.
















                Сонеты
     173.                *           *          *

                Как преданно, изысканно, ненужно
                Поёт сверчок, но ты ему не верь.
                Мы лишь приобретаем от потерь
                И лечим душу в тяготах недужных.

                Манишки нет, и фрак не отутюжен.
                И песнь как степь понятна и проста.
                Кто скажет монотонна и пуста,
                Тот видит мир раскрашенным снаружи.

                Мы все просты, как пение свечка.
                С самими нами грустное свиданье.
                И нет перед собою оправданья.
 
                Перед собой нет смысла отвечать…
                А собраны ли, отданы ли дани…
                Поёт сверчок на все степные дали!..

                16 – 17. 06. 2020.
















                Сонеты
  174.                *          *         *

                В синем небе канюк канючит.
                На пригорке байбак свистит.
                Люди помнят… А Бог — простит.
                Жизнь — сама — ничему не учит.

                Облака по небу — всё «тучи»…
                Сердце, нет, никогда не спит…
                Только ноет. Или частит.
                Да, не лучший на свете случай…

                Я о чём? Да так, о своём…
                Раскудахтался не по делу.
                А невесел ли, невесом

                Самому не понять. На слом
                Надо б всё, что в душе осело…
                Не с душой ломать, а с умом?...

                21. 06. 2020.

















                Сонеты
   175.                *         *         *

                Я выпью спирта за помин страны,
                Которую отбили наши деды.
                И власовское знамя в день победы,
                И царский герб им были бы странны!..

                И крови пролитой и жизням нет цены.
                А отданы бесцельно и бесследно.
                И ищем мы хотя бы облик бледный
                В воспоминаниях… Насколь они ценны?

                За жвачку с джинсами мы продали эпоху,
                И предали и дедов, и отцов,
                Не  дрогнув мышцами, не побледнев лицом…

                А то, что нам, бездарным, очень плохо,
                Так будет хуже, для судьбы весов
                Ведь грех предательства пожизненно весом…

                02. 07. 2020.













                Сонеты

             176.          *         *         *

                Мы с тобой не дожили до чуда,
                До сплошной седины доживя…
                И, как всем, нам с тобой пожинать
                То ли нашу судьбу, то ли чью-то…

                Дождь баюкает степи, линчует —
                Нам неведомо. Нам  — ожидать.
                Кофе пить, бутерброды жевать,
                Славя кров. А дворцы ли, лачуги!..

                Чудо — это закон бытия?
                Нам неведомы эти законы…
                За неделю прозрачные кроны
                Стали лесом, того не тая!..

                Май!.. Свист ласточек!.. Трель соловья!..
                Мы живём без чудес — не живя!..

                12. 05. 2021.

















                Сонеты

177.            31 мая. С Новым Летом!
   
                Клики ястреба. Фазаньи пересуды.
                Сов дневных мяукающий лай.
                Нет здесь жутких и зловещих тайн.
                Только гроз дождливая простуда.

                Кашель грома бурно протестует!..
                Или  — броско завершает май!..
                Можно ли, решая, не ломать
                Жизнь до бессознания простую?...

                Бросил плети по сосне шиповник.
                И сосну  — украсил! С Новым Летом!
                Многообещающе нелепым…

                Скоро шестьдесят, а всё как школьник!..
                Верю в сны и вещие приметы.
                Мысли скомканы. И вещи не надеты!..

                31. 05. 2021.
















                Сонеты

        178.               *          *          *

                На Вашу грусть я, в общем, не отвечу…      
                У каждого своя — большая — грусть.
                Она же крест кому, кому-то  — груз.
                Как подставлять под крест чужие плечи…

                Лечить от груза, как бы там, калечить…
                Пусть кажется, что знаю наизусть
                Все хвори Ваши. Да, на то и злюсь,
                Что всё равно, далече, недалече…

                И Вам не нужно знать, о чём грущу,
                Хоть знаете ответы без вопросов.
                …Закат багровый, всё же, просто — розов…

                Да, не взыщите… Я — да не взыщу.
                Да, будут росы, грозы и морозы…
                И лучший друг на память камнем бросит…

                26. 06. 2021.














