Это время — как дворник, что машет устало метлой
И сгребает в огромные кучи печальные мысли.
Разжигает костры, и становятся просто золой
И года, что прожил, и сухие опавшие листья.
Ты ныряешь с толпой по утрам в лабиринты метро,
Чтобы выйти на свет фонарей остановки конечной.
Также пахнет дымком. И твоё заполняет нутро
Не цитата из Кафки, а жирный продукт чебуречной.
Скомкав день, как салфетку, спешишь. Но куда и зачем?
Под ногами асфальт раскаленной становится лавой.
И сгорает в огне разногласий святой Вифлеем,
Но по-прежнему светит звезда над твоей златоглавой.
Вдруг заноет запястье — как твой первородный флешбэк,
Чтоб цыганским гвоздём расковыривать душу на части...
Поднимаешь глаза — с неба белый спускается снег
Отпущеньем грехов и дарованным миру причастьем.
©27.12.24.
Конец года
© Copyright: Елена Асатурова, 2025
Свидетельство о публикации №125022706088
Свидетельство о публикации №125022706088
Рецензии