Тянет в прошлое память вещей...

Тянет в прошлое память вещей:
Звуки музыки, запахи, фото.
В настоящем их нет, как и дней,
Что промчались, в трудах и заботах.

Но лишь стоит его шелохнуть,
Это прошлое тут же вернётся,
Поманит, заставит взгрустнуть,
И улыбкой в глазах отзовётся.

Когда в ворохе старых вещей,
Вдруг увидишь знакомое фото,
Там, из прошлого старых друзей,
С кем смеялись так беззаботно;

Вот пинетка и жёлтый листок,
На котором написано: Мальчик.
Три пятьсот пятьдесят... - мой сынок,
Чепчик крохотный, словно на пальчик;

Вот рисунок. Там солнце, трава,
Деревянный домишко у речки,
Вот и первые рядом слова,
Карандашное красным сердечко...

И уносятся мысли опять
В то счастливое славное время,
Когда было сыночку пять,
А второй лишь кряхтел то и дело;

Вот кассета и магнитофон, -
В мыслях снова всплывают сюжеты,
Когда вдруг появился Он,
Что дарил мне цветы и конфеты;

Запах книг... И уносит опять
Память в светлые дни былые,
Их читать бы не перечитать,
Те бумажные книги простые;

Вот тетрадь. Ручкой подпись на ней:
"Мой дневник" Мой дневник? - о боже...
Где писала рукою своей
Первый стих - он милый до дрожи.

И название есть у него.
Про любовь. Что впервые случилась.
Про страдания и про Него
И про то как сердечко забилось.

И глазами в ту память нырнув,
Оказавшись как будто бы в прошлом,
Словно стрелки часов развернув,
Понимаешь, что это возможно.

Тянет в прошлое память вещей,
Погружая в мысли сознанье
Вспоминая отрывки тех дней,
Что рождают второе дыханье...