Воронки, кратеры...

Так больно о мире,
когда всё война и война,
когда о любви сквозь бинты,
костыли и протезы,
когда лишь разруха любой красоте антитеза,
а в голове бесконечно сирена слышна...

*

За зеркалом неправда прошлых лет,
настигнувшая...
или просто осень,
клюёшь стихов подсолнечное просо -
блеск лжи и шоколадствие конфет...
Остался только взгляд и седина,
которая растёт,
нет смысла красить,
слова свои бессмысленные править:
одна вина,
неправда...
и война...
Чтоб меньше видеть в беспокойных снах
далёкого от правды заоконной,
спишь меньше,
день в делах мелькает сонных,
чтоб ближе мир,
спокойствие,
весна...

*

Суп из новостей, от которых – жах!
Можно ли такое? Не яд ли? – Жуть...
Ну а за окном – если не бабах,
так другая муть.

Чистишь две картофелины, морковь,
гречку, лук, и перец, и чеснок,
женская забота все режет вдоль.
Вдоль и поперёк.

Ути-пути путинская любовь,
Трам-пам-пам не розы, скорей гроза.
Сбросив, не несёшь эту боль с собой –
ни поднять, ни взять...