                Сонеты
179.                *             *             *

                Сегодня уезжаю от щедрот.
                Искать в степи сомнений и соблазнов,
                Немного гласных и на всё согласных,
                Всё то, что степь, давая, заберёт.

                Всё то, что молвит непослушный рот,
                Всё, что найду я в поисках напрасных,
                Что было и останется прекрасным,
                Как ни старайся, человечий род…

                Кочевники, мы бродим по степи.
                Она и мука, горечь и отрада.
                Простора неотвязного отрава…

                И Музе всласть кочевье посетить.
                А с ней легко, пусть я больной и старый,
                Костры представить, и шатры, гитару…

                01. 07. 2021.

















                Сонеты
180.                *             *             *

                Не вспомнить, где, когда, в каком часу,
                Но он всё это видел, слышал, знает…
                А что-то важное по ветру ускользает,
                И что-то тяжкое он держит на весу…

                Весенний день… В каком таком лесу
                Он чьё-то сердце правильно пронзает
                И сам себя ничуть не презирает,
                А что-то корчит из себя… Не суть!..

                Он из того, что будет, знает всё!..
                Ему достанется по самые орехи!..
                Грехи простят, но не простят огрехи…

                Да, жизнь сама навеки утрясёт…
                Мы дважды, трижды входим в эту реку…
                Мы каверзные, злые — человеки…

                16. 07. 2021.















                Сонеты
181.                *              *            *

     Безмолвие травы — молчание людей.
     Она растёт — и будет чьим-то сеном
     А люди — балаган. Под солнцем сцена.
     Кривляется и пляшет лицедей…

     Да, мы — никто. И будем мы  — нигде.
     И вряд ли после нас отыщут даже стены…
     И вырастут из нас потомки тех растений,
     Что продолжают вверх в молчании глядеть.

     Мы станем тишиной, разлёгшейся над степью.
     Мы станем муравой, глядящей в облака.
     Зимою — замирать. А в сушь — дождя алкать.
 
     И чей-то дом в корнях. И жизнь под нашей сенью…
     И кто-то спит у ног, видать, издалека…
     Да примется пчела, жужжа, росу лакать…

                22. 07. 2021.
















                Сонеты
182.                *            *           *
              Он был весьма умён… И от того противен.
              Усталый, толстенький, усатенький сверчок.
              Он знал свой уровень, и место, и шесток…
              Но был естественной и злой альтернативой…

              Да, ел одну траву, играл на чём-то дивном.
              Был к самому себе придирчив и жесток…
              Никто не понимал, как скрипка ( иль свисток?)
             В его руках звучит тревогой давней, длинной…

             Забытый, но живой… Как все мы подзабыты
             Самими же собой: заботы всё, заботы…
             А нужно слышать мир. А нужно слушать мир.

             А мы всё про войну, про пищу и работу…
             Не роботы же мы? А может, просто — боты?
             Так слушайте сверчка! …И это лучший миг!..

                23. 07. 2021.

















                Сонеты
183.                *         *         *

              Подсолнух выше ростом, так, …на метр!
              И смотрит сверху жёлтой головой.
              А небо нынче в ярко-голубом.
              И облака. Как нежности пример.

              Да. В сущности, не знаю я примет…
             И на природу взгляд мой не глубок…
             Что вижу? Масло? Акварель? Лубок!..
              И взгляд печатью времени примят…

              Я не поэт, а так, простой акын…
              Пою о том, что вижу или слышу…
              Подыгрывая, степь травой колышет.

              И где набрать лекарства от мякин?
              Пусть воробей не стреляный, но лишний
              На всех фронтах. На дальнем, ближнем, личном…

                28. 07. 2021.

















                Сонеты

              184.            *          *          *

                Рассеется… Туман ли… Наважденье…
                Наступит то, что нам не суждено…
                Воскреснет то, что было сожжено
                В огне не наших войн и вожделений.

