Сильнее смерти. Глава 15

Глава пятнадцатая

    Гроза за окном не на шутку разлютовалась.
    Хар стоял у окна и смотрел, как ополоумевший ветер качает верхушки деревьев и сушившееся на веревке белье.
    Эту неделю Володя решил провести на даче у бабушки и дедушки. Отметить в кругу семьи день рождения. Позавчера парню исполнилось двадцать два. В группе он был самым младшим.
   На дачу его звали давно – отдохнуть, клубники поесть, да все не до этого было. А ведь когда-то он проводил здесь каждое лето…
   Вся семья Харитоновых была в сборе. Дедушка Матвей Степанович, бабушка Вера Петровна, мама Мария Матвеевна – все светловолосые, светлоглазые, и Володя. Он не был похож на них – так считали все. Кроме самих Харитоновых.
   На стене висели фотографии. В этих снимках уместилась вся Володина жизнь. Вот он совсем крохотный, грудной, на руках у матери. Вот уже постарше, в детском саду на новогоднем утреннике. С бабушкой и дедушкой. С соседской девочкой Таней. А вот он уже школьник. Студент. Начинающий музыкант. И, наконец, гордый и счастливый участник рок-группы – на самом видном месте висел ее первый плакат.
   Хар, одетый в джинсовые шорты и обтягивающую серую футболку, стоял у окна.  Юноше почему-то вспомнилось, как группа, до этого на ура принимавшая его инструменты, неожиданно отмела моринхур. «Скрипка – через мой труп! – сказал Иван. – Хоть монгольская, хоть африканская!», и большинство поддержало его. Тогда Хар сильно обиделся, теперь же – горько усмехнулся: сколько было нелепых обид, глупых споров, бессмысленной ругани! Любой пустяк казался неприятностью, любая  неприятность – чуть ли не бедой… Пока не случилось настоящей, страшной беды.
   Он стоял и вглядывался в ярость стихии. Жесткие черные волосы ниспадали на плечи, а субтильная фигура Володи сейчас, в свете то и дело вспыхивавших молний, почему-то виделась его родне особенно беззащитной.
  Нет, никогда не станет он для них большим! Это чужие дети вырастают, а свои – никогда. Сколько бы ни было лет Володе, чем бы он ни занимался, его близкие всегда будут рядом. Сейчас у Хара были нелегкие времена, и вся семья переживала его горе как свое собственное.
  Загрохотал гром.
  Матвей Степанович подошел к внуку и осторожно обнял его за плечи.
   - Вон, дед, что творится! – Хар показал на окно, за которым теперь нельзя было ничего разглядеть из-за хлынувшего стеной ливня.
   - Это снаружи, - негромко сказал Матвей Степанович и обнял Володю крепче. – А в доме у нас тепло и уютно. Гроза – она там, понимаешь?
   - Понимаю, - медленно проговорил Хар, догадавшись, что дед сейчас говорит вовсе не о погоде. – Главное – то, что не снаружи, а внутри.
   - Молодец! – дед одобрительно похлопал его по плечу. – Ты у нас всегда был умным парнем. Запомни, Володя, эту грозу. Вспоминай ее каждый раз, когда в твоей жизни что-то будет идти не так. И никогда не пускай ее внутрь. А то она в тебе уже второй месяц бушует. Хотя, по-моему, тебе уже легче.
   - Легче, дед, - согласился Володя.
   Сегодняшнюю грозу он запомнил на всю жизнь.

Продолжение: http://stihi.ru/2025/03/03/6890