Не всё созреет, что всходило.
Не всем целованным рожать.
Не все нарытые могилы
Тела сумеют удержать.
Не все мосты в часы рассвета
Соединяют берега.
Но все мои стихи как дети
Цепляются к твоим ногам.
Они капризничают хором.
Они "на ручки" просят взять....
И словно пойманные воры
Глядят в тебя мои глаза.
Факт
© Copyright: Владимиръ Стрекаловский, 2025
Свидетельство о публикации №125022701627
Свидетельство о публикации №125022701627
Рецензии