                Потоком слёз не наших сожалений
                Омоется и обнажится дно…
                А пролететь или  — прожить — дано
                Нам между или  — вместо — заблуждений…

                Горит ли рукопись… Душа ли погибает…
                Да, так случается… Хотя  — и не бывает.
                И раки в полночь на горе свистят.

                Голодный сытого, увы, не понимает.
                И сила силу, нет, не побивает.
                А убиенные убийцам не простят…

                06. 02. 2022.


















                Сонеты

          185.           *          *         *

                Дождь идёт. На все дела земные.
                На окопы, озимь, на пары…
                Майский дождь историю творит.
                Капли… Струи… Мокрые… Сквозные.

                Дали в дымку прячутся за ними.
                Красоту скрывают до поры?
                Свет надежды? Лучшие миры?
                …Неизвестность тоненько заныла.

                Да, живём — как с чистого листа…
                И не память нас туда подводит.
                Рок? Судьба? Эпоха катастроф?

                Дождь. …Напиться с твоего лица?
                По пословице, что как-то не подходит.
                И остаться между строк и строф…

                19. 05. 2022.








    

 





                Сонеты

186.                *          *          *

                Одиночество и безмолвие —
                Две отдушины, две отрады,
                Как степные колючие травы
                Колют душу легко, обезболено.

                Неприкаянно? Обездоленно?
                Да, скупы и мизерны траты,
                Но с лихвой получаю в оплату
                Даль степную и небо бездонное.

                Ветру ли, дождю уподобиться?
                Не получится, жалкий ёрник!
                Раз под Богом — не беспризорник.

                Непременно ищу подробности.
                И под травами, знаю, корни…
                А цвести — это так нескромно!..

                30. 05. 2022.
















                Сонеты

187.                *                *               *

                Душистый вечер. Солнце догорает.
                Шиповник робко пробует цвести.
                Счета и счёты надо бы свести,
                Но невозможно отыскать гарантий…

                Недавнего дождя бесчисленны караты.
                Рассыпаны в траве — никак не подмести.
                И ястреб на гнезде вблизи свистит.
                Всё возвращается. Светло и безвозвратно.

                И тонкий месяц смотрит на меня.
                Нет, это я смотрю!.. Ему-то что!..
                Ночной правитель неба — хорошо!..

                И взгляда звёзд на мой не променять…
                Кричат лягушки в старице… Ещё
                Не холодно им в речке голышом?...

                02. 05. 2022.













   


                Сонеты

188.                *          *         *

                Ветер в доннике шумит…
                Ветер с донником играет…
                Мы судьбу ли выбираем…
                А она за это мстит…

                Ветер по небу мостит
                Путь из облаков и рая.
                Потихоньку день сгорает,
                Боль и счастье не вместив…

                Не вмещается в него
                Наша неопределённость,
                В донник странная влюблённость,

                Бабий плач, мужичий вой,
                Перед павшими склонённость,
                Степи буйная зелёность…

                17. 06. 2022.















                Сонеты

189.                *            *           *

                Фазаньи с байбаками переклички,
                И лисий то ли кашель, то ли лай…
                И каждому воздастся по делам,
                И всякий мнит, мол, случай не типичен.

                Да, каждый, в меру сил своих, эпичен,
                И всё пытается соломку подстилать,
                Когда горит огнём диван-кровать…
                Что ж, личный выбор потому и личный.

                …А утром звуки слышатся далече.
                Вдали туман над тихой местной речкой.
                Караич мёртвый. Ястреб на суку…

                Сквозь куртку солнце уже греет плечи.
                Да, ещё день без речи человечьей.
                Поют кузнечики. В полёте? На скаку?…

                18. 06. 2022.      
               













                Сонеты
 
190.                *             *            *

                Время — остаётся. Мы — уходим.
                Чтобы где-то быть. Во временах.
                Не нужны там наши имена.
                И смешны пароли, ники, коды…

                Здесь, на лоне матушки природы
                Хочется поцеловать, обнять
                Всех врагов, но лиц не поменять,
                И себя не изменить сквозь годы.

