Эта клетка не тюрьма,
Так её спасали
И несли на катер,
На
Гору поднимали
И голодной дали есть
И воды напиться
За три дня
И люди есть
Разные…
Убийцы…
*
Обвели как последнего фраера
Президента великой страны,
Где уж Гоголя не читают
И на Пушкине столько вины…
И по-русски гутарят лишь дома,
А на улице что ты?
Ни-ни…
Собиратели металлолома
И, похоже, такие одни.
Хоть в России живёт пол родни.
Эта клетка не тюрьма
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2025
Свидетельство о публикации №125022703690
Свидетельство о публикации №125022703690
Рецензии