***

Эта весна двадцать пятого года ранняя,
стихи набухают, лопаясь почками.
А Раздельный пишет Анне —
искрит даже подстрочье!
Чёрное. Уголь, кевлар,
королева, сны...
Огонь пожирает пространство.
Не было нынче зимы.


Рецензии