                Да и поцелуи неуместны…
                Похоронку принесли соседу.
                Он кричал… Я думал, крышей съеду.

                И сбежал, чтобы легко и честно
                С травами в степи вести беседу…
                И устал от чистоты к обеду…

                23. 06. 2022.















                Сонеты
191.                *           *          *

              Похолодало в середина лета.
              Пахнуло осенью, нежарким сентябрём.   
              Посеяли не то, что соберём?
              Вопросов нет. И не найти ответа.

              Сентябрьского пронзительного ветра
              У степи много… Для чего сырьём
              Мы будем? Инновации в старьё?
              И в правоту свою слепая вера.

              И можно ехать сотни километров,
              Не встретив ни скота и ни машин…
              Поля, поля… Ни женщин, ни мужчин…

              А только ими-то страну и мерить.
              Из бесконечно малых величин
              И состоит величие личин…

                02. 07. 2022.


















                Сонеты
192.                *            *           *

              Чай с лимоном. Степь. И ветер
               Гонит тучи-облака.
               Душу в слово облекать
               Можно ли без права вето?

               Что ж… Опустим до привета…
               Алчущим — всегда алкать.
               Вместо битвы ликовать…
               Не про то? Да ведь про это.

               Я рассказываю сказки?
               Сказка — ложь, да в ней намёк.
               …Эх! Пустить коня в намёт!
            
               И предать себя огласке!..
               Бог с ним! Пусть оставят рот
               Пиво разное и мёд…

                02. 07. 2022. 














                Сонеты
                193.     *     *     *
                Раскаты грома дальше, ближе.
                Гроза проходит стороной?
                Задела. Порванной струной.
                И дождь-собака раны лижет.

                А небо, серое, всё ближе.
                И ливень вовсе не грибной.
                Но почему-то он родной.
                К степям меня усердно нижет.

                Рассказывает что-то крыше,
                И моет степи, лес и взгляд.
                Вот только с ним не в такт,  не в лад
                Пчела по ульям тише, тише…

                Дожди нам урожай сулят…
                И жить, наверное, велят…
                24. 05. 2023.
































                Сонеты
            194.                *       *       *
                Под Новый год я вылизал квартиру.
                Тюль постирал, и шторы, и постель.
                Купил в «Магните» крохотную ель…
                Пытаюсь доказать, что дважды два — четыре.

                Себе? Ну, а кому в огромном мире
                Есть дело до того, что пил и ел,
                Чего достиг, чего достичь хотел,
                Но не успел… Не будет только пира.

                Хоть мама говорила мне всегда:
                «На праздник в доме надобна еда,
                А гости собираются на запах!..»

                …Да, в этом, видно, вся моя беда,
                Что я готов последнее отдать
                За одиночества, не райский, замок…

                24. 12. 2023.











                Сонеты
      195.                *           *          *

                …Да. Завтра кончится зима
                По всем приметам календарным.
                Как просто быть неблагодарным,
                Стихами плату не взимать.

                И белых флагов не вздымать,
                А жить простым, элементарным,
                Доподлинно комплементарным.
                Кому поставив шах и мат?...

                Замок. И ключ — как комплемент.
                А дверь — бессовестно открыта…
                Шагнуть? Но не хватает прыти.

                А вера в сказочность примет —
                Она не слушатель, не зритель,
                Абсурда мастер, в общем — критик…

                28. 02. 2024.











                Сонеты
                196.               *          *         *

                Кривые жизней наших параллельны.
                Пересечения — лишь видимость одна.
                Нетленным эхом. Видом из окна.
                И горьким, сладким ли бесцельным пленом.

                И поясным поклоном преклоненным.
                И бездной, что воистину без дна,
                Которая обоим нам видна…
                … И поцелуй в бесценные колени.

                Что ж… Будем жить! Скользя по кривизне
                Взаимных, невзаимных обещаний,
                Духовных, бездуховных обнищаний.

                И радоваться горькой новизне,
                Себя, друг друга тем и утешая —
                Не горечью, собой друг друга угощаем…

                21. 03. 2024.
               
       









                Сонеты
      197.                *           *          *
                В степи караич — это вам не вяз.
                Кривой от ветра. В общем — чернолесье.
                И молится сверчок ли… Или лекций
                Читает курс… Но смысл утерян фраз…

                И мотыльков беспечный тихий пляс —
                Балетных па бесчисленность каденций
                Нарисовалась… Вяз — большой кудесник!..
                Караичем зовётся он у нас.

                Да, в переводе — это «чёрный лес».
                Кривая, лишь на топку древесина.
                И не при чём магическая сила…

                И автор-исполнитель вечных месс
                Лишь ветер… Что и жутко, и красиво
                В листве поёт… Под небом. Серым. Синим…
   
                10. 05. 2024.














                Сонеты
           198.                *         *        *
                Обещанного снега не случилось —
                Метель не встретилась с метелью тополиной.
                Под ласточек, прерывистый, недлинный,
                Призыв, ломающий приметы и причинность…

                Ведь заморозки были. И стучится
                Нам в окна суховей неутолимый…
                И холод зорь встаёт неопалимо,
                Подсолнухи сжигая и горчицу…

                Сады теряют завязи в траву…
                Жердёлы падают… И грецкие орехи…
                Падение я это не прерву.

                А ласточки гоняют с эхом, с эхом!..
                И непонятно, плачем или смехом
                Переисполнено их звёздное ревю…

                11. 05. 2024.
.
.










                Сонеты
        199.                *         *         *
         Эти старые лозы почти не дают винограда…
         Но встречают рассветы, приветствуя каждый из дней…
         И старанием листьев в беседке шуршанье теней
         Выручает от жара. А мне или лозам отрада…

         Было б солнце, вода!.. А они зеленеют в награду.
         Да, уже без вина жизнь пьяней и пьяней…
         И от счастья штаны всё полней и полней…
         Без вины постарели. Нам века другого не надо…

         Эти старые лозы шуршанье моё охраняют.
         От побед и от празднеств лелеют и обороняют,
         Не давая нисколько… И это бесценный урок.

         Да, и тучи на землю дождинки лениво роняют…
         Степь томится без влаги. Почти добела выгорает.
         Только зелень лозы, ненадолго, спасёт от тревог.

                12. 06. 2024.

               









                Сонеты 
        200.                *          *          *               
 
 Юбилейный сонет. Страшно вымолвить слово —«двухсотый».
 Да, за сорок-то лет написалось… Бог весть, почему.
Что, откуда взялось, я и сам до сих пор не пойму…
И в длиннотах своих я с иронией вижу красоты!..

Суетой переполнены жизни — живые — пустоты.
А стабильность — на кладбище, сколь я её не приму.
Не по сердцу живу, да и, в общем-то, не по уму…
И в веках мы оставим наш стёб. Да. Пустые остроты.

Поминая «двухсотых», «трёхсотые» выпьют, закусят.
Все, кто ранен войной, тормоза потихоньку отпустят,
И окажется, все мы — калеки. Коллеги войны.

Жизнь летальна. Кончается смертью. Как это ни грустно.
С каждой новой потерей живым прибавляется груза.
Мёртвый сраму не имет. Тем более, чувства вины…   

                15. 06. 2024.   














                Сонеты
       201.              *             *            *

                Зима. И кофе предрассветен.
                И холод всё непререкаем…
                Не хочет горе быть с руками —               
                И принимать аплодисменты.

                Принять живым и не бессмертным.
                Не хуже и не лучше камня.
                Исхоженным путём нескромно
                Взимать осознанность десертов…

                Зима… И предрассветны строчки.
                Да. Я безрадостно неточен.
                И трезво мыслить нету сил.

                А резво, бережно ль… Туси!..
                Пойму, когда, без заморочек,
                Останусь в дым!.. Живым ли, прочим…

                10. 02. 